Tamaragua

UN CUENTITO ESPAÑOL SOBRE LA GESTA DEL 25 DE JULIO

2010-07-28T11:22:00.001+01:00

En estos días hemos contemplado en las calles de Santa Cruz de Tenerife las representaciones de lo que han venido a denominar “La Gesta de 25 de julio” y, sin desdeñar la importancia que para el pueblo canario tiene el recordar este acontecimiento, se precisan algunas puntualizaciones. Hemos observado una versión militarota made in Spain, sin rigor histórico, de aquel acontecimiento vital en la historia de las Islas Canarias. Mi humilde opinión es que lo teatralizado en poco se ajusta a los hechos acontecidos en aquellos ventosos días de julio de finales del S.XVIII que pudieron cambiar la historia de las islas; ya Pérez Minik hablaba de la posibilidad de haber pasado Canarias a la Corona Inglesa; tema, de cualquier forma, discutible y que sería objeto de un análisis más extenso al que parecen rehuir nuestras facultades de historia en Canarias.
Si se es riguroso con la historia debió recibir el protagonismo el pueblo llano de Santa Cruz de Tenerife, como ya muestra la mejor escultura histórica de aquella ciudad. Se encuentra ubicada, quizás algo enterrada al extremo derecho del Cabildo Insular. La escultura no suficiente valorada del Premio de Canarias el catedrático Don Manuel Bethencourt Santana: “El grito” como con cariño la denomina el pueblo. La obra, a pesar de sus detractores españoleros, da en el clavo al poner rigor histórico al acontecimiento y rendir un sensible homenaje al valiente pueblo de Tenerife. Fue quién derrotó la flota que trajo Nelson a someter a las Islas Canarias. En aquella obra de arte se observa a una canaria, mujer del pueblo, con los puños cerrados, gritando con rabia al ventoso cielo y arengando a los paisanos para plantar cara al ejército invasor de Nelson. Este grito de guerra, que desgarró la noche de aquel mes de julio, otorga el protagonismo a quien se lo merece, a quien mal armado derrotó al contralmirante Nelson con su valentía y arrojo. Por otro lado cumple el papel de quitar la máscara, con rigor histórico, a quien no tuvo una postura gallarda, como lo fuera el General Gutiérrez, y también a sus oficiales y a la mayoría de militares a sus órdenes. Esta vergüenza histórica para el ejército español fue destacada por la propia metrópolis al no otorgar ningún mérito al General y a las fuerzas a su mando. Quisieron dejar clara la cobardía de sus timoratos oficiales, que sólo regresaron cuando ya el pueblo había repelido a la flota inglesa y cuando el General Gutiérrez pactó con el propio Nelson que le dejaba marchar si prometía no volver a atacar las Islas Canarias.
Habla por si solo el desdén con que la Corona trató a su máxima autoridad militar en las islas: General Gutiérrez y a los oficiales a sus órdenes.
Traeré un ejemplo de ello, sacado del libro “Los Desertores en la Gesta Del 25 de Julio” de Don Juan Carlos Cardell Cristellys, sin olvidar lo manifestado al respecto por Don Antonio Rumeu de Armas y el propio Alejandro Cioranescu sobre lo acaecido aquellos días de donde se surte el expresado libro, así como de fuentes inglesas y francesas que han estudiado el tema por la cuenta que les traía.
Son palabra sinceras de uno de los protagonistas de dicha gesta, lo que le aportan un valor especial; son palabras de quien luchó y fue testigo de primera mano de los acontecimiento: dudas y huidas en los oficiales del ejercito español en canarias. Domingo Vicente Marrero nos dice sobre lo acontecido y cito textualmente:
“Quiero y no quiero hablar de los muchos señores oficiales que abandonando la patria al furor de sus invasores permitieron su ruina a cambio de conservar sus vidas volvieron la espalda a la primera voz de estar el enemigo en tierra.
Llenándose los caminos y aún las salidas más intransitables de nobles cobardes que fugitivos corrían a tomar altura de donde observar sin recibir daño; es cierto que los milicianos, soldados la mayor parte, lo ejecutaron también pero ¿por qué?”
Y nos responde este testigo presencial:
“Porque veían a sus comandantes, a sus capitanes, tenientes y alférez tomar la delantera, dándole el más vil ejemplo y a más que cuando estos lo hicieren acaso por ventura ¿Saben lo que es el honor? ¿Tienen de él alguna idea? ¿Han leído las reales ordenanzas? ¿Qué bienes y caudales aventuraban? NADA. NADA DE ESTO SE ENCONTRABA EN UNOS HOMBRES AGRESTES Y RÚSTICOS”
Ya es hora de poner los puntos y las comas en su lugar, como ha hecho el Escultor Manuel Bethencourt Santana. Espero que en próximos años se cuente con el auténtico protagonista de los acontecimientos: El pueblo llano.

VIVA LA CULTURA, PERO TAMBIÉN LA CANARIA, ESPAÑOLEROS DEL MUNDO MUNDIAL.

2010-07-17T14:40:00.003+01:00

Obra: Atis Tirma de Manuel Bethencourt Santana

El pueblo catalán nos da ejemplo con sus valiente y categóricas protestas contra una sentencia dictada por un caducado y politizado –en el sentido más oscuro del término- Tribunal Constitucional Españolero. Me han entrado arcadas de vómito el repasar un texto redactado con el ácido estomacal de lo que yo califico la amarga y vengativa bilis del Toro Español; sentencia que rezuma anticatalanismo rampante –aunque lo niegue-; sentencia aderezada con los ácidos de estómago más vetustos de la bandera roja y gualda del amenazante y cornudo toro negro.
Con el tema de la sentencia del Estatuto Catalán pueden observarse las diferencias entre un pueblo sometido por los intereses de otro y un pueblo colonizado. Nos encontramos, por un lado, con el pueblo catalán preso por los caprichos del “castellano”; palabra que representa el rancio nacionalismo español y, por otro lado, sin embargo nos topamos con algo muy diferente: con un pueblo Canario “colonizado” por todo el pueblo Español; pueblo que nos sometió a sangre y fuego desde hace más de cinco siglos y continua con su rapacería.
Al pueblo catalán los españoles fachas no le permiten el autogobierno soberano que han aprobado en buena lid; sin embargo el tema de Canarias es de más calado al entrar el factor colonial. Las diferencias, entre muchas otras, son evidentes; en el pueblo catalán sus propias instituciones y partidos, a excepción de los fachas de siempre, apoyan sin complejos su lengua y cultura; no obstante en Canarias, al ser una colonia, se oculta, se tergiversa y se persigue al que lucha por su cultura. A los amantes de la cultura canaria se nos califica con lindezas despectivas, en una gama que va de terrorista a provinciano, aldeano, inculto y todo ello con la prepotencia que demuestran los españoleros del nacionalismo español en estas islas perdidas en el Atlántico. Pero es vergonzoso observar que los peores en esta tarea opresora son los conversos. Aquellos que se autocalifican de nacionalistas y que sólo utilizan el término para su lobby de cuatro trileros del cemento y el trapicheo. Me temo que, para vergüenza de cualquier canario, ni siquiera replicaron a un Zapatero neoliberal, no por ser ellos también neoliberales, sino porque les prometió no recurrir el negociete de Granadilla para que sus cuates, los mismos que trapichean en las Teresitas, en el Plan de Ordenación de Santa Cruz de Tenerife, etc. Los que siempre permanecen pegaditos al talego del gofio y así llenar más su buche insaciable.
Lo que más cabrea e indigna no es exclusivamente que ganen mucho dinero público, sino que el derroche de nada sirve al pueblo canario con el máximo índice de desempleo y sueldos y pensiones más bajas de todo el estado; por el contrario, estos trapiches van a condenar nuestro futuro medioambiental en el sur de Tenerife y me temo una vez más, que estos vendepatria, con la bendición del neo Zapatero, otrora adalid del progreso, ahora abogado de los banqueros y empresarios, el del rollito progre para engañar a los bobos bienintencionados sea cómplice de sus atropellos.
Pienso que para que cualquier pueblo pueda afrontar su futuro en libertad es preciso conocer su verdadera historia; se necesita que en las escuelas, colegios, institutos, universidades y en cualquier foro se profundice, se eduque, se conozca la verdadera historia y cultura del pueblo canario; aunque se la considere intencionadamente primitiva, neolítica. Es preciso que juntemos nuestros cerebros contra los conquistadores españoles y sus descendientes mentales que han intentado borrar nuestra cultura a sangre y fuego; es necesario que dejemos con el culo al aire a todos aquellos que la quieren desaparecer de la faz de la tierra. En nuestras escuelas bajo el timón de Milagritos “Gritos”, presunta nacionalista, se nos enseña quien fue el Cid Campeador que, dicho con todos los respetos, nos podía importar un carajo y sin embargo se nos oculta a nuestros ancestros Bencomo, Beneharo, Bentejuí, etc.
Para que un pueblo sea auténticamente libre se precisa conocer su cultura, que se divulguen sus orígenes y se nos haga partícipe de su devenir en los siglos desde su prehistoria. Una de las tácticas preferidas del colonialismo es hacer olvidar a los colonizados esos orígenes, ocultarlos, tergiversarlos; entre los métodos predilectos del nacionalismo español figura el reescribir con su pluma roja y gualda la historia del pueblo colonizado y encorsetar sus orígenes entre cruces y vírgenes santas, cirios y meapilas de los que tenemos relevantes personajillos y figurines en nuestra fauna isleña dentro incluso del partido de Pablo Iglesias; sin ir mas lejos, Fraga en ese Adeje con sus famosas procesiones y rosarios, sin dejar su puesto en el consejo de administración bien remunerado de Cajacanarias; el Presidente del PSOE en Canarias, que sustituyó al belillo parlanchín que se mandó a mudar al mundo mundial; junto a este peje, con su presunto humanismo cristiano y su defensa de la santa y brava unidad del Pueblo Español Don Eligio Hernández, insigne meapilas donde los haya, dicho con cariño –eso al menos nos cuentan con sorna-.

El Nacionalismo Español en Canarias nunca ha cejado antes, y ahora menos, en destruir los vestigios de nuestro historia, reescribirla con tintes españoleros, ocultándola intencionadamente al pueblo llano o ridiculizando todo lo canario que nos recuerde las raíces. Hagamos memoria: ¿les suena aquello de guanchitos, taparrabo, zalea?, y ¿recuerdan sus proclamas para que dejemos de hablar de cabritas, cuevitas, pintaderas, cerámica, etc.? En resumidas cuentas, nos quieren hacer creer que se trata de mariconaditas y dentro de este término, introducen cualquier vestigio del pasado guanche; para rematar critican un neolítico de mala leche.
Un aventajado especialista en esta denigrante labor es el Secretario General del Español Partido Socialista, José Miguel Pérez, Presidente del Cabildo Insular de Las Palmas de Gran Canaria. Supuesto Catedrático de Historia, para que joda más, que ha llegado a decir que la historia de Canarias le importa un pito; lo que yo traduzco –perdón por lo vasto pero le viene a pelo- que le suda sus cojones españoles, presuntamente socialistas; este cultísimo historiador –dicho en término coloquial- siempre tan guapito, aseadito a lo niño pijo tiene ahora la posibilidad de culminar su tarea de eminente historiador negando los fondos al Museo Canario, con disculpas que atacan la inteligencia, el mantenimiento se paga con el chocolate del loro. Pidiendo perdón a los rebenques que pululan por Canarias.
Sus malas artes contra el museo de Chil, entre rezos integristas de rosarios y santurrones golpes de pecho, no me dejan la menor duda a definirlo: como un fiel servidor de su amo español y destacar que con su cagada ha quedado al descubierto el pájaro contra la cultura canaria que incuba en su interior rojo y gualda.
Otro ejemplo de cómo se tergiversa la historia la tenemos en la llegada de Nelson a Canarias; se ha intentado dar protagonismo al General Gutiérrez, cuando los propios españoles, tras los acontecimientos le consideraron un cobarde; se ha pretendido dar el mérito al presunto ejército español, cuando el auténtico valedor del triunfo fue el pueblo llano, nuestros antepasados que defendieron con su vida a la Isla, mientras militares de alto rango huían con el rabo entre patas o se escondían compungidos preparando la rendición. Otro tanto sucedió en relación al ataque de Las Palmas de Gran Canaria por Van Der Doez defendido por los canarios de a pie y no por el ejercito español y los herederos de los conquistadores que pedieron el culo corriendo a esconderse.
Viva la cultura, pero también la canaria, españoleros del mundo mundial.

Canarias pudo ser una colonia inglesa.

2010-07-10T14:30:00.005+01:00

Muchos canarios se preguntan qué hubiera sucedido en el supuesto de que los ingleses hubieran arrebatado a España Las Islas Canarias, su colonia en África , y. por ello, quiero recordar lo que sucedió entre el día 21 y 22 de Julio de aquel ventoso mes de julio de 1797. Bebo de las fuentes de los no suficientemente valorados doctores Don Antonio Rumeu de Armas y Don Alejandro Ciaranescu; sin olvidar, historiadores inglesas y francesas por la implicación de sus países en aquel acontecimiento.

EL ATAQUE DE NELSON POR EL MUELLE.

“Tomaré el mando de todas las fuerzas destinadas a desembarcar bajo fuego de las baterías de la ciudad y mañana probablemente será coronada mi cabeza con laureles o con cipreses”

Carta de Nelson a Jervis, tras fracasar en el primer intento.

A pesar de los contratiempos y del claro fracaso de los días anteriores Nelson no cejó en su empeño de hacerse con el puerto de Santa Cruz de La Laguna. No tomó ventaja de su condición de contralmirante y se dispuso a personalmente comandar a sus hombres en la que sabía era la opción más arriesgada en caso de ser descubiertos ante de tomar tierra.
En la derrota anterior tuvo un papel relevante el pueblo llano, como nos empresa Valverde;
“…y no habiendo bestias para que condujeran el agua a nuestros tropa, que era lo que mas apetecían por el mucho calor, se ofrecieron las mujeres que tienen el oficio de aguadoras en el pueblo a conducirlas sobre sus cabezas, por un cerro tan pendiente y áspero que ninguna había transitado; luego que condujeron la agua se personaron a llevar canastos de fruta, pan y demás socorros…”

El contralmirante ordenó a las lanchas partir al unísono precedidas por el Cúter Fox; deberían acceder a tierra más o menos al mismo tiempo. Apelaba a la oscuridad de aquella ventosa noche para evitar ser descubiertas y quedar a tiro de la plaza, Nelson ordenó forrar con lonas los remos para evitar el ruido al bogar sobre el encrespado mar tomado por una resaca a que nos tiene acostumbradas las islas en los ventosos meses de Julio.
Las fuerzas invasoras se organizaron en seis divisiones. Una de ellas la comandaba personalmente Nelson, acompañado de su hijastro Nisbet. Pocos días antes, el 21 y 22 de julio, había fracasado en su intentó de hacerse militarmente con la fortificación Central; se debió aquel intento por la fiera defensa de los Nivarios; es importante dejar constancia de la participación del pueblo llano en este importante acontecimiento. Los planes de Nelson cayeron por tierra al no po0der acallar desde la altura la defensa de la fortificación de Paso Alto como tenía previsto. Pero es que ni siquiera logró poner en práctica su plan de enviaba a un parlamentario Troubridge del Culloden que exigiera al General Gutiérrez la rendición del castillo. Su comandante en tierra portaba una carta de intimidación escrita personalmente por el propio Nelson. Amenazaba, en caso de negativa, con atacar directamente el Castillo; las tropas desembarcadas caerían sobre la fortaleza. Contaban con la ayuda de una andanada de cañonazos de su flota alienada, en formación de combate, a pocas millas de la plaza.
A las 21 horas del día 24, según lo previsto, unos 700 hombres embarcan en los 29 botes, 180 en el cúter Fox y 80 en el barco apresado el día antes a los nivarios en aguas próximas a la bahía. Nelson contaba con seis divisiones, mandados por los siete capitanes de la escuadra, y se repartían en decenas de lanchas, iban provistos de sables, hachas, sierras y escalas para el asalto del castillo, además de cañones de campaña. Las once de la noche fue dada la señal. A la una y media de la madrugada habían llegado a distancia de una mitad de tiro de cañón del martillo que formaba el extremo del muelle, sin que nadie los hubiera descubierto. Pero se rompió la sorpresa cuando las defensas les otearon poquito antes del desembarco en el pequeño muelle.
El General Gutiérrez ordenó la bienvenida con el fuego de cañones de las baterías desplegadas de un extremo a otro de la playa que encendieron el cielo con su ensordecedora metralla. Casi al mismo tiempo, las lanchas tuvieron que separarse por el viento racheado y las corrientes cambiantes. Sólo algunas supieron mantener su rumbo en dirección al muelle, pero la mayor parte de las lanchas fueron arrastradas por el fuerte oleaje más allá, en dirección SO.
La ventolera era tal y las corrientes arreciaban con tanto vigor que la lanchas invasoras se dividieron en tres grupos de asalto: uno que alcanzó su objetivo en el muelle, otro grupo que, a duras penas, pudo tomar tierra al sur de la caleta de la Aduana y el tercero que fue arrastrado por las corrientes marinas todavía más al sur, casi a la desembocadura del barranco de Santos. En resumidas cuentas sólo cinco lanchas consiguieron llegar al muelle y playas contiguas.
A eso de las 2,30 horas de la madrugada los defensores del Casillo de San Miguel al mando del subteniente D. José Marrero y con algunos franceses del bergantín La Mutine con su capitán Monsieur Ponmiés y Mr. Faust, que estaban en el castillo como agregados, advierten la proximidad de botes ingleses y el propio D. José Marrero con una bocina grita al barco inmediato La Princesa, que estaba en la bahía, dándoles el aviso y también para la noticia a la Batería de Santa Teresa que estaba a su derecha, (cuyos artilleros Francisco Borges, Francisco Días, Antonio González, Nicolás de la Rosa y José Chitz), y estos a su vez a los de la Batería de San Antonio y así sucesivamente a toda la cortina abren fuego con los cañones de las distintas baterías y castillos, así como la fusilería desde las casas próximas.
El contralmirante tuvo que acomodarse a los acontecimientos adversos. Confiaba en la destreza y pericia de los marinos a sus órdenes capaces de todo para obtener la rendición de la villa. La resaca acrecentaba por instantes y desmembraba a un más a los invasores ingleses. Los recién llegados no esperaban el bautizo de pólvora y llamas que les deparo el ser descubiertos antes de lo planeado. Era un infierno, desde la fortaleza y el muelle, desde la muralla, la plaza y hasta desde las ventanas de las casas que miran al mar les dieron leña sin cuartel, los canarios no estaban dispuestos a ceder ante una flota invasora que amenazaba sus vidas; una ola de patriotismo rondó por la villa, algunos se aprestaron a la defensa con lo que hallaron a mano, rozaderas, horquetas, hachas, podotas y cualquier objeto punzante; sin embargo, otros amedrentados corrieron temerosos por sus vidas al interior de la isla, incluso a sabiendas de la orden del General de pasar por las armas cualquier desertor.
EI grupo de lanchas que logró llegar al muelle sufría severas pérdidas. En el muelle, apostados tras cualquier parapeto, los esperaba una muchedumbre de paisanos y milicianos, que salían a defender la villa. Muchos nivarios, milicianos y paisanos, se lanzaban al ataque directo contra los marinos desembarcados sin miedo por su pellejo, el cuerpo a cuerpo regaba de sangre el desembarco y endulzaría el estómago de los peces de la bahía. El capitán Thompson y los hombres de las dos primeras lanchas fueron los primeros en poner sus botas en la escalera de acceso al muelle, lo hacían a cuerpo descubierto. Muchos marinos caían muertos a sus pies acribillados a balazos que les propinaban los defensores. A las dos primeras les seguía una tercera lancha repleta de invasores y a esta una cuarta donde llegaba precisamente Nelson. Freemantle, Richar Bowen y los hombres de cinco lanchas logran desembarcar en el muelle con más de cien atacantes no fue suficiente la tormenta de fuego para cortarles el acceso a la villa. Los marineros bogando con vigor se esforzaban contra las inclemencias del tiempo, la resaca propia del mes de julio les dificultaba el acceso al desembarcadero, remaban contra la corriente, gritando y maldiciendo hasta dejar sus embarcaciones junto a la escalera del muelle; el primero en asirse fue Bowen, le siguió Freematle y cuando ambos se disponían a tender la mano al contralmirante para ayudarle a desembarcar, con gran pesar, le vieron mal herido entre los doloridos brazos de su hijastro Nisbet.
Entre fogonazos, estampidos y reventones de metralla Nelson casi alcanzaba con su bota militar el suelo nivario, llamado así por la nieve que cubre el Teide. Cuando se dispone a poner su pie en tierra blandiendo su espada en alto, recibió un certero disparo que le hirió de rebote con un casco de metralla en el brazo derecho, a la altura del codo. El valiente militar pretendió asir, de nuevo, la espada pero se desprendió de su mano yerta para ir a caer en el fondo de la embarcación. A duras penas Nisbet reclinó a su padrastro cuidadosamente en el fondo de la lancha, le cubrió el brazo con el bicornio para evitar la impresión que la sangre que manaba a borbotones producía en su ánimo y se dedicó a taponar las venas del almirante con jirones de tela de uno de los marinos que le acompañaba; dada las órdenes precisas la lancha se dispone a retornar a la flota que se parapetaba frente a la bahía y se aparta tambaleante de la escollera del muelle; si la suerte le dio la espalda a Nelson en aquella noche, el inglés también pudo observar, con el alma encogida, como el cúter Fox, conducido por el teniente John Gilson, recibía un certero disparo en la misma línea de flotación procedente del Castillo de Paso Alto y el mar lo inundó, casi lo tragó en un eructo burbujeante; al mismo tiempo que otros cañones de San Pedro y de las baterías de la izquierda lo martilleaban con tal precisión que con un relincho se lo zampo el mar, previa una explosión que lo lanzó por los aires como un tizón encendido ante la satisfacción de los artilleros que victorearon por el pepinazo que hundió el cúter invasor. Murió preso del dolor su comandante desmembrado por la metralla y, al menos, 97 de los 180 hombres que el cúter acarreaba a tierra aquella desventura noche, uno por los disparos y otros heridos perecieron ahogados en las aguas revueltas de aquella noche sangrienta. Pero todo no estaba perdido para el inglés que llegó a Nivaria a dar un patada en el culo al rey español en el culo de los canarios.
Los invasores que, entre fogonazos de metralla, han logrado desembarcar clavan sus cañones corriendo a toda prisa y se parapetan en la Casilla del resguardo, recibiendo fuego cruzada que provenía de cualquier lugar de la costa. Fundamentalmente de la artillería del Castillo de San Cristóbal y de la batería de Santo Domingo. Los nivarios, aquella aciaga noche, iluminada por la metralla les saludan con los 67 cañones que cubren el frente de Santa Cruz. Los milicianos desplegados y emboscados en la Alameda de la Marina les asechan, les esperan ocultos en la penumbra, por instantes, iluminada. Se abren paso los desembarcados incluso luchado cuerpo a cuerpo con los milicianos que se abalanzan, sin cuartel, contra los invasores. Caen muertos Richard Bowen que meses atrás avergonzó al general Gutiérrez robándole una fragata con su cargamento y también, sucumbió el comandante de la fragata Terpsichore y los tenientes Thorpe, Earnshaw, Weerterhead y John Baishar; muchos paisanos también sucumbieron en aquella hora de lucha frontal y sin cuartel.
Nelson regresa al Theseus gravemente herido en su brazo derecho, en la semiinconsciencia se creyó perdido, desde lo alto se veía en los brazos de su hijastro Nisbeth que lo acostaba en el fondo de la lancha y con tiras desgarradas de la camisa de uno de sus marineros de ojos asombrados vendaba fuertemente su brazo para parar la hemorragia. Apretaba el torniquete más arriba del codo derecho para impedir que se desangrase por la herida abierta. Mientras tanto, la lancha había emprendido el regreso para conducirle a bordo del Theseus. Nelson seguía aturdido por el dolor y la pérdida de sangre, pero no lo suficiente para dejar de dar órdenes de ayuda a los náufragos del cúter Fox.
Lo condujeron al Theseus, donde lo izaron, no sin dificultad, por medio de una cuerda arrollada alrededor del brazo válido. Digno y haciendo acopio de sus últimas energías rechazó cualquier otra ayuda. Una vez en cubierta, el cirujano francés acabó con un serrucho la obra empezada por la metralla canaria. Cercenó la carne y el húmero, hasta desprenderlo del brazo con el mismo sonido con que se corta una rama del tronco central. El francés mancó por lo sano para evitar infecciones y cangrenas; ligó como pudo las venas y las arterias del muñón y el serrucho le sirvió para seccionar el hueso ante los ojos espantados de los presentes que le acompañaban en aquel penoso estado. Todas las amputaciones tienen mucho de carnicería y el cirujano de matarife, pero aquélla fue de verdad una auténtica masacre, dolor, carne y huesos desmembrados y sangre a mansalva. Nelson soportó la operación con ejemplar entereza y, cuando se le preguntó qué se había hacer con el brazo separado, dijo con sorna que lo tiraran al agua, en el mismo saco que cubría el cadáver de uno de sus hombres, flotó por un instante y se hundió con cautela en las aguas de Nivaria mientras los fogonazos recordaban que en tierra la lucha sin cuartel proseguía. Recordaba ahora a su padre pastor protestante en su parroquia repartiendo consejos; el dolor en su rostro de su progenitor al perder 8 de los 11 hijos que tuvo sin manifestar una queja a su Dios que se lo llevó; volvió a conformarse y balbuceó:
-Yo, al menos, me he aproximado a los cuarenta años; años que mis pobres hermanos ni siquiera pudieron disfrutar.

En el mes de julio de 1797 Nelson arribó con su flota a Tenerife.

2010-07-03T13:10:00.005+01:00

El GENERAL DON ANTONIO MIGUEL GUTIÉRREZ GONZÁLEZ-VERONA

Y EL CONTRALMIRANTE NELSON:

Intentaré realizar algunas precisiones sobre El General Gutiérrez y el Contralmirante Nelson basadas en mi libro: “ENTRE PIRATAS”

El Contralmirante conocía que el Puerto de Santa Cruz de La Laguna no contaba con municipio propio, con modestísimas viviendas de pescadores y mareantes, entre las que apenas destacaban, por ser tan humilde como ellas, la parroquia Nuestra Señora de la Concepción y la ermita de la Consolación. Era un pago marinero de San Cristóbal de La Laguna, donde El de Lugo, el conquistador de la isla, teniendo a poco a los guanches, tras la conquista puso su real. Nelson también estaba enterado de que su relevancia actual derivaba de un hecho natural que quebró las aspiraciones del norte de la isla en su predominio comercial. Se quebró el futuro ventajoso de la Isla Baja cuando, en 1706, tres lenguas de lava destruyeran el Puerto de Garachico el más importante puerto de Canarias, después que el volcán lo tragara, engullera como si nunca antes hubiera siquiera existido.
La bahía de Santa Cruz de La Laguna constituía un refugio aparentemente seguro para los galeones, muchos de ellos cargados de tesoros expoliados allende los mares y que hacían un alto en su ruta a Cádiz o Sevilla. La villa estaba ubicada cara al mar abierto y contaba con un desembarcadero y una rada espaciosa. Los barcos que no fondean en ella permanecen a merced de viento y aquellos galeones que se aproximaran con intenciones perversas, arriesgaba en exceso. Al ser descubiertos quedarían a merced del fuego de sus cañones repartían a lo largo de, al menos, tres kilómetros de costas. Estos y otros detalles los conocía perfectamente el contralmirante. Mucho tiempo dedicó al empeño estudiando su situación geográfica. Los servicios secretos de la armada inglesa no ocultaba sus apetencias por el archipiélago; le hicieron cómplice de datos de los que nunca antes dispuso un marino inglés.
Las apetencias de contar con un asidero próximo al continente negro, con una colonia desde donde controlar el tráfico marino con América era codiciado por la inteligencia real Inglesa y fue estudiado, con el mayor sigilo por sus servicios secretos. Por ello contaban con un cúmulo de datos que sólo unos meses antes pudo contrarrestar los enredos de los franceses con Jean-Batista Drouet, a la cabeza, en las colonias inglesas para que obtuvieran su independencia en detrimento de su imperio. Los confidentes que pululaban en la isla, unos por su origen inglés poco escorados a la integración y otros por conciernas crematísticas y comerciales, le informaban de el más nimio de los detalles del Puerto de Santa Cruz de La Laguna.
Contaba con unas 10.000 almas y, desde luego, sería espoleta perfecta para ser utilizado como trampolín para confiscarle a España el resto de la isla, hacerse con el archipiélago y pagar con la misma moneda a los españoles por sus enredos en las colonias anglófilas. Los mercadeos británicos en África y en América dotaban a las islas, las cargaban de importancia estratégica. A ello se adherían los vínculos comerciales que ya de viejo les unían al archipiélago canario. Por otro lado, en el especto comercial una clase social pro anglófila enriquecida con el negocio con los británicos mucho más rentable que con la propia España ocupada en otras cosas.
Tardó en llegar a Tenerife la noticia y lo hizo el día primero de noviembre de 1796, la tuvo en sus manos el General Gutiérrez el 5 de de Octubre: S.M. Católica Carlos IV había declarado la guerra al Rey de Inglaterra, a sus Reinos y Súbditos y al militar le produjo ardor de estómago y una risa nerviosa que no podía parar su indignación y contrariedad. No soportaba ver como desde la metrópolis se le pedía máxima precaución, se le encarecía extrema vigilancia y, sin embargo, no llegaban refuerzos y no se atendían a sus requerimientos.
Gritó en su aposento, golpeó la mesa y comentó:
-Se olvidan de su colonia, me han desterrado a una ratonera.
Sin embargo, cuando Antonio Miguel Gutiérrez González-Varona arribó a Canarias con el grado de Comandante General de la colonia venteaba ya rancio para queso fresco. Le prendieron los años a empellones y al ver el panorama del lugar donde le confinaron, en el África que detestaba, de la que abominaba por sus deplorables recuerdos en Argel; de aquella maldita batalla donde estuvo a punto de criar malvas, solo le faltó prender a llorar al llegar a Tenerife. Sacó el pañuelo y tosió asmático como si quisiera escupir a pedacitos su pulmón. Miró en su entorno, suspiro largo aunque con el poco oxigeno que le ventilará sus viseras y le salvó la presencia de su Ayuda, al que ya, las comidillas provincianas avisadas por los cotillas de turno, le apodan, con coña, “El Sobrino”.
Durante el viaje un asma flemosa avejentaba sus sesenta y dos eneros incubados entre pecho y espalda. Fue recibido por los Señores de la isla con una fanfarria pueblerina que le postraban en un cabreo sordo; al llegar al desembarcadero, apenas emprendió una triste sonrisa. Después de tantos sinsabores le jubilaban alejado de su Aranda del Duero. No fueron comprensivos su añoranza de gastar su vejes con sus paisanos. Sin embargo, como buen militar la disciplina manda y órdenes son leyes. Pensó en su carrera en el ejército y le dolió aquel exilio, pero se conformó mirando a los que el acompañaban y que compartían destino con él. Soñaba algo mejor para sus últimos años, para alguien que desde el año 1770 era mariscal de campo.
El mar, los conflictos bélicos, junto a la sal arrugando su piel le aportó un tremendo temperamento, seco y duro. Pero cariños y tierno para con los próximos. Contaba con una mirada enérgica que contrastaba con lo decrépito de su porte, había nacido por los deseos del divino para una prolongada entrega al ejército. No perdió los años mozos precisamente en correr detrás de las mujeres y brindó su fastidiada existencia a las guerras de España.
Era un hijo de la época colonial donde el robo se apellidaba ampliar el imperio para esplendor de Dios. Pero, como siempre ha sucedido “quien no guarda la finca le ponen medianero” e Inglaterra lo pretendía. Como cantaban en las tabernas de la isla:
-Para una puta otra.
Por ello, cuando Gutiérrez llegó a Canarias a finales de enero de 1791, se dispuso a no perder el tiempo pues era conocedor por los correveidiles de las disputas coloniales. Emprendió, nada más poner su cansada bota en Tenerife, un estudio concienzudo de las defensas del archipiélago. No comprendió la ligereza del Rey más interesado en cobrar impuestos que en proteger a sus súbditos. Monarca que le importaba un bledo lo que sucediera en su colonia al norte del África. Pero el Comandante General no se achicó con los contratiempos, pidió ayuda a la metrópolis y, cuando cerraron sus oídos a sus suplicas, entendió que tenía que buscarse la vida por si mismo y ordenó, de inmediato, actualizar el plan general de defensa, que tuteló personalmente corrigiendo y ordenando lo militarmente correcto, su experiencia le sirvió de algo. Para su cumplimiento dictó numerosas providencias y recomendaciones, efectuó diversos nombramientos y, conociendo que la sorpresa era la mejor arma del Inglés, organizó una serie de puestos de observación en las atalayas para que los vigías o atalayeros avisasen con banderas y señales de fuego de cuanto se viera en el horizonte, también preparó mensajeros a pie y a caballo para recibir con prontitud los partes emitidos por sus subordinados y estar puntualmente informado.
Por el otro lado Nelson acostumbrado al ataque por sorpresa el regusto de una victoria aguerrida le regalaba vanidad, pero a un tiempo le exigía premeditación y astucia. Entre sábanas cavilaba los pormenores de la añorada conquista de las islas, soñaba con el halago que sus oídos recibiría una vez llegado a Inglaterra con unas islas conquistadas para el imperio en África.
El Contralmirante con las instrucciones dadas por escrito por el Almirante Jervis, el 12 de abril, somete a sus oficiales el plan trazado, los cita a todos en el alcázar de su buque. Les comenta que la encomienda, no sin cierta dificultar, es factible. Les hace llegar que el puerto de Santa Cruz dispone de buen anclaje siendo factible alcanzarlo por sorpresa amparándose en la noche. Lo estimula con el recuerdo Blake. La idea proyectada en principio consistía en desembarcar en un punto de la costa santacrucera y cortar las conducciones de agua hechas de madera que suministraban a la villa de Santa Cruz; el plan haría caer en sus manos la presa con cierta facilidad. Aquel pago de La Laguna, según les comenta, sólo cuenta con casas de una planta y a lo sumo de dos, pero carece incluso de sistema de alcantarillas. Lo más importante en este plan inicial es que dependía del agua que llegaba por aquellos conductos de madera. Si se materializa la primera fase de su plan lograría someter del enclave en un santiamén. La rendición sería inevitable en pocas jornadas, el botín colmaría sus alforjas sin excesivos costes. Sabía que Tenerife carecía de fortificaciones significativas. El contralmirante disponía de información puntual y comentó entre sus oficiales que no es de temer en exceso los Castillo de San Cristóbal y de Paso Alto; sin embargo, no le dio mayor importancia a los Castillo de San Juan, al Fuerte de San Miguel y las Baterías de la Concepción, del Flanco de San Telmo, de San Francisco, de San Juan, de Las Cruces y de Barranco Hondo, así como la Torre de San Andrés fuera de la línea de Santa Cruz, de así como tampoco otras fortificaciones secundarias que se desparramaban a los largo de la costa. En cuanto al Castillo de San Cristóbal donde basculaba su estrategia conocía el informe que el ingeniero Lartiué emitió en 1792 y que en esencia venía a decir: “Se considera como punto céntrico de toda la Línea y población de Santa Cruz de Tenerife; está dado por inútil e insuficiente por infinidad de defectos de construcción, de defensas y deterioros”
Ha llegado la hora, las órdenes directas las recibe de Jervis el 14 de julio, su jefe ha hecho suyas las recomendaciones de Nelson.
La estrategia era meridiana: desembarcar con sigilo, aprovechando la noche para no ser descubiertos, en la playa de Valle Seco y avanzar en la oscuridad, introducirse tierra adentro ocupar el Risco de Altura, situarse a la retaguardia del castillo de Paso Alto. Si se lograba esta primera fase del plan, después todo sería un divertimento. Atacarían el castillo, por su retaguardia, hasta rendir a su guarnición. Nelson del miedo que despertaba él y su flota, sabía de su fama y confiaba rendir al Castillo de San Cristóbal; incluso conocía personalmente al General Gutiérrez. Pero al contralmirante no le gustaba dejar detalle al hacer y previó incluso que sus planes no saliesen como se habían propuesto: que la toma de Paso Alto no derivase en la conquista del otro castillo. Planeó, alternativamente, dirigir a sus hombres en tierra al muelle y atacar el Castillo de San Cristóbal que el lejano de 25 de julio de 1575 mandó a construir por Felipe II en la Real. Hasta desarticular la defensa artillera; después, desembarcar cómodamente el resto de las fuerzas que sin mayores inconvenientes se harán con el control total de la plaza.
Nelson por los datos que contaba creía que las fortificaciones que se repartían a lo largo del literal Santacrucero habían sido edificadas para evitar ataques provenientes del mar, pero soportarían las acometidas desde tierra. El intríngulis del atrevido plan de conquista giraba en torno a la premisa de rendir la plaza por sorpresa y, después, encadenada a su victoria, vendría el resto, como un azucarillo caerían a sus pies, toda la isla quedaría a su merced.
Jervís le entregó las órdenes escritas referentes a la misión propuesta. Le confiaba el mando de una escuadra formada por ocho navíos de guerra y, a ellos se añadió una bombarda española que acababan de capturar al aproximarse a la plaza. La oficialidad que asumía el mando pertenecía a una élite de colaboradores y amigos personales de Nelson, aunque no pudo reclutar los marinos que pretendía, creía poder conseguirlo con los que le acompañaban.
Las instrucciones escritas eran claras: Tomar la ciudad de Santa Cruz por medio de un asalto rápido y vigoroso. En caso de éxito, obligar a los habitantes y a los del distrito adyacente al pago de una fuerte contribución. Si no le entregaban el cargamento del Príncipe de Asturias y los otros tesoros perteneciente al rey de España, tomar, echar a pique, incendiar y destruir toda clase de embarcaciones, incluidas las de la pesca de Berbería. Como condición impondría a los habitantes de las islas el pago de una golosa contribución en concepto de rescate.

HUELGA GENERAL: ¡¡YA!!

2010-06-13T13:20:00.003+01:00

HUELGA GENERAL: ¡¡YA!!

El peor de los PSOES se quita el disfraz de rollito bonito y progre. Por la cagada se conoce al pájaro y, con su cagada, me viene a la memoria:“Los hijos de cura” del GAL y sus cuates, como diría mi amigo Juanito. Me producen arcadas oír a un enmohecido Felipe González arropar a Zapatero, jugando el papel del malo en un sangriento interrogatorio policial; predicar ante los parias de la tierra con palabras de patriótico sacrificio, solidaria reducción de salarios, responsable congelación de pensiones y trilera desaparición de mejoras sociales. Me repatea el hígado observar como han logrado engañan a tanta gente humilde y de buena fe estos cantamañanas neoliberales vendedores de quincalla.
Me veo compelido a denunciar tanta hipocresía. Avisar de cómo traicionan a ciudadanos de bien con un discurso chachi, donde cínicamente recalcan la palabra “igualdad”. Estoy obligado a descubrir cómo, poniendo pose de angelito de cuca chica de los cuadros de Velazquez, ocultan que a los únicos que consideran iguales son a los privilegiados capitalistas de siempre, que con su bendición, se reparten lo que roban a la clase obrera. La única igualdad que predican para los trabajadores vibra con estertores patéticos: igualdad a la hora del puteo, del recorte de derechos ganados con sangre, sudor y lágrimas. Que se jodan, pues lo de “obrero” del PSOE ya no se estila por no estar de moda; que los obreros apestan a sudor y son vastos de vómito. Los trabajadores, los pensionistas, los funcionarios por los santos cojones de Pablo Iglesias deben apretarse el cinturón, que lo hacen por el bien de todos, que la gordura no está bien vista por esta jauría de insaciables lobos del neoliberalismo.
La derechización del PSOE permite a los impresentables del PP calificarse de defensores de los trabajadores, de los “obreros”, de los funcionarios y de los pensionistas, cuando, en realidad están hechos con la pasta, gelatinosa y hedionda; con las mierdas, la pestilente basuras del neoliberalimos cabrón. Gritan en sus púlpitos, utilizando sus ingentes medios de comunicación profascistas: “Hay que repartir”, claro está, la miseria entre todos, para que unos pocos amasen inmensas fortunas. Es cómico y enternecedor a un tiempo, que quiénes crearon el problema y sus hijos de cura vuelvan a la carga imponiendo más de lo mismo y ahora incluso recortando derechos de su llamado “Estado del Bienestar”; del suyo desde luego que no. Pretenden continuar con su vivir de putamadre sobre las costillas de los trabajadores, pensionistas, funcionarios. Y los pesoistas, en lugar de cambiar el chip, de girar el rumbo de su política derechona, persisten en condenar a los más desfavorecidos; como antaño, hoy no menos que ayer y peor que mañana realizan el trabajo sucio a la derechona, como en su día hiciera el nefasto Felipe González.
Me entró pánico cuando contemplé al otrora presidente del gobierno, que sabe amasar millones para él, asomar su patita de zorra en gallinero ajeno; se me pusieron los pelos de punta, cuando lo vi reluciente con la misma sonrisa de hiena del peor Aznar. Apareció con su labia engañabobos junto a Zapatero; tremendo adalid, guárdame una cría. Compungido nos predicó una sarta de mentiras; sólo eché en falta las lágrimas de cocodrilo. Con estos tiburones la llevamos pero que muy bien jodida, mis cuates. A los patrones si tienen al PSOE para que carajo necesitan al PP.
Empecé a temblar cuando abrió sus fauces Felipe González: me llegó el recuerdo “del todo vale”, incluso “El Crimen de Estado”; con el recuerdo de la “X” del Gal, pensé en Barrionuevo, Amedo y Domínguez, Damboronea. Acabó de cagarla con
sus sentidas palabras Rodríguez Ibarra, que sabe mucho de guerras hediondas, cuando “insto a que no se convoque huelga por patriotismo”, con la misma cara patriótica de cuando defendía a los asesinos del Gal; me dieron arcadas oír a Botín “Exigir una reforma laboral con visión de futuro”. Serán cabrones, caraduras, pero quizás lo que me dio ganas de llorar fue oír en la colonia, con los peores índices de pobreza y miseria del estado, a Juan Carlos Alemán decir que eran precisas las reformas y que no tendrían consecuencias electorales pues en un par de meses los perjudicados se olvidarían. Este peje conoce de olvidos.
¡Hay que joderse¡ Estos hijos de cura no sólo putean a los pensionistas, trabajadores y funcionarios, sino que incluso los consideran bobos de mocovela.

DÍA DE CANALLAS 2010

2010-05-30T11:13:00.002+01:00

En el cantar del Mío Cid se alzó la leyenda de Rodrigo Díaz de Vivar que apoyara a Sancho II en contra de Alfonso VI de León; su mito se sustenta en su lucha con los reyes moros. En este humilde relato quiero homenajear al que fuera Mencey de Anaga que prefirió suicidarse antes de someterse al invasor español y entró en la leyenda del pueblo canaria como “El Mencey Loco”.

LEYENDAS CANARIAS: BENEHARO EL MENCEY DE ANAGA:
EL MENCEY LOCO

El de Lugo, con dedos pegajosos de oscuras unas negras, hurgó en el bolsillo de su jubón, extrajo un pergamino nacarado, lo desenredó con ansiedad y volvió a releerlo mientras se le encendían de codicia sus ojos fatuos:

“Nos, Don Fernando y Doña Isabel, por la Gracia de Dios Rey y Reina de Castilla y León, Toledo, Sicilia, Portugal, Galicia, Sevilla, Córdoba, Murcia, Jaén, Algeciras, Gibraltar, Príncipes de Aragón, Vizcaya y Molina:
Ordenamos a
Vos Alonso Fernández de Lugo, conquistar las Islas de la Palma y Tenerife que se encuentran en manos de paganos canarios, y someterlas a Nos en nombre de Dios para honra nuestra.
Por eso es nuestro deseo y voluntar apoyar a Vos, por lo que de las arcas reales os concedemos setecientos mil maravedíes. Igualmente nombramos a Vos
Nuestro Capitán General
Y os damos en propiedad todo el ganado, tierra y agua, que conforme a su buen parecer pudiese repartir, así como todos los tribunos que con ello consiga”.

Por fin seria suya, la mayor y más poblada de las islas canarias, la triangular de profundos barrancos, pedregosos senderos, espesos bosques, escarpados murallones rocosos y donde destaca el Echeyde desde el que soplan vapores venenosos por su ancha boca; algunos monjes había regresado de Güímar y proporcionado valiosa información al de Lugo para conquistar la última isla del archipiélago; contaba con aliados descontentos con el predominio de Taoro y su Mencey Bencomo sobre el resto de Tehinerfe, “divide y vencerás”. Brincaban su ojitos diminutos con solo rememorar como les engañó con promesas que, desde luego, no pensaba cumplir; con el infiel es legítimo mentir en beneficio de la sagrada cruz para someter a los adoradores del dios bárbaro Achamán. Había tratado secretamente con Añaterve, Mencey de Güímar, y creía poner a su lado a los Menceyes Ajoña de Abona, Perinor Adeje y Rosmén de Daute; el Mencey Pelicar no contaba en el proyecto del español en la conquista de Tenerife, ya era viejo y temía a los llegado de allende los mares. Una sonrisa torcida iluminaba su rostro con sólo pensar en el regocijo de sus Reyes Católicos tras el aumento de sus tierras bañadas por la sangre de su espada y las avemarías de su cruz roja bajo fondo gualda. Llegaba a la isla acompañado de un converso, el que en su libertad llamaban Tenesor Semidan y, después de abrazar el cristianismo, recibió en el bautismo el nombre de Fernando Guanarteme.
Pensó el de Lugo, antes de atacar, que Duriman Bencomo, el gran Mencey de Taoro, tendría a su lado, a Beneharo Mencey de Anaga, a Pelicar de Icod, a Zebenzui de Tegueste, Acaymo el de Tacoronte y, sin duda, a su tío el valeroso guerrero Tinguaro el de Aguere. Al invasor español acompañará durante la conquista Gonzalo de Castillo que conocía a través de los monjes de Güímar la lengua de los paganos, así podría engañarlos en su propia lengua.

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“¡Guañoht Achamán¡”
Así gritaba Beneharo de Anaga, el Mencey que no pudo soportar la humillación de la derrota, la amenaza del cautiverio. De gruta en gruta, de colina en colina, huyendo de la melancolía y del dolor que le asediaba, lanzaba lastimosos ayes, con la mirada turbia y ausente, Beneharo invocaba la protección de Achamán. Sólo el cielo podía darle amparo. Su locura es irremediable. Apenas pueden ya los guanches oponer resistencia a los españoles que poco a poco han ido dominando la isla. Beneharo supo que el fin estaba próximo y aquella certeza acabó con nublar su entendimiento. Errante por el desfiladero clamaba a las alturas.

De nada había servido la victoria en Acentejo y aún retumba en los oídos de Beneharo, el Mencey de Anaga, los silbidos y el estrépito de la granizada de piedras y troncos de árbol que hicieran besar el polvo a muchos castellanos; de nada, las rocas teñidas de rojo del desfiladero tras la batalla de Acentejo; de nada, tantos muertos que quedaron despanzurrados en el barranco entre macerados charcos de sangre; de nada valió que más de seiscientos españoles y trescientos canarios conversos mordieran el polvo de la derrota cuando la primera victoria; de nada, el contemplar, tras aquel combate, de apenas tres horas, los cadáveres de los invasores: yacían inertes, desparramos, en su mayoría desfigurados, con los cráneos machados por las certeras pedradas y asaeteados por las lanzas de los intrépidos guanches. Ya no le podrían hacer daño los muertos, pero de poco sirvió tanta sangre; de nada, ver en los setos de zarzamoras los cadáveres de caballos con sus tripas al aire, sus vientres abiertos por afilados cuchillos de obsidiana; de poco, el botín de guerra esparcido en el barrando: alabardas chorreando sangre, lanzas de fresno con puntas brillantes de acero, flexibles espadas toledanas, corazas, celadas, escudos azules con una inmensa cruz blanca abandonados tras la pelea; de nada valieron a los guanches los arcabuces, mosquetes, cañones de ancha boca y falconetes que no sabían utilizar; de nada sirvió al canario abatir a cientos de enemigo, dejarlos batidos implorando la piedad que el invadido nunca negó; de nada valía, ahora que le venía a la mente, el recuerdo de la rendición de Martín Ceballos y sus hombres suplicando clemencia tras la derrota de Acentejo; de nada que le entregaran al Mencey Bencomo, en señal de paz, una flexible espada toledana; de nada que su valiente guerrero Payneto de Anaga, con sus propias manos, hubiera matado a nueve castellanos en aquella épica batalla; de nada servía ya que le tumbaran abajo media dentadura al de Lugo y le llamaran después con sorna “quijada rota”.

“¡Guañoht Achamán¡”
Pero nadie le respondía. Sólo el eco de su gritos rebotando de roca en roca y de barranco en barranco, sólo el sonido de su voz desahiéndonse en el aire.

Beneharo, hombre temeroso de su dios y de sus antepasados, se opuso, con toda su alma, a la derrota de su adorado Acorán por un nuevo y sanguinario Dios. Luchó con denuedo para que Acorán no fuera sustituido por otro traído por el invasor; aquel que bajo una cruz protege a los extranjeros que matan y expolian sus tierras y ganados. El Mencey, con sus guerreros de Anaga se había enfrentado a los que una traicionera noche llegaron a la isla envueltos en grandes y fatídicas sombras; espíritus malignos sobre gigantes pájaros negros y silenciosos que, al tocar la playa, clavaron sus zarpas en un amanecer que barruntaba pesares para los pobladores de la isla. Beneharo mientras huye sabe que cuando el español desembarcó el Guayote en el Echeyde sonrió con maldad.
Ni siquiera ahora que corre derrotado se arrepiente el Mencey de Anaga de su proceder en defensa de su tierra. Debió matar a Guanarteme “el converso” cuando llegó a sus dominios con un mensaje del invasor. Se limitó a preguntar ante las amenazas del de Tamarant: “…que los castellanos poseían armas misteriosas que vomitaban fuego y mataban a gran distancia”, ¿Pero podrían los castellanos con aquellas armas volar las montañas que el propio Acoran había colocado en la isla? A la amenaza de que el español había sometido grandes animales de cuatro patas, que les llevaban sobre sus espaldas a la velocidad del viento; preguntó al converso ¿Cómo conseguiría con aquellos monstruos atravesar los impenetrables bosques de la isla, cómo podrían cruzar las paredes de los barrancos cortados a pico, cómo recorrer los estrechos senderos de cabras, que discurrían a lo largo de incontables precipicios? Uno de sus hombres, para demostrar que no temía al desconocido caballo, lo levantó a pecho con sus propias manos ante el asombro de los recién llegado.
Beneharo, zambullido en la demencia, mientras huye desesperado, recuerda a hija Guacimara “Flor de Anaga”, a sus hombres, pacíficos pastores y pescadores, oye los balidos angustiados de sus rebaños cuando no robados dispersos vagando por los riscos. Comprende que su altivo orgullo se enfanga en la derrota; que su ímpetu y valentía de nada han valido para expulsar al invasor. Se contempla cansado, con sus pies descarnados, sucio y a punto de caer en las garras del español. Vaga como un poseso por las peñas, preso de la locura.
Ahora al Mencey Beneharo de nada le servía que Ruyman, hijo del Mencey Bencomo y prometido de su hija Guacimara, peleara como un valiente defendiendo su patria. Fue herido, su pecho roto por una jabalina allí donde Fayneto perdió la vida al atacar, sin su consentimiento, el campamento de los castellanos en Santa Cruz. Sabe que ya nunca más se honrará al intrépido Ruyman con el saludo real: “¡Zahamat Guayohec!”. Presiente que Guacimara marchará de su cueva con el derrotado hijo del Mencey de Taoro a un lugar apartado donde lamer las heridas; el joven partió con apenas un puño de gofio en su bolsa su zurrón de piel de cabra. Como dijo a sus próximos: “…me marchó a donde sólo haya sol, mar y soledad; ningún hombre, ninguna lucha, ningún amigo, ningún enemigo, ninguna mala mirada y tampoco buena”. Presiente que jamás volverá a ver a su querida hija y, presiente, que cuando la busquen sólo hallaran sobre su yacija una cadena de conchas como pequeñas estrellas: el collar que llevó la esposa del gran Tehinerfe, su antepasado, el Mencey de menceyes; aquella prenda sólo debía ceñir el cuello de una Reina de Taoro. Lo que su Guacimara no pudo ser tras la dolorosa derrota bajo la espada del español llegado a la isla con promesas falsas.
Tuvieron razón las magades, las sacerdotisas, que al levantar el velo del futuro, no pudieron contener las lágrimas y vaticinaron que Guacimara debía morir con Ruymán, conforme al designio de Acorán.
Comprende Beneharo, preso de la pena, mientras corre de risco en risco, que se equivocaron. No supieron leer los presagios que sobrevolaron el Tagoror, cuando esperaban a los príncipes de las tribus isleñas para organizar la defensa: Anaterve no apareció a la reunión y tampoco se supo olfatear el cargado ambiente reinante. En un extremo alejado permanecía sentado Pelicar que, acariciando su larga y blanca barba, reflexivo miraba a lo lejos; tampoco se supo entender a tiempo que los meceyes de Adeje Pelinor, Romén de Daute, y Ajoña de Abona, hablaban entre sí, distantes, en voz baja, como la conquista de la isla no fuera con ellos; solo miró el quehebí Bencomo la disciplina expectante, con que Zebenzuí Mencey de Tegeste, Acaymo Mencey de Tacoronte y el mismo, Mencey de Anaga, junto al erguido y vigoroso Tinguaro aguardando órdenes. No se supo leer como en Tamarant Tenesor Semidán, había abrazado el cristianismo, se había sometido a la Corona de España y llegó, en sus naves, junto al invasor.
No se arrepiente el Mencey de Anaga de su proceder; juró, por Echeyde y por los huesos de sus antepasados, morir por el amor de su pueblo en el corazón y mantuvo su promesa de no traicionar a los suyos y luchar hasta morir contra todo aquel que quisiera subyugarlo.
De nada había valido que el valiente Tinguaro perdiera la vida, después de que el viejo jefe luchase como un bravo guerrero contra el castellano; de poco que se defendiera su tierra sin temer a la muerte; de nada que combatiera, a un tiempo, contra siete jinetes con una alabarda, que había arrebatado en la batalla de Acentejo. Quebró algo de si mismo en su interior cuando, de un golpe de lanza, alcanzaron a Tinguaro en el hombro izquierdo. Fue en la desdichada batalla de La Laguna Aguere; cayó de su mano el escudo de corteza de drago; de nada le valió que derribara del caballo a dos enemigos; todo para quien admiraba terminó cuando Pedro Martín Buendía, a galope, avanzó hacia Tinguaro y clavó una jabalina en su muslo; de nada sirvió luchar sin cuartel contra el invasor castellano. Terminó su existencia, cuando una jabalina atravesó su fornido y canoso pecho; allí en el suelo quedó inerte uno de los más grandes jefes guanches. Sentía como la desesperación se apoderaba de sus entendederas cuando recordaba que el cadáver de Tinguaro, aún chorreando sangre, fue llevado por cuatro arcabuceros a presencia del de Lugo. Disfrutó el español contemplando la fatídica muerte del egregio guerrero guanche; Beneharo sintió que sus esencias volaban cuando el castellano, sin piedad y como escarmiento, ordenó cortar la cabeza del caído, clavarla en una lanza y conducirla como trofeo de caza a la vega. Aún le retumbaban en la cabeza el Tedeum, entonado por el canónico Sacarinas, mientras a lo largo de la vara de la lanza hundida en el punto más alto de la colina, goteaba la sangre de su compatriota.

Entre delirios pudo distinguir Beneharo la gritería de un piquete de españoles que le perseguían para hacerlo prisionero. Se enfrentó con ellos el Mencey de Anaga, causándoles gran daño, pero sus perseguidores eran muchos y, malherido, hubo de seguir escalando para defenderse e intentar recobrarse.

Ahora que cree llegar su final, rememora, entre lamentos, como la victoria de Acentejo hizo olvidar el fatídico oráculo de las sagradas sacerdotisas del Tamo Gantem Acoran, la Casa del Dios Todopoderoso.

El de Lugo salió, el 8 de junio de 1494, huyendo de la isla, con el rabo entre patas, pero cumplió con creces el grito desafiante que lanzó al cielo antes de partir:
“¡Volveré!”
Volvió con más sangre, más penurias para su pueblo. Ahora el valiente Beneharo al grito de ¡Guañoht! ¡Achaman! prefiere morir como antes lo hiciera en Tamaránt el valiente Benthejui lanzándose al vacío antes que rendirse o dejarse apresar por las ensangrentadas manos de los castellanos.

¡Guañont! ¡Achamán¡
Así gritaba Beneharo el de Anaga, ahora apenas un reflejo de lo que fue. Se quebró la cordura que quedaba en sus ojos. Ya con Sendeto su padre, había combatido a los españoles. Grande fue su ira cuando cinco anagenses quedaron ahorcados en el torreón de Añaza pese a los acuerdos de paz que se habían establecido con los jefes cristianos. Sendeto y Beneharo demolieron entonces la fortaleza y arrojaron a los invasores de la isla. Y luego, cuando ocupó el trono de Anaga, continuó resistiendo a la conquista. Había participado en la liga de Taoro propuesta por Bencomo y, así, tomó parte en la victoria de Acentejo y siguió después hostigando constantemente al enemigo. Más en Aguere, tras la derrota, comenzó a hacerse imparable su extravio. Sin que nada pudiera evitarlo, la isla acabaría siendo sometida. Beneharo lo sabía.
Eso acrecentaba su locura.

Beneharo, el Mencey de Anaga, se aproxima al risco y pierde la vista en las crestas azuladas. Sus ojos enrojecidos, sitiados por la locura de la desesperación, por última vez vivo contemplará sus dominios. Antes fueron de sus padres y tiempo atrás de sus antepasados; aquellos que le esperan en la otra orilla. No llora, no dará a los castellanos el gusto de verle gimotear, a quienes como perros hambrientos corren tras él sorteando las pedregosas veredas del macizo. Etéreo se lanzará al grito de ¡Guañont! ¡Achamán¡ Volará liviano, frágil, acariciado, balanceado por la tenue brisa de su Anaga del alma en el descenso. Era tan sencillo dejarse caer, librarse aéreo de los españoles que se aprestan a detenerlo, humillarlo, burlarse en su cara de la derrota de su orgulloso pueblo.
Nunca, por ¡Acorán! No le prenderán jamás vivo, de ningún modo hallaran sus despojos, no llevaran cautivo su cuerpo para escarnio y escarmiento de los suyos. Ni siquiera muerto le disfrutarán. Recuerda con rabia como decapitaron a su respetado Tinguaro y lanza al cielo atronadores gritos contra el castellano que no honra a los muertos en combate; el español no es un pueblo con el que quiera compartir sus últimos días. Prefiere la muerte, desea desaparecer lejos de las garras del invasor, desbaratarse como la brisa de los alisios se confunde entre los pinos. Disgregarse de la espada que llegó tras una cruz, de los voceros de paz y concordia que sólo regalaron calamidades y la infesta modorra que hizo estragos entre sus compatriotas, de los castellanos que anegaron de sangre, castigos, infortunios y desventuras a los guanches que sometieron.

¡Guañoht! ¡Achamán¡
Entre los cerros de Anambre, de Chinobre, de Taganana, resonaba la súplica, los gritos alucinados y patéticos. A punto de darle alcance, los españoles le invitaron a rendirse. Beneharo desde lo alto de la cima, contempló sus dominios de Anaga. Miró la tierra como si quisiera aprenderla con la mirada o como si se despidiese. Estaba decidido a no caer en manos de sus enemigos. Le horrorizaba la vida de esclavo

Al grito de ¡Guañoht! ¡Achamán! abrazará con sus manos abiertas el vacío contemplando el mar que, con espumarajos, baña aquellas abruptas costas de acantilados cortados a pico; descenderá aplacando sus congojas el recordar los buenos tiempos de paz y ventura, a su hija Guacimara “Flor de Anaga” que vio crecer libre, a sus valientes guerreros muertos por su patria, a sus ganados, a sus perros. Volar con las alas libres del canario, desprendiéndose de su consternación, hasta encontrarse, de nuevo, con la perdida libertad, con la ansia emancipación. Ansia ahora Beneharo saltar hacia el horizonte e integrarse de una vez por todas en el vacío que se abre a sus pies. Nunca pensó que cientos de metros abajo las retamas, los hierbajos y las piedras del barranco, con sus correntias cristalinas hasta besar el mar, le recibirían sin piedad y que el fatídico suelo le acogerá violento.
¡Guañoht¡ ¡Achamán¡ grita y vocifera desafiante a los españoles que le persigue en tropel convencidos que antes o después sucumbirá por el cansancio y las heridas; da lástima observar al Mencey de Anaga, sucio y enterregado, con su Tamarco desmadejado, empapado en sangre y con sus extremidades a punto de fallecer por el tremendo esfuerzo de la huida y los continuas enfrentamiento con sus perseguidores. El de Lugo ha puesto precio a su cabeza, aunque lo prefiere vivo, al menos, por ahora. Servirá para que los otros guanches alzados aprendan en cabeza ajena o para ser vendido en algún mercado de esclavos de Sevilla por cuarenta doblones en oro.
No le cogerán vivo. Por fin acabarían sus penas, desea la partida y, cree que en el recuerdo, su alma recobrará la serenidad y tranquilidad perdida tras la derrota ante los españoles. Se encomienda a Acorán con devoción. Jamás pensó Beneharo, el Mencey de Anaga, que sus huesos se romperían al caer pesadamente de tanta altura, en que sus vísceras reventarían con un ruido seco y sus líquidos correrían barranquillo abajo confundiéndose con el agua de los barranquillos, empaparía sus limos y quizás sirvieran de alimento a los sapos que regentaban sus recovecos. Jamás creyó el otrora altivo Mencey que los guirres de la zona, que planean livianos entre brisas, por fin conocerían el sabor de su carne y que los cuervos conducirían parte de sus entrañas a sus crías en el escarpado risco. Que los polluelos, en sus nidos, recibían a sus progenitores con alboroto placentero al olfatear la llegada de alimento.

Volvió a mirar con los ojos presos de la locura; allá en el horizonte las montañas azules se confundían con el plomizo cielo, un poco más acá, recortando los lilas, un añil que resurgía tras el polvo atmosférico traído desde el Sahara. En lo alto del risco, casi tocándole, mirándole con lástima su perro, que siempre le acompañaba al combate, luchando sin miedo a su lado, no se separa de su lado. Presiente el animal el final que se avecina en aquel que tiene la sesera perdida. Cuando Beneharo lo mira, es ahora su última compañía, menea su rabo y respira fuerte, sacando su lengua reconfortándole con el cariño que le profesa incluso en su patético estado. Pero Beneharo, el Mencey de Anaga, vuelve a sus negros recuerdos.
Luego, recomponiendo su melena alborotada por el viento que pelaba aquella meseta que se alzaba hasta caer perpendicular a una barranquera profunda, miró, de nuevo a su querido perro, se deshizo de las hojas que se pegaban a su tamarco y se aprestó a poner fin a su existencia.

Un canario saltarín se posó en una retama que se agarraba al precipicio y pió con fuerza, parecía cantar a las excelencias de la vida en libertad. Beneharo le mira con adoración y piensa que el también volará hacia sus antepasados. Una sonrisa alocada cubre ahora su rostro, le llega la paz, ya no le escuecen sus heridas y sus músculos rejuvenecen con la caricia del viento que ahora parece cantar en su querida Anaga. La tranquilidad del final próximo, el sosiego de alcanzar la cima de aquel macizo le calma, la serenidad anega todo su cuerpo. El odiado español no dispondrá del placer de separar su cabeza del tronco para clavarla en una lanza y mostrarla entre Tedeum, ni llenará su bolsa vendiéndole como esclavo en la lejana España, ese pueblo que llegó como una maldición de allende el mar; esos seres que carece de honor, incumple su palabra y ha hecho del robo su forma de servir a su dios. El viento arreció en lo alto de la loma y sus cabellos desparramados cubrieron su enrojecido rostro, aromas a retamas y ajenjo le recordaron la primavera.

Volvió a mirar atrás se acercaban los castellanos, sus piernas colgaban al precipicio, una racha de viento beso su cuerpo y Beneharo tragó y expiro el soplo que traía olor a libertad, le reconfortó, miró de nuevo al infinito. Su tiempo en aquella erguida atalaya de Anaga acaba; observó, de nuevo, al profundo barranco, boca sin dientes que le esperaba, que aguardaba su final. El perro gimió con tristeza, auguraba la despida de su amigo que pegó en él sus ojos ahora libres de la locura.

Al contemplar el infinito observó como en un instante ante si se representaba su vida, ahora los momentos felices. Tras tocarse el pecho grito: ¡Acoran jamás llevaré bajo mi tamarco una pequeña cruz brillante como lo hiciera el traidor Guanarteme! Batió sus piernas que colgaban en el precipicio y se aproximó al horizonte donde sus antiguos le esperaban, creyó ver al Gran Tehinerfe, a Tinguaro y tantos otros guanches que le precedieron; luego voló, liviano planeó en brisas cálidas, se sumergió dentro de una luz deslumbradora que le atrajo y le arrebató todo el pesar que inundaba su dolorido cuerpo.
Enormes cuervos negros revolotean con graznidos siniestros y amenazantes sobrevuelas a los perseguidores del valeroso Mencey de Anaga; luego se lanzan en vuelo en picado contra los españoles, les conminan a dejar el lugar que eligió el Gran Mencey para poner fin a sus días. Corren ladera abajo como si el mismo diablo les hubiera robado el alma.

NO HAY NADA MÁS SUBNORMAL QUE UN OBRERO DE DERECHAS

2010-05-01T09:42:00.004+01:00

1º DE MAYO DE 2010

NO HAY NADA MÁS SUBNORMAL QUE UN OBRERO DE DERECHAS

Qué desasosiego me embarga esta mañana clara y soleada del día de los trabajadores en la Ciudad de Aguere; que mal presentimiento hace que me lo cuestione todo. Me temo que el Psoe, por medio Zapatero, tenga ya pactado dejarle la cama preparada a la derechona de Rajoy y sus cuates; me temo lo “pior”: que la patrona nos dé y bien dado a los trabajadores; doblada la tienen pensada contra las sufridas nalgas de la clase obrera; siempre el más desgraciado paga el pato y a los banqueros se les ayuda con alevosía, nocturnidad y cara dura; la mismita cara que se la pisa del Jefe de banqueros del Banco de España. Empotrado en el sillón por el PSOE, que sin sonrojo culpa de todas las plagas que nos azotan a la puteada clase trabajadora; a las víctimas las hace pasar por verdugos; cuando sabe perfectamente que sus amigotes de buche repleto son los causantes de la crisis; sólo y exclusivamente su desmedido afán de lucro nos ha llevado a tasas de paro tan bestial. Aquí, en Canarias que se jodan, que para eso esto es una puta colonia que no huele precisamente a Lavanda con las instituciones putrefactas de una ralea política de golfos, trincones incrustados en todos los partidos –que “fisssno” me quedó.
Me gustaría equivocarme, pero cuando giro la vista atrás, veo cómo un flamante Felipe González ya nos la incrustó doblada. Apenas unos poquitos meses antes de pasar el poder a las nefastas manos del neocon Aznar y sus golfos que meten las manos en la talega del gofio. Y me temo que Zapatero más de lo mismo.
El seguir la misma política neoliberal que su antecesor ha agravado la crisis y ahora la paga de nuevo la clase obrera. Dicen que para generar empleo hay que permitir el despido más libre que nunca; de seguir esta senda, a los trabajadores, con sindicatos pactistas, no les quedará otro remedio que dar las gracias por putearlos; es como la leyenda urbana de aquel canarito, peón de la plataneras, mezquino y pelotilla que estaba todo el día intentando agradar el patrón. Era tan lameculillos que el jefe le conminó a que entrara al despacho y cuando estaba dentro, con el sombrero en la mano y el rostro regocijado por obedecer, le preguntó el patrón, sin cortarse un pelo:
-¿Sabes para qué te mando pasar al despacho?
-Pues para lo que tenga a bien ordenar patrón.
-Pues mire usted que va a tener razón aunque sólo sea una puñetera vez en su vida -y le ordenó:
-¡Bartolo, bájese los pantalones que le voy a dar por culo!
Y el pobre obrero, resoplando, se los bajó y se puso en posición, con ojos enrojecidos, mirando a las plataneras y cuando empezó la función, pudo musitar una dolorosa disculpa:
-¡Perdone don Ramón que le dé la espalda!.
Como diría Juanito no hay nada “más subnormal que un obrero de derechas”.
Me gustaría equivocarme; pero me temo lo peor, dejan pasar el 1º de Mayo, pero como hiciera antes Franco todo, me temo, que todita la reforma sobre las costillas de los trabajadores esta que bien y bien atada entre los
los sindicatos españoles CC.OO. y UGT.
Sepulcros blanqueados, hoy saldrán de manitas, pero mañana entre pecho y espalda endilgada la reforma laboral.
Ya Rajoy aprieta las clavijas para que cuando llegue a la Moncloa tenga el trabajito bien hecho por su predecesor; otra vuelta más de tuerca sobre los derechos de los trabajadores, peores pensiones, desregularizar el mercado laboral, dejar que los empresarios campen a sus anchas, olvidar los derechos ganados con sangre, sudor y lágrimas por los trabajadores. Seguirán fomentando el bipartidismo y el cabrón e injusto bisindicalismo con todo tipo de prebendas con sus consentidores y ni agua a los contrarios a este sistema corrupto.
De corazón, me gustaría equivocarme y repito con Juanito al que dedico este escrito “no hay cosa más subnormal que un jodido obrero de derechas”.

Viva la clase obrera, viva el 1º de Mayo.

PRESENTACION VIERNES 12, ATENEO LIBRO 2056: CANARIAS MARROQUÍ

2010-03-12T09:22:00.002Z

2056: Canarias marroquí
de
Miguel Ángel Díaz Palarea

PRESENTACIÓN
Viernes, 12 marzo a las 20:30 h.
en el Ateneo de La Laguna

Colección Tid (Textos Idea), de Ediciones Idea
La obra «permite comprender anticipadamente acontecimientos preocupantes», según el autor.
Ediciones Idea lanza, en la colección Tid (Textos Idea), la nueva novela de Miguel Ángel Díaz Palarea, titulada 2056: Canarias marroquí. Esta obra se presenta el próximo viernes, 12 de marzo, a las 20:30 h., en el Ateneo de La Laguna.
En el acto intervendrán, junto al autor, el escritor Alberto Comas y el escritor, editor y periodista Ánghel Morales.
¿Qué pasará en el 2056? ¿Seguirá Canarias formando parte del Reino de España? ¿Se habrán dado las condiciones para una República Federal Canaria? ¿Entregará España su última colonia al Reino de Marruecos como hizo con el Sahara?
Miguel Ángel Díaz Palarea especula en su nueva novela en todas estas cuestiones, dando múltiples pistas de cuál puede ser el futuro de las Islas. ¿Podremos los canarios actuales impedir que los hechos que se narran en esta novela ocurran? ¿Son de fiar nuestros actuales políticos? ¿Cuál será el futuro de Canarias? Estas son otras de las preguntas a las que da respuesta este prolífico escritor, en una obra que, en palabras suyas, «permite comprender anticipadamente acontecimientos preocupantes».

Trayectoria del autor
Miguel Ángel Díaz Palarea nació en Las Palmas de Gran Canaria en 1952. Licenciado en Derecho y Psicología por la Universidad de La Laguna, profesor de Derecho Usual en la Escuela de Artes Plásticas y Diseño de Santa Cruz de Tenerife, ejerce como abogado sindicalista especializado en derecho laboral y administrativo. Ha colaborado en diversas revistas y periódicos de Canarias y ha publicado las novelas Un ron doble (1993), Las cucas (2002), La patera verde (2003), El cazador justiciero (2005), Entre piratas: el contralmirante Nelson y el general Gutiérrez en las Islas Canarias (2006) y Beneharo, el Mencey loco y otros cuentos de la vieja magistratura de trabajo (2007).
También ha publicado el libro de relatos Como Guirres (1992) y ha participado en obras colectivas como Polvo de tristeza (1991), Acrobacias (2003), Lunáticos (2005), Hilvanes (2006), Togas y letras (2006) y Leyendas Canarias (2006). En Ediciones Idea ha reeditado las novelas Un ron doble y Las cucas, y también acaba de ver la luz su última creación: 2056: Canarias marroquí.
Para más información: Teléfono de Miguel Ángel Díaz Palarea: 678756841 - Teléfono de la responsable de prensa de Ediciones Idea, Elena Morales: 646818316 www.edicionesidea.com

HISTORIAS DEL PUTIFERIO

2010-02-02T12:39:00.005Z

El morboso recuerdo de “Casa la Húngara” me prendió entre las nebulosas y azuladas nubecillas del sexo pago. Era una noche Lagunera lluviosa y londinense; leía indignado la propuesta pesoísta sobre pensiones y me entró una glutinosa modorra; me sumergí en un sueño de fantasías y alucinaciones dentro de aquella egregia casa de putas santacrucera; sus tufos, emboques, visiones y deseos regresaron a mi mente; conquistaron mi atención no por el placer del sexo, el desahogo de limpiar la escopeta, sino precisamente por la congoja y desazón que amarga mi boca, atormenta mi mente tras el disparo. Tormento que te hace agachar el morro al abandonar hastiado y deslumbrado por la luminosidad verdosa de calles sucias aquella casa del putiferio chicharrero.
En mi sueño en aquel conocido tugurio del pecado sabrosón, entre sudadas pesadillas, participaba de una noche de desenfreno, licencia y libertinaje. Me había quedado tieso después de releer una nota del gobierno zurdo, que no de izquierdas, sobre la reforma laboral; reforma acometida sobre las nalgas de la clase trabajadora, a la que siempre estos pesoistas terminan por putear. Jamás a banqueros y empresarios ladrones a los que perdonan la vida, comparten sus mesas y condonan sangrantes deudas y gangochos inconfesables.
No me impidió quedar aletargado y adormecido por el cansancio la indignación por sus embustes y perogrulladas para endilgar de nuevo a la sudada clase trabajadora –como ellos la consideran- una reforma cabrona; después, caí seducido entre los faldones de Morfeo. Me dormí pensando que vuelven las milongas de las pensiones privadas para que los Bancos sigan robando a los más desfavorecidos; que regresan los bandidillos y embaucadores de los Felipitos González, Solchagases, Boyeres y resto de la tribu con sus reformas de 1995, llegan los filibusteros de los Gal, aquellos amigotes de Rubalcaba y Barrio Nuevo que hicieron eslogan de su proceder “que más da gato blanco, que gato negro, cuando lo importante es que cace ratones”. Veía clarito, reflejado en un cristalino manantial como se roba a los pobres trabajadores sus cartera, se desvalijaron sus ahorros para salvar a las grandes fortunas de los banqueros; a los embostados ni tocarlos que son sus compañeros de cama; no se les reforma siquiera sus ridículos impuestos y menos aún los subterfugios para que contribuyan lo menos posible a la caja común. Ahora nos amenazan con el lobo de que está en peligro. Mentira, mentira y continúan las mentiras.
Dormido sobre el sofá de raso azul participé en aquella noche de sexo pago y traje a la memoria viejos chismes de semen y desenfreno en “Casa la Húngara”. Deambulaba como un fantasma que traspasa paredes, portalones, puertas, cancelas, tocadores, retretes, inodoros, tazas, letrinas y me plantaba ante chumideles, y digo “chumideles” por aquello del lugar donde se enjuaga el chumino en enjabonadas palanganas. En un descuido me topé de sopetón con el palanganero mayor. Al primer vistazo lo imagine el jefe del lupanar pero, como les contaré después, sólo era un palanganero de cubeta lava verijas. Algo de lástima me entró al pensar que estaría hastiado de contemplar y tener entre sus enjabonadas manos tantas verijas, vergas, y culos para asear y perfumar. Me salvó de la pena el Ángel Guardián de los pobres y descamisados. Atrajo mis llorosos ojos hacia la realidad y me rescató de la sensiblera lástima que pretende despertar. Me abofeteó con un grito terrorífico: “no seas ingenuo que el palanganero mayor es sólo eso: un palanganero más; empleadillo de la Madanme del putiferio, de La Húngara”. Y en aquel estrambótico sueño comprendí que los pesoistas con la reforma laboral representaban el papel del esmirriado y mariposón palanganero en el putiferio donde ni siquiera manda, aunque le dejan pasar por el protagonista del negocio. Son ni menos ni más que unos desclasados mandados.
Con sus palanganas pretenden echar agua de olor, colonia mis cuates, para que los culos, verijas, vergas, pingas, pingones parezcan otra cosa y no apesten a lo que en realidad deben apestar: a puritita mierda.
Lo observaba todo como si fuera trasparente y encharcó mi alma la congoja en aquella noche de desenfreno y placer; me anegó la nariz unas tortuosas ganas de llorar por las pobres prostitutas. Putas que encima de folladas, por delante y por detrás, tienen que pagar la cama e, incluso, han de contribuir con unas perrillas al palanganero; a aquel zalamero que portaba la palangana floreada con rosetones rojos y gualdas. Contemplé como aquel palanganero, con pose digna e izquierdota, para más INRI se negaba a lavar las verijas de las prostitutas; pero si enjuagaba servil las vergas lechosas de los clientes de perras.
Prendí a llorar como un niño indefenso en una oscuridad amenazante donde pululan monstruos de fauces insaciables. Donde existía luz, de repente, cundió una aterradora oscuridad. Aquella, tan digna institución del desahogo y regocijo del bajo vientres pago, estaba en manos de unos desalmados y cabrones chulos y secuaces del auténtico propietario del burdel.
Concluiré el sueño que viví en aquella egregia casa del putiferio santacrucero y termino con mi relato:
“Pude observar a unas siglas con una Z y no, que no, que no de Zorro Justiciero, pues su espada zas, zas y zas… sólo la utiliza para penalizar las libertades individuales, convirtiendo en delincuentes a ciudadanos por beber o correr; el de la Z y la P de prohibir, prohibir y Zarandear libertades ideológicas. Practicaba, entre remeneos serviles, las veces de palanganero. Aquel protagonista de mi estrafalario sueño parecía ser un mariposón alocado de portaba con infamia la palangana para los clientes ricos; que entre sus manos cargaba el recipiente floreado con que refrescar las verijas a las profesionales del mete saca y asear las hediondas y apestosas vergas a la clientela de perras. Creí ver en aquellas desgraciadas, que no les quedan otros ovarios que abrirse de patas para que otros disfruten de sus agujeros, a la pobre clase trabajadora; creí distinguir, también en mi sueño, disfrutando en “Casa la Húngara” a los ricachones que desahogan sus huevos por delante y por detrás de las prostitutas; creí, juraría que en mi sueño contemplé en aquel putiferio a los empresarios de la Gran Patronal, Banqueros de calvas indecentes, cardenales, curas y monjas del régimen anterior y, también creí soñar que como Madame, la Húngara, con un faldón floreado, con mantilla española roja y gualda de prominentes pechos a lo Amarcord. Ahora que lo miraba con detenimiento comprendí que la Húngara era un tal Raja que te Raja que vocifera engallado: “pronto llegaré al gobernar con la reforma en las costillas de los trabajadores que, este palanganero, me hará el trabajo sucio, como en 1995 hiciera Felipito González con Aznarin el pelotilla de Bus”; también creí ver a un tal Cándido y otro tal más canijo, con un tocho de pasquines en la mano; ambos en sus horas libres figuraba de sindicalista; de noche de conseguidotes de conejos y vaiga usted a saber si de otras desvergüenzas”.
Y me rompió el alma ver que todos, menos las putas, comían de las mismas bandejas, servidas por aquellas; degustaban glotones, toditos aquellos clientes del putiferio, en una mesa repleta de viandas y exquisiteces. Hay que joderse mis cuates.
Me desperté sudando y cargado de rencor. Abajo el Putiferio.

PRIMER CAPÍTULO DE MI NUEVA NOVELA: CANARIAS MARROQUÍ, AÑO 2056.

2010-01-16T09:29:00.005Z

Tecleo estas líneas preso de la tristeza, encogidos los ánimos y cargado de penas recientes. Clarea desde el diminuto respiradero del escondite MADP–240952. Son las 8,45 horas del día 4 de agosto de 2056. Escuece en la nariz la acidez oleaginosa que cagan las refinerías repartidas por toda la costa. El olor acre se hace sentir especialmente en aquella zona baja, situada en las proximidades de las torres crematorias de gases, que ni siquiera con sus quinientos metros de altura, como prometieron sus ingenieros, impiden la contaminación. Artilugios avalados por la CCE para
zonas de interés geoestratégico colectivo que consumen el oxígeno del aire calinoso de la ciudadela y provocan multitud de enfermedades cardiorrespiratorias. En los arrabales donde los empleados/obreros en el complejo dormitorio, sobreviven en los agujeros horadados en el basalto bajo el nivel del mar. Según los informes oficiales por la escasez de terreno habitable hay que aprovechar el subsuelo. Yo me escondo en una de aquellas ratoneras gracias a un viejo amigo de mi padre miembro del MIECO. Tirado sobre el jergón cautiva mis pupilas la pantalla líquida del televisor, ante la noticia contengo la respiración al escuchar el parte oficial leído por la locutora del telediario matinal:
–El Equipo aéreo transportado de las fuerzas antiterroristas han descabezado un grupo independentista del peligroso MIECO, han puesto en funcionamiento su GESTAPO particular. Han muerto doce integrantes del comando terrorista y ha sido detenido un número igual; se busca a unos pocos que lograron escapar al cerco diseñado al efecto. Felicitamos a las fuerzas del orden por haber impedido una vez más que explosionaran sus bombas en el oleoducto sito en el mismo corazón de nuestra querida Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, ya lo han intentado en el Complejo de Granadilla, pero los servicios de seguridad de EE.UU. que disponen en la zona de una base geoestratégica lo impidieron. En otras islas se refuerzan las medidas antiterroristas contra estos indeseables.
Ya de por sí me escuece el acento sudamericano–gusano de la locutora reclutada entre la más rancia ultraderecha americana; para completar el espectáculo y se observan a su espalda unas imágenes de banderas discutiendo con la ventolera, de rayas blancas, azules y rojas que se enorgullecen de sus propietarios. Se puede leer sobreimpreso al pie de la pequeña pantalla: “Sede Oficial de las Naciones Unidas contra el Terrorismo”
Su mejor arma la machacona propaganda oficial, las reiteradas mentiras reincidentes, embustes interesados y las informaciones manipuladas que mantienen a la población en la inopia sobre los aconteceres de su tierra. Aderezan su arma con disculpas sobre el terrorismo. Cuando se antepone esta palabra es síntoma del objetivo perseguido. Con la cantinela se permite borrar del mapa, hacer desaparecer de la faz de las islas, como si de un mago de farándula se tratase, todo derecho individual o colectivo y el refrán ojo por ojo, diente por diente se aplica imbuido en la filosofía que quien primero da, da dos veces. A ello se añade el lema bautizado con tanto éxito por los israelitas “por un ojo de los nuestros, mil de ellos”; el final perseguido consiste en amedrenta y apaga resistencias.
–¡Pobres amigos!, Escapé por los pelos de los huevos. ¿Quién habrá sido el chivato cabrón? ¿Quizás algún compañero torturado hasta cantar el carasol? –comprendía la máxima de que ni siquiera la mano derecha se entere de lo que hace la izquierda. Los sueros de la verdad y las sofisticadas técnicas de interrogatorio nos obligaban a mantener estrictas normas de seguridad y la utilización de células sin aparente conexión. Las expeditivas prácticas estudiadas en Guantánamo por los EE.UU. eran el manual al uso. Pero siempre queda la duda de si el fracaso de la operación o la redada viene de uno de los que creemos en nuestro bando; de un topo infiltrado por nuestros enemigos; de uno que finja estar por la causa.
–Tenemos infiltrados hasta en las almorranas y ustedes descuidando el protocolo de autodefensa y dándoles razones para aumentar la represión, para que nos machaquen y destripen contra el suelo como cucarachas –me contestó un hombre de barba cana que no paraba de fumar y, a un tiempo, usaba el ventolín de forma compulsiva.
–¿Pero, algo habrá que hacer? ¿No le parece, amigo?
Le pregunté al verlo tan negativo y poco comprensivo con los detenidos por los servicios secretos.
–Claro que tenemos que defendernos, pero todo a su tiempo, no comprendes ¡Cojones! ¡Rediós! Que esos hijos de puta hacen la vista gorda de la toma de las Islas Canarias, que ya está todo pactado en la metrópolis; el colmo ha sido el bombardeo con los penúltimos avances del yanqui. Fue un escarmiento, un “aviso a navegantes” y la avanzadilla fue capitaneada por pilotos españoles del eje antiterrorista procedentes de Marruecos/EE.UU. Y ustedes jugando a los comanditos de mierda. Con sus batallitas nos colocan al borde del precipicio, caen en sus provocaciones, nos hacen peligrar a todos y, lo que es peor, justifican sus tropelías en el norte de África.
–¿Usted cree lo que dice? ¡Cojones! Hábleme con el corazón. ¿Usted cree que nosotros justificamos con nuestra lucha el que se apropien de las islas; o por el contrario, somos nosotros los que estamos parando esta nueva conquista? ¿Acaso pretende que al igual que hicieron los españoles con el Sahara Occidental, se lo entreguen en bandeja y después decir, como ha sucedido ahora un siglo después, que hay que respetar el status quo?
Me molestó la encendida diatriba que dedicó a mis compañeros detenidos y la carencia de la más mínima comprensión y respeto con unos patriotas canarios, muchos de los cuales, se jugaban su propia vida en el enfrentamiento y algunos, según decía ahora la tele oficial, la perdieron.
Pero no me respondió, clavó las pupilas en el suelo de metal e hizo un gesto de fastidio y, por ello y a pesar de su edad, continué con mis reproches contra el sistema.
–Son valientes los que han muerto y se merecen un respetito, viejo. Al menos eso le debemos a los que se juegan sus huevos, sus ovarios, pues no quiero ser machista por las compañeras también abatidas por el bien de toditos los canarios. Lo fácil es lo suyo meter el rabo entre patas y a verlas venir.
Enfadado con mis insinuaciones por fin se digno contestar;
–A mí también me jode, me revuelve las tripas, me escalda el alma si es que la hay, pollo, pues si bien los curas dicen que “haberla hayla”, ellos no parecen tenerla.
Se rascó la barba mientras no paraba de echar humo por su boca y continúo sin dejarme la oportunidad de responder:
–Es que no comprenden que la lucha será dolorosa y larga, que no tenemos que vender vidas jóvenes, ni meter toda la carne en el asador; ¡ni de coña, Pollo! Ya que, demagogo de los cojones, mezclas ovarios y huevos, debes conocer el dicho popular de que “los huevos hay que llevarlos en distintas canastas, para que de romperse algunos otros sobrevivan.
–Usted no me entiende y no le contesto en su mismo tono histriónico por las canas que luce.
Indignado se llevó el dedo índice a los labios y, en un santiamén dejó el cigarro en la lata de sardinas que hacía de cenicero y mirándome fijamente al rostro permaneció mudo un instante. Ahora leía en sus ojos una profunda tristeza, había mutado su rostro crispado y sentenció:
–¡La lucha continúa, joven compañero! Es imperioso aumentar las cautelas y discutir hasta la más elemental jugada, incluso la que parezca más infantil escaramuza para con esos cabrones. Desgraciadamente nuestro objetivo de tirarlos al mar, de que se manden a mudar a sus continentes de donde llegaron, costará sangre sudor y lágrimas. Esos mamones disponen de un inmenso poder y, por desgracia, han logrado infiltrarnos algunos “vendepatrias” entre nuestras filas. La lucha durará eternamente para la escueta vida de un canario al día de hoy, será larga, cruel y sin cuartel para nuestros hermanos, si no abrimos los ojos y el cerebro, joven amigo. Quizás ni tú, que casi eres un niño, verás sus frutos –dijo Juan, acariciando con un tic epiléptico su mentón barbudo y respirando con una apnea asmática, encendió otro maldito cigarro virginio, de esos apestosos que tenían atufada la menuda estancia donde nos hallábamos.
–Llámelo usted como ¡coño! quiera, pero estoy cansado de ver tanta pasividad, cómo nos escachan como cucarachas y, cuando no acaban físicamente con nosotros y nos exterminan, nos apresan, torturan y descerebran. Eso viene sucediendo, de un tiempo acá, todos los días Viejo. Olvida que la llegada de Marruecos es una subida cíclica del agua en nuestras costas, se equivoca Señor, es un tsunami que acecha o lo paramos ahora, ahorita mismo o nos hace desaparecer del mapa como pueblo.
Me contestó con un nuevo pero:
–Pero es la puñetera ley de la supervivencia, unida a la autodefensa. No seas impulsivo que nada será peor que la precipitación en este aciago momento que nos toca padecer. Todo a su tiempo, nada contribuye la valentía absurda de los que se autoinmolan sin una estrategia de conjunto, sin un poco de materia gris. No hay que precipitarse, desesperar, si controlamos los tiempos precisos se impondrá la fuerza de la razón a la razón de la fuerza.
–¡Muy bonito!, miré usted que me gustan sus consejos. Yo creo que es cagalera amarilla lo que demuestra su discurso. Si no está dispuesto a luchar mándese a mudar al exilio, como muchos otros de los nuestros –le contesté molesto con la arrogancia de persona mayor, me pareció su responsabilidad cobardía. Y su arrogante tener la verdad de su parte, que incluso insinuaba que se daba el trabajo de hablar con un niñato como yo; intuía que sus palabras desprendían su perdonavidas discurso, con los mismos argumentos de mi padre que por desgracia también fue detenido días atrás.
Agradecía que me dieran cobijo en circunstancias peliagudas de represión ejemplarizante, la protección de un lugar no quemado cuando tan caro está amparar a un independentista y reconozco que se juega los cojones por mi persona. Deseo ser sincero y cada vez más detesto sus complacientes consejos con un sistema que persigue y mata a los nuestros–tragué aire que por poco me añusga ante la mirada ofuscada de Juan que aguardaba mis palabras, cabreado por las insinuaciones de cobardía. Callé y me conformé pensando que conocía a mi padre y por eso me hace el impagable favor de esconderme.
–Capullito cabrón, expláyate, escupe el veneno que leo en tu mirada, si te lo tragas te intoxicas, mamón. Dejaré que desagüe la calentura. Ya hoy me has insultado bastante con tus mariconadas e insinuaciones infundadas. Duerme algo, debes estar molido y después hablaremos. La nakba catastrófica aún no ha llegado y si sabemos mantener la calmar y canalizar nuestras fuerzas nunca llegará a estas islas que todos queremos libres.
Lo observé ofuscado retirarse renqueante. Tomó la puerta de metal, abrió, miró a uno y otro lado y desapareció con el cigarro apagado entre sus labios violetas. Me recosté en el jergón de esparto sobre una manta y mascaba mi cabreo recordando penosos acontecimientos recientes que aunaba con viejos problemas que, como decía mi padre, “a joderse toca, ¡hijo mío!” “Tiempos de las jodiendas que nos toca sufrir hemos de aprender”. La alternativa era simplona: o plantábamos cara o nos mandábamos a mudar de las islas, como antaño hicimos y cómo partieron nuestros antepasados para América. Había una diferencia, en tiempos pretéritos nos fuimos porque las islas no daban para vivir, pero ahora precisamente era todo lo contrario, se habían convertido en la joya de la corona por las inmensas riquezas del subsuelo y el valor geoestratégico.
Meditaba sobre las palabras de Bene, de cuyo destino poco sé, salvo lo que acababa de oír en el parte oficial. No sé si se encontraba entre los muertos o entre los detenidos o, eso deseé, entre los huidos: “Con la complaciente administración española y sus acólitos arribaron a las islas con la bendición de nuestras autoridades y grupos de presión angloamericanos. No se atuvieron a las denuncias de algunos a los que calificaron de inmediato de independentistas próximos al integrismo aunque no bajo héjira de Alá, sino la del Dios Católico, nos apodaban Cristianos integristas los marroquí en su prensa oficial. Lo que hizo saltar la chispa de la sospecha fue la rapidez con la que su limpiaculos pro marroquíes alabaron los logros en el Magreb por la monarquía alauita; su rey nos ha llamado, como una maldición, “hermanos”, para apostillar y calificarnos de sus “amados súbditos”. España y sus gobiernos ya no querían a Canarias y la ayuda que prometieron la olvidaron tras la venta. Qué importa que en Canarias sea calificado de socialista, comunista. Eran la misma mierda como se encargaba de denunciar Dipar. Se califiquen de socialistas, coalición de izquierdas o de derecha pura y dura, han vendido las islas y sus aguas a cambio de participar en la tarta del petróleo y del nuevo reparto del Continente Africano donde, bajo la excusa del desarrollo, han plantado, de nuevo, a sus multinacionales globalizantes. Son un secreto a voces los acuerdos de Repsol y la British Petroleum y las norteamericanas Cheyron y Conoco-Philips. Ahora tienen una disculpa y sólo se habla de Canarias, como plataforma para llevar una vida mejor al tercer mundo negro, quizás al cuarto, al quinto; ¡qué leches! el puesto que ellos quieran darle para justificar sus tropelías de su neocolonialismo; todos compiten por sus personales e intransferibles intereses, el gigante francés, el británico, el alemán, el europeo, el asiático se reparten el continente. Ya disponen del cupo de inmigrantes que les hagan los trabajos que no desean sus naturales”.
Recordé las palabras de mi padre, mientras le detenían y sacaban a empujones y culatazos, sólo unos instantes antes habíamos sostenido una agria discusión sobre la lucha contra el invasor que sólo era invisible para los ciegos u oportunistas de turno:
–Ya soy viejo para que un niñato me hable de lucha por la independencia de las islas cuando sin la protección de España seríamos pasto de las apetencias de Marruecos, ¡hijo! Con las manos esposadas, camino del vehículo del ejército, sus ojos encorajinados por el trato recibido me miró para que callara. Me suplicó con sus cejas entornadas que lo detuvieran a él era suficiente. Me contuve, tenía razón, nada podía contra sus armas especiales y aunque, en ocasiones, me arrepiento de no responder a los matones que se lo llevaron aduciendo una orden judicial; pero fue práctico. Y comprendió tarde, sobre su cuerpo conformista, pero por fin entendió las razones que llevaban mis palabras en la acalorada bravata de apenas unos segundos antes.
Muchos compañeros han sido detenidos bajo la acusación de peligrosos terroristas, de miembros del Movimiento; quizás sea la última vez que pueda protestar antes de mi captura. Como a muchos han puesto precio a mi cabeza y a la de mis próximos, la de quienes hemos permanecido en las islas para defenderlas, sufrimos en nuestros morros la represión consciente de que su mejor estrategia consiste en exterminarnos, aplastarnos como se despanzurra una cucaracha sobre la acera o una pulga, un piojo entre las uñas. Se ha abierto la caza de los calificados, sin recato, por los poderosos medios de presión de los lobbies asentados en Canarias de “terrorismo independentista” “soberanistas”, término al uso.
Maldigo al invasor y me saltan las lágrimas cuando pienso en el tétrico futuro de los nuestros y de nuestra tierra y recursos naturales: Petróleo y plataforma de expolio del continente negro, como la autopista que uniría Fuerteventura directamente con el continente, en un principio se dijo que para el transporte del petróleo, el gas y otros minerales, luego supimos que de transito a las islas, por donde pretendían llegar a diario sus carros de guerra. El turismo se ha trasladado de las islas a las costas del continente próximo. Incluso el color del mar en nuestro archipiélago ha cambiado: escasea el azul y sobra el verde. El aumento de aportes de fósforo y nitrógeno en sus aguas ha estimulado el crecimiento de algas costeras, cuyo oxígeno consumen al descomponerse hasta asfixiar la fauna marina creando zonas muertas que se expanden por la plataforma costera; el deterioro es global debido al desorbitado vertido al mar de materia orgánica y nutrientes. Montones de basura se acumulan en las profundidades, plásticos flotando y suciedad contaminante recubren nuestras otrora famosas playas, las que fueron el principal reclamo para turistas; los desperdicios e inmundicias humanas son traídos por los caprichos de las corrientes y el viento. La acidificación de las aguas costeras por el CO2 ha maltratado nuestro ecosistema marino; si no fue suficiente con los muelles de avituallamiento de Granadilla y otros en las distintas islas, sobre todo en las orientales se sumaron los oleoductos y complejos petroquímicos y el crecimiento desmedido de la población han empeorado el ya desastroso panorama. La poca agricultura ha desaparecido, apenas queda un poco de subsistencia en Las Alturas, casi todo llega a las islas de afuera y, ahora, la táctica para sus antiguos propietarios que han marchado para el continente, es reconvertir los viejos hoteles en complejos para los agregados militares que han plantado aquí su cuartel general de gendarmes de su boyante negocio e ingentes cantidades de mano de obra que trabaje en sus complejos petroquímicos. Nuestros hombres de negocios han cambiado de finca y propietario, pues quien no la cuida “le ponen medianero” y ahora destrozan, como antes depredaran el archipiélago, todo lugar donde alcanzan sus negocietes; las migajas que les dejan las multinacionales aparentemente asociadas a sus mismos intereses. El paro ha aumentando entre los nacidos en la isla, creciendo la insatisfacción de nuestros hombres y mujeres peor preparados que tienen que inmigrar, camino de donde llegaban los parias buscando mejor vida, la ruta se ha invertido; ahora los cayucos y pateras han modificado su ruta. De donde venían van y a donde ahora van, antes venían.
Los comités de defensa de las Islas, organizados en el MIECO han sido desbaratados en su mayoría; no sólo se nos tortura y aplican las técnicas estudiadas en Guantánamo, el Líbano, Palestina, Nigeria, Libia, Afganistán, el Aaiún, etc. sino que se nos desprestigia, a la orden de que el mejor independentistas es el muerto o el descerebrado, después de practicarle las nuevas técnicas de chupada de cerebro. ¿De quién fiarse?, estábamos infiltrados hasta la médula. Sin embargo aún lograron organizar las defensas unos pocos en grupos reducidos que se reunían con todo tipo de precauciones, siguiendo un rosario de controles y llevando a raja tabla un protocolo no escrito pero estricto. Una pena inmensa me hace apretar las mandíbulas y tragarme la saliva ácida, espesa que me anega en la garganta.
¡Pobres islas!, ¡desgraciada de nuestra gente! Paga el precio del no habernos preparado para las plagas que devastan nuestra sociedad, nos inundan de todo tipo de drogas, la juventud adicta a las variopintas porquerías de diseño, ajenos a los problemas que le rodean, presos de la dejadez oficial que ya ha dicho su última palabra sobre nuestro futuro; los medios de comunicación en manos de los que nos invaden, ultraderecha sudamericana, yanquis, marroquíes y las autoridades sumidas en el letargo de los sobres y prebendas que los actuales amos dejan caer de sus mesas de opulencia. Ahora, católicos e islamistas metidos en contiendas religiosas traídas y fomentadas desde la elite dominante, que nos enfrasca en patéticas disquisiciones sobre qué Dios es más poderoso, ya sea Alá con sus profetas o Jesús con sus clérigos contrarios al aborto, al matrimonio gay, pero ciegos ante la guerra y la tortura: qué si la reconquista de los viejos reyes católicos, que si el wafq islámico nos amenaza, que si el integrismo católico es más peligroso. Mientras tanto las obras sociales se han dejando en una rampante pléyade de ONG más pendientes de buscar subvenciones que servir a los intereses del pueblo.
Divide e imperas ya decía el emperador romano cuando dominaba el mundo conocido y siempre ha dado resultados para el que conquista

SANTA CRUZ DE TENERIFE, POBRE SANTA CRUZ DE TENERIFE CON TANTO MERCACHIFLE

2009-12-31T13:56:00.005Z

El pueblo de Santa Cruz los ha trincado, les ha descubierto con los pantalanes gachos. Ciudadanos de Santa Cruz, ayudados por gente valiente, se revela contra los insaciables de siempre y contempla, ya sin asombro por lo acostumbrado, lo que mana de sus negocietes: la verdosa, gelatinosa y apestosa purulencia de su pus; las excrecencias de sus trapisondas; los zerolines de proceso en proceso, que me juego un huevo –perdón por lo vasto, pero el símil lo requiere- que se presentará a las elecciones al Parlamento, agarrado como garrapata, con su último aliento, a sus privilegios judiciales; los bonitos, hermosos de obra en obra, si es con dinero público mejó que ma mejó, y con información privilegiada ma mejó entodavía; los trotamundos trenores, corre que te pillo de paraíso fiscal en paraíso fiscal y si no sigan el hilo; los plasencia con sus chaslenes y palacetes, mientras los desgraciados de Chovito a la puta calle. Les importa un pedo sus gritos; los adanes que sin puestito político, se dora su futurito calladito, mudo como una puta, pidiendo perdón a las prostitutas por la comparancia; los tiburones del cemento, asesinos del medio ambiente; los áticos, atiquitos que se han forrado de oro con sus chiquitos; sus gatitos y gatitas se han transformado en fieras corrupias y carroñeros peligrosos para con nuestras puteadas islas; los gonzález, patrón de patrones. Qué dolor me embarga al pensar que a los pobres africanos les toca sufrirlos con sus negocietes de dinero sacado a golpetazos al pueblo llano canario; los adalides del perverso cemento y el ladrillo que transforman en oro, oro para ellos y solito para ellos; que son los elegidos por el dedo del cargo político incrustados por ellos mismos en campañas engañosas con “sus” dineros; los del pelotazo, pelotazo bis, y tiro porque me toca, en un abrir y cerrar de ojos y no olvidemos a los pesoistas que recogen las migajas que caen de sus mesas de favores; que se burlan del pueblo con mentiras y medias verdades, entre copas emponzoñadas en restoranes de lujo. El Ayuntamiento de Santa Cruz ha sido cuna de pesoistas de gaznate abierto a prebendas. Tengan vergüenza y mándensen a mudal.
Su desvergüenza llega a comprar científicos que han virado la espalda a la sapiencia y han sido abducidos, virados en charlatanes de quincalla de tres al cuarto, pasando de taberna de chochos, vino ácido y serrín, a empotrar sus posaderas en restoranes de postín.
Los cebadales ¡no, que no, “jolines”, como dicen los de pafuera, que no, no, no y no, leches! que raspa las piernecitas de las niñatas; las incultas e indocumentadas de ojos pintarrajeados de la derechona; que cuando van a la playa no desean restregarse sus piernitas depiladas con esas malditas algas que le han quitado de su ensalivada boca el Puerto de Granadilla; les han descubierto e impedido que multipliquen por cienes y cienes de miles cada uno de sus euros. Qué buenas son y qué generosas con nuestro pueblo. ¡Carajo! ¿te parece poco que en sus negocios familiares nos regalen dos puestitos de jardineros en sus campos de golf? Campos de golf que roban el agua a nuestra denigrada agricultura. Qué generosonas son esas señoritingas que mienten cuando dicen querer a nuestras islas Canarias. Las quieren solito para ellas, para que tengan jardineros, obreros a cuatro euros, sirvientes que limpian sus mierdas. Ellos son los elegidos, los tocados por el dedo del dios divino en sus iglesias, mortificado por un clero predominante de espaldas al bienestar general, incluso a las ideas de igualdad de un tal Jesús de Nazaret al que dicen, de boquilla, adorar y dejan caer con estruendo, unos eurillos en el cepillo, que se mamará el “monaguillo”.
Les quitan a los ciudadanos de Santa Cruz para multiplicar su repleto e insaciable buque. Que el milloncito de euros les pare multitud de milloncetes y entre menos a repartir, “mejó que mejó”; los insaciables, los ávidos del negocio negociete; los del pelotazo de las Teresitas, que han hurtado una playa al damnificado pueblo de Santa Cruz de Tenerife; los que se dejan ganar en Tebeto y en otras montañas de Fuerteventura y Lanzarote; los del Parque Marítimo, vergüenza de César Manrique y sus inconfesables amistades peligrosas; los que siempre salen con el buche repleto y babeante.
Que conste que los pongo con minúscula porque entiendo que la categoría de su honradez no merece mayúscula, ni de coña, mis cuates.
La legión de lameculillos y sicarios ya pregonan en sus medios de comunicación las bellezas del Plan de Ordenación de Santa Cruz de Tenerife; tengan vergüenza y no se vendan otra vez; tengan una pizca de dignidad, mis cuates, que su culo ya está al aire como el tiempo dejará clarito –sus artículos quedarán impresos-: los expondrá, como un cuadro surrealista, con sus pelos, pendejos, granos, granitos, forúnculos y pústulas violáceas; me traen a la memoria las buenas “plumas” que fueron compradas por un puestito, por supuesto bien remunerado, mientras degustaban un vinito godo godete; la plumilla de los puritanos españoleros, “zurdos” de toda una vida, matadores de nacionalistas, inventadores de patrañas, periodistas a sueldo, vergüenza de aquella profesión; los “encantos billetiles” que han quedado abducidos –porque se dejan, que conste-, les hacen vender su alma libre al diablo de la grosera e incivil especulación. ¡Viva su culo y sólo su culo! –perdón por tanto culo-. Cuando los señalan como ejemplo de escoria, encorajinados, gritan: ¡la verdad me importa un “peo”, tenga yo el bolsillo repleto que el pueblo me suda los huevos; su bienestar, el del sudado y humilde Santacrucero me las trae al pairo, me afecta un bledo, dicho en godo ramplón; tenga en cuenta, dicen gozosos: que con unos eurillos perversos, estoy satisfecho, que con mi indigna dignidad no estoy para repartir besos! Pobres desgraciados santacruceros, que ya tienen bastante con el carnaval, ya sea de Oñate, de Plano o de cualquier otro sinvergüenzón, dicho todo esto con el cariño de la Ni fu ni fa. Me apunto la paternidad de la frase.
Para terminar les traigo la canción ya publicada en http://www.tamaraguas.blogspot.com <>:
¡Construir, construir malditos! ¡Ladinos, bobos y beatas de diaria comunión, que papá Dios ha llegado con sus ideas de salvación!
País de adoquines, piches, cemento, revuelto con picón, rofe y arena de playa. ¡Viva la construcción!
País de apartamentos, adosados, mamotretos, carreteras y “retondas” campos de golf, viva el gangocheo facilón. ¡Cojón, cojón y más cojón¡
País de Espabilados ¡Desalmados del trinque! ¡Sanguijuelas del medio ambiente! ¡Viva el vacilón¡¡Cojón, cojón y más cojón¡

La mordida como método ¡La campaña electoral bienpagá! ¡El politiqueo de influencias! ¡Viva el vacilón!¡Cojón, cojón y más cojón¡

¡Desvergonzados! Pendencieros del ladrillo ¡¡Viva el enriquecimiento Express! ¡Viva el billete al bolsillo ¡ ¡Viva su bienaventurada cara dura¡¡Vivan sus indecentes discursos para analfabetos y apesebrados! ¡Qué bonito!, ¡que carita para un gofetón!, cuando pregonan:
-Si descuartizamos nuestras riquezas naturales, lo concebimos porque somos buenos, hermanitas de la caridad, nos afanamos sin descanso para enriquecer a nuestro, que carajo digo, “su” pueblo, ¡Viva el pelotazo de la construcción!¡Cojón, cojón y más cojón¡

Santa Cruz de Tenerife y sus costas proyectadas con cerebro de hormigón, Mogán, Arona, Adeje, Arrecife, Teguise, El Rosario, Candelaria, Telde… ¡Viva el negocio, compadre, mi cuate…! Que las malas mañas las aprendí en la Venezuela de la mordida y el negocio ramplón. ¡Teresitas!, ¡Teresitas!, que lo que las Teresitas a políticos corruptos procura, ni dios se los debe quitar. Teresitas, las Teresitas de arena rubia del Sáhara. Cantan, los embobados con tanto carnaval, con un estribillo vacilón:
-“Que buen gestos público que de sopetón me convierte en millonario y el alcalde en parrandas y rosarios. Con dinero del pueblo desgraciado tengo el negocio asegurado”. Que continúe la canción.
Aquellos de la construcción son nuestros padres, frutos del putiferio económicos, padres de “su” patria canaria, del enriquecimiento mamón, del robo al pueblo damnificado, dormido por el cantar adulón.
¡Fuera del campo nacionalista los corruptos y mamones¡; que Canarias, nuestras queridas Islas Canarias, nuestro archipiélago necesita gentes honradas, hombres y mujeres que las defiendan de corazón y no de perversos políticos de rostro ramplón que sólo defienden su bolsillo e insultan a los independentistas con su egoísmo gorrón.

Miguel Ángel Díaz Palarea, 31 de diciembre de 2009

HOMENAJE A LOS HOMBRES Y MUJERES QUE, DURANTE LA HUELGA GENERAL DE 1977, LUCHARON, HACE 32 AÑOS, POR UNA NACIÓN CANARIA MEJOR.

2009-12-12T13:32:00.004Z

MUERTE DE JAVIER FERNÁNDEZ QUESADA

Que triste
Y qué desamparo
que un día gris y cansado
alguien plante su bandera
de los hechos consumados
y la justicia no pueda
emerger de lo perdido
por cansancio
Qué triste
y que desamparo.
La justicia y la razón
son como perros y gatos.
Que triste
y qué desamparo
cuando un día derrotados
alguien plante su bandera
de los hechos consumados.

Paco Viña

Se estremeció, agitó con un relincho su cuerpo alcanzado por un proyectil. Javier Fernández Quesada ni lo esperaba, ni, cuando dejo las sábanas en aquella neblinosa mañana, se le pasó por la cabeza recibir un experto tiro en el mismo corazón. Un frío intenso penetró en su pecho, sus esencias vitales se esparcían con la brisa fresca de aquel pendenciero mediodía; un chasquido bronco le robaba la conciencia, sus esencias volaban lejos del cuerpo. En su entorno sentía voces cariñosas que se interesaban por su patético estado: susurros primero, murmullo más tarde y gritos desgarrados después que transitaban con la mala nueva por los más recónditos recovecos de la ciudad estudiantil de Aguere. ¿Deben encontrarme perjudicado? –se preguntó Javier- pues todos inquieren: ¿Cómo te encuentras, amigo? ¿Te han tiroteado? Surgen a borbotones las preguntas al ver manar la sangre de su pecho, su tiritar y sus bruscas convulsiones: ¡Joder, te han dado esos cabrones¡ ¡Te han metido un tiro, esos fascistas de mierda¡ Al corroborar que el bello joven de pelo largo agoniza se agolpa en sus frescos pechos la indignación y terminan chillando para que la Ciudad se entere de lo que acontecía en las cuatro paredes de su Universidad ¡Esos cabrones disparan con fuego real y en cacería de estudiantes! No se conforman con sus malditas balas de goma, ni con sus infestos botes de humo. Persiguen sangre joven, que discurra, corra como escarmiento para tanto “niñato peludo y obrero comunista y gandul” –dijo el sargento al dar la orden de ataque-. Emponzoñados del fascismo rojo y gualda arremeten con sus metralletas que castañean al roce de gatillo, con la incendiada munición de sus pistolas que sentimos silbar al rozarnos y chocar descarnando la fachada de piedra de la entrada principal de la universidad. ¡Nos apuntan los muy hijos de puta! No es al cielo a donde dirigen sus armas de fuego.
-Mira allí, ¡sí joder!, ahí a la derecha -señala un estudiante melenudo, con cara de niño y barba rala, indignado- no ves como sus impactos han descarnado la piedra en el costado izquierdo de la fachada. ¡Esos cabrones disparan a matar! ¡Este Mardones Sevilla es un fascista peligroso y asesino!
A Javier, con sólo 22 años, no le sostenían las piernas, se le helaba el pecho y perdiendo el aliento exhausto se desplomó. Cayó tiritando en la fría escalinata con un golpe seco, áspero, alcanzado por un disparo cobarde y ruin aquel lunes 12, víspera de martes y 13 de diciembre de 1977. Se adormecía postrado, tumbado, alcanzado, abatido en el amplio quicio de entrada a la Universidad de San Fernando. Los ateridos peldaños de piedra de aquel entristecido y lluvioso mes de diciembre lagunero recogieron su sangre libre e inocente. Manaba roja desde el orificio de bala con boquete de salida por su espalda. Javier supo desde donde se lo hicieron, de donde llegó aquel enrabietado proyectil. Recuerda a un Guardia Civil, de corta estatura y escuálido con su tricornio negro, apuntar y oyó un rebumbio gritos que no entendió. Poco más cuando retiene el último hálito de vida que quiere escapar. No alcanza a comprender lo sucedido en tan escuetos segundos, permanece confuso, todo se embarulla en su entorno y se le nubla la mirada: imágenes que aparecen y desaparecen, como las fotografías que le hubiera gustado hacer. Mientras desertan sus fuerzas por el orificio que ha cruzado su pecho rompiéndole el esternón. Llevó sus temblorosas manos abiertas queriendo retener la vida que se le escapaba. Le han roto el corazón. Una calma dulzona progresivamente le apresa, le adormece mientras recuerdos borrosos de infancia, de toda su vida anterior circular por su mente. Ya no se acuerda que, por el amor al estudio de la naturaleza en libertad, llegó a Tenerife, a la universidad Lagunera para su carrera universitaria, había terminado el servicio militar obligatorio. Sus estudios finiquitaron en segundo curso. Atrás quedaron tantas ilusiones y el que ya despuntara como toda una promesa en biológicas.
La Huelga General discurría exitosa. Miles de panfletos volaron con el viento de la isla y, otros, se repartieron mano a mano por componentes de la Asamblea de Sectores en Lucha desde la montaña a los acantilados. La vietnamita los vomitaba en el piso secreto en la Cuesta –Barriada Princesa Iballa-, local liberado desde donde se coordinaba la huelga general. Ni siquiera lo olfatearon los perros rabiosos de los policías secretos, conocidos, con ironía, como “sociales”. Durante todo el fin de semana, tapizaron caminos, senderos, veredas; subieron barrancos y recorriendo la isla de punta a punta transitando carreteras y calles. Contrarrestaron el atroz silencio impuesto por los fascistas de la censura oficial. Los folletos explicaban, con todo lujo de detalles, la imperiosa necesidad de la huelga general ante la cerril tozudez de la patronal anclada en el franquismo; reaccionarios de variopinto pelaje que daban su boqueada, mientras sus “barrigas repletas” y “bolsillos llenos” buscaban refugio en nuevos y viejos partidos. Ahora se cambiaban a toda prisa sus camisas azules, con el cangrejo rojo al pecho, adaptando sus ropajes a los nuevos tiempos que se avecinan. Desde la mañanita el Comité que organizaba la huelga general, aunque agobiado por la multitud de trabajos a desempeñar en ínfimas condiciones, se encontraba animado por la acogida popular de aquella medida adoptada cuando todas las puertas se cerraron. Paró en su integridad el muelle, pulmón económico de la entrada y salida de mercancías a la isla; la totalidad de los sectores en huelga: el frío –todos despedidos con un cierre patronal ilegal- y las empresas de él dependientes; el tabaco y las industrias complementarias; todo el transportes y, también secundaron la huelga ramilletes de empresas de todo tipo, desde trabajadores de la banca (Cajas de Ahorro y otros bancos), hasta los trabajadores de litografía Romero, de la Cervecera, sin olvidar otros de importante empresas de la Construcción (Cesea, Nuvasa –con claro perfil antifascista-, Dragados, Cubiertas y Tejados etc.) y de la Siderometalúrgica: Elector y otras. El Comercio, durante la mañana, venía cerrando sus puertas ante las razones categóricas de comités informativos. Los trabajadores concienciados de la isla desoyeron la propaganda oficial apoyada por los representantes de CC.OO. y UGT. Se situaron al otro lado de la trinchera aquellos sindicalistas españoleros; salieron a la calle, como sus voceros oficiales, de mano de la patronal franquista acostumbrada a imponer su “santa” voluntad. A los trabajadores en huelga nos dolía especialmente que nuestros hermanos de clase, confesos y sin escrúpulos, se aliaran al represor Gobernador Civil, al Capitán General más franquista que Franco, y a los caciques isleños y sus huestes de facinerosos que desde la II República venían actuando a su capricho. Coadyuvaban para que fracase la lucha obrero. Sus motivos eran inconfesables cuando hablamos de presuntos sindicatos de trabajadores. Recibieron de la metrópolis órdenes precisas y terminantes, habían firmado el “Pacto de la Moncloa”.
Había terminado la asamblea de distrito convocada para explicar a los estudiantes la dramática situación de los sectores en huelga sin visos de solución: El Frío Industrial, con 103 trabajadores despedidos, con un cierre patronal integral; el Tabaco con 4000 trabajadores en huelga desde el 14 de noviembre y sus empresas complementarias secundándolo. Se revelaban contra los salarios de miseria, al tiempo que luchaban contra el proceso de reestructuración impuesto por el monopolio español de Tabacalera, que pretendía introducirse en el accionariado de las empresas canarias y, también, todo el Trasporte, en huelga desde el 13 de octubre, contra el cacique del sector Leoncio Oramas, exigiendo servicios públicos dignos y bien remunerados; así como para la consecución de una empresa pública para el transporte interurbano en la isla y para garantizar el futuro laboral de todos los trabajadores del sector. Todos reclamaban solidaridad, por medio de sus líderes, desde la escalinata del hall de la universidad, respaldo para con ellos y sus familias, explicando como no les quedó otro remedio que convocar aquella dolorosa Huelga General. La Coordinadora de sectores en lucha, integrada por los Sindicatos CCT, ATT y D y FASOU, a la que se adhirieron otras organizaciones, como la Liga Comunista IV Internacional y el SOC… dio por finalizada la concurrida asamblea que discurrió sin incidentes. Reunión masiva de estudiantes y obreros sobre la que planeaba el fervor revolucionario.
Durante toda la mañana se habían prodigado los enfrentamientos entre la policía nacional con botes de humo y balas de goma, respondidos a pedrada limpia por los estudiante y obreros de los sindicatos en lucha. En el Campus de la Universidad se habían congregado, a lo largo de la mañana, obreros y estudiantes, que situaron en la calle Delgado Barreto una pequeña barricada y hostigaban con voces y pedradas a los miembros de la policía armada que se ubicaban cerca de la gasolinera al final de dicha calle. La policía armada contestaba, de vez en cuanto, con balas de goma y botes de humo. Algunos estudiantes situados en la azotea de la Universidad lanzaban piedras y algún que otro cóctel Molotov para evitar la toma del edificio principal. El momento de más tensión tuvo lugar cuando una de los muchos neumáticos de un alargado camión cisterna cargado de combustible quedó embarrancada a la altura de la Cruz de Piedra; las obras en aquella zona y la lluvia de la noche anterior provocaron que se empantanara en la misma entrada a la Ciudad de La Laguna, precisamente en la parte baja del Campus Universitario. El camión cisterna pudo abandonar sin otros contratiempos el lugar, incluso ayudado por algunos estudiantes y obreros en lucha que empujaron para desembarranca sus ruedas atrapadas en una mala maniobra del conductor.
El rector Doctor Bethencourt Massieu, indignado por la toma de la universidad por las fuerzas policiales, habló con el Gobernador Civil de UCD Luís Mardones Sevilla –ex falangista, jefe del SEU de Córdoba cuando estudiante de veterinaria y antiguo Director General de Ganadería- que, en aquel momento almorzaba, y le exigió que dejaran el recinto universitario las fuerzas policiales. Y así se hizo. Ante la calma obtenida cuando el mediodía avanzaba Javier Fernández Quesada abandonaba la Universidad por la escalinata principal, camino a casa, a su piso de estudiante en el número trece de la Calle Viana. Según le dijeron “ya los sociales y el destacamento policía nacional habían abandonado los aledaños del campus universitario”.
Pero cuando el Rector volvió a llamar al Gobernador Civil para comunicarle que entraban en la universidad guardias civiles armados, éste le respondió que “los efectivos de la Guardia Civil se encontraban para la vigilancia de las carreteras, ayudados por brigadas de la delegación provincial de Obras Públicas y evitar corte en la circulación”. Los hechos sin embargo fueron tercos y no respondían a la verdad las palabras del Mardones Sevilla, pues dos Lang Rover policiales hicieron acto de presencia. Irrumpieron bruscamente en el campus universitario. Penetraron por la parte alta del Colegio San Fernando desde la Avenida de Candelaria. Pertrechados, como si de una enconada batalla se tratara, unos números violentos, brutales, sin escrúpulos, como drogados, cargados de resentimiento, descendieron, antes incluso de que aparcaran definitivamente sus vehículos en los aledaños de aquel Colegio mayor. Vimos cinco o seis con sus tricornios al ristre que subían disparando fuego real por las escalinatas de la parte baja de la universidad, no dieron ningún tipo de aviso antes de apretar el gatillo y tampoco disparaban al cielo según la versión oficial. Apuntaban sus armas a la azotea del edificio, en la que todavía permanecían unos pocos estudiantes y obreros. También, enfilaban su armamento contra la fachada y puerta principal de la universidad por donde salían, ahora terminada la asamblea, algunos estudiantes. Enrabietados, también disparaban sus instrumentos de guerra contra las calles próximas, con tiros rasantes. A veces llevándose el arma al hombro, apuntando y otras con el defensa a la altura de la cintura y ello sin que fueran hostigados o provocados previamente; parecían disponer de órdenes precisa, de muy alta instancia, para dar un sonado escarmiento. Javier, mientras descendía la escalinata, oyó el chasquido de sus armas reglamentarias, el tableteo de sus ametralladoras. En un instante deseó que no fuera fuego real, después creyó que tiroteaban a la azotea de la Universidad para amedrentar. Se equivocó, como prueba irrefutable su cuerpo traspasado. Un proyectil apuntado en cacería rompió su joven pecho, robaba su joven existencia, la vida de un estudiante lagunero sin ningún tipo de razón o explicación.
El nerviosismo y preocupación agita a los pocos estudiantes y obreros de los sectores en lucha que aún permanecían dentro de la universidad. Creían terminada la acometida en aquel mediodía avanzado. Con la asamblea de distrito disuelta y cuando ya muchos habían abandonado temerosos el recinto. Al verlo sangrando postrado se indignan y gritan con rabia, chillan a los guardias civiles que hacen oídos sordos:
-¡Asesinos, verdugos, criminales, fascistas...!
Se preocupan por Javier que abatido en el suelo, herido de muerte, tiembla aterido de frío. Entre cuatro, a duras penas, le introducen dentro de la universidad sorteando la balacera y arriesgando sus propias vidas. Le dejan a unos metros de la puerta por la gravedad de la herida. Uno de los que le asiste en su dramático estado incluso le practica el boca a boca: aspira con fuerza, coge aire e infla el pecho de Javier. Ya el joven estudiante apenas siente sus desvelos nervioso, junto a un murmullo de consternación, los masajes cardiacos poco pueden con el certero disparo que ha roto su pecho. La suerte está echada y llegó la parca. Su final se aproxima, poco se puede hacer cuando el tiro fue disparado con tanta precisión e hizo diana en su corazón. Todo son voces y gritos de repulsa contra los tricornios llegados con la muerte en sus armas de fuego ¡Malditos picoletos¡ ¡fascistas! ¡Asesinos!. Un corrillo en su entorno se preocupa por reanimarle. Sigue temblando, aterido de frío y el joven que practicó el boca a boca le cubre con su pulóver de lana blanca que, sobrecogido, con el sonido grave y prolongado del último suspiro con que abandono la vida Javier. La hemorragia fue imposible de parar. Otro joven con barba, que dice estudiar medicina, certifica en tono trágico:
-Dejémoslo ya descansar. Por desgracia ya nada podemos hacer por él. Creo que está muerto, esos hijos de puta fascistas le han asesinado.
Un estudiante sale, jugándose la vida, con una bandera blanca suplicando ayuda y los guardias civiles sin ser hostigados siguen disparando a matar. Cuatro que ascienden en la parte baja la escalinata, mientras el quinto dispara a dar hacia la calle trasera de La Normal donde se ubica la Escuela de Magisterio. El estudiante para no ser alcanzado por el tiroteo que descarna la piedra de la entrada, tiene que parapetarse detrás de una columna donde continua batiendo la bandera. Oye los impactos de bala en su entorno. Otro, de los que ayudó a Javier, cargándose de valor sale con las manos en alto. Desciende la escalinata implorando ayuda, baja manteniendo las manos elevadas hacia los guardias a parlamentar. Detienen por un instante el tiroteo. Le arrestan y a culatazos le empujan y empotran contra un muro de piedra junto a otro detenido que maldice por lo bajo. Ni caso a sus ruegos. Sin avenirse a razones y suplicas persisten con su frenética balacera.
Quien ha practicado el boca a boca sale apresurado hasta lograr la puerta de da a la Calle de Heraclio Sánchez, corre exasperado a pedir ayuda y regar la desdichada noticia. Encuentra a la Ciudad, a su paso, desnuda, triste, de luto, bacía. Lleva ensangrentadas las manos con que practicó la respiración artificial y el masaje cardiaco al moribundo Javier Fernández Quesada y todo para nada. Javier había sido asesinado de un tiro certero y profesional. ¿Quién les ordeno matar? ¿Alguna vez nos permitirán conocer la verdad? Se pregunta un estudiante desolado.
Los guardias civiles son insultados desde la azotea de la Universidad y del Colegio Mayor de San Fernando en donde resulta herido de bala en el brazo el estudiante de 1º de farmacia, de apenas 18 años, Fernando Jaurarría. También recibe un tiro en el hombro el niño de 13 años Nicolás Lezcano Lorenzo. La noticia transita como un reguero de pólvora por La Laguna, ahora, desierta, desolada y entristecida.
Los Guardias Civiles embrutecidos continúan disparando sin control, son insultados y piropeados de “perros asesinos”, de verdugos de estudiantes y trabajadores. La tarde cae con plomo sobre la Ciudad y la noticia, que voló con el viento enrabietado de aquel día trágico y nublado, es el comentario en los círculos comprometidos de Aguere. Todos recuerdan dos muertes recientes, la del trabajador de la empresa de tabaco Philip Morris Antonio González Ramos, militante del PUCC (Partido de Unificación Comunista de Canarias). en extrañas circunstancias en las dependencias de la Comisaría, había sido detenido en su casa de La Laguna la noche del 30 al 31 de octubre de 1975 por agentes al mando de José Matutes Fernández. La inverosímil versión oficial de que el obrero asesinado se tiró del vehículo policial en marcha no es creíble y menos que lo hiciera desde un vehículo cerrado cuando les conducía al lugar donde guardaba una dinamita que nuca fue hallada, porque nunca existió. Había sido golpeado salvajemente en comisaría durante el interrogatorio y, según la autopsia, sufrió múltiples facturas, daños en los órganos vitales y derrames internos que le provocaron la muerte. Todos dicen conocer, sus compañeros juran, que murió de una descomunal paliza mientras era torturado en un interrogatorio. El comisario fascista Matutes especialista en atormentar con golpes de Kárate le hundió las costillas. Era su práctica habitual de martirio en los pestilentes bajos de la sede del Gobierno Civil en Santa Cruz de Tenerife, habitado por Mardones Sevilla como máxima autoridad civil en aquel momento. Pero llueve sobre mojado, también se recuerda la muerte a tiros de Bartolomé García en su propio domicilio, cuando fue ametrallada la puesta del piso donde vivía en el Bloque de Somosierra el 22 de septiembre de 1976. “ocultaba a El Rubio que mató al fascista Eufemiano Fuentes”, -según dijeron como excusa-; hasta la fecha no se ha hecho justicia y se ha ocultado a posta la verdad. ¿Sucederá lo mismo con el joven estudiante asesinado? ¿Tendrán la valentía suficiente los partidos políticos PSOE y PCE de luchar para que el caso no se tape, como los anteriores o hará la vista gorda alegando que es “el precio a pagar” porque venga la democracia y los dejen a ellos participar en la tarta del poder?
Juanito que coordinaba la huelga general con otros trabajadores y sindicalistas maldecía que se lo llevaba el diablo y gritaba con los puños cerrado “Franco aún no ha muerto” “sus hijos de puta continúan mandando y, estoy por pensar, que seguirán en sus elevados puestos oficiales pagados con dinero público”.
De improviso, a través de la emisora del Lang Rover de la Guardia Civil prenden el aire órdenes y contraórdenes crispadas y contradictorias. Sus encomiendas se oyen desde la escalinata y el Colegio Mayor de San Fernando, desde donde sus moradores siguen los acontecimientos, son testigos directos de su proceder en aquel sombrío, lúgubre y luctuoso lunes, 12 de diciembre de 1977. Los guardias civiles no entienden el entuerto: les mandaron a reprimir sin blandenguerías, las ordenes fueron claras y terminantes: personarse en la Universidad y dar un radical escarmiento. Sin embargo, ahora, le piden que se retiren, con carácter inmediato y lo hagan con el cuerpo del joven muerto. Los sociales y la policía armada se harán cargo de la sinrazón que le quema en sus manos. Sitiaron la ciudad inocente, la tomaron como bestias drogadas unos seiscientos efectivos, trescientos traídos de Las Palmas y otros trescientos que ya estaban en la isla. Y los que quedan por venir para terminar la desdichada faena para la desnuda e inconsolable Ciudad de Aguere.
Ahora, como sheriffes, ascienden la escalinata los guardias civiles y cogen a Javier Fernández Quesada asesinado y se lo llevan con mirada torva y armas fieras, descienden la escalinata y preparan argumentos para desvirtuar a verdad que les acusa. Creen que una mentira muchas veces repetida se transforma en verdad oficial cuando es avalada por medios de comunicación cobardes. Son las órdenes de retirarse del campus universitario recibidas desde la Junta de Defensa, de boca del propio Mardones y desde la propia capitanía general.
Cuando los guardias civiles se prestan a partir, se le acercan unos trabajadores con las manos repletas de cartuchos aún calientes y les preguntan indignados:
-¿Verdad que no estaban disparando fuego real?
Son reprendidos a culatazos, cacheados, empujados y maltratados. Se les pide la documentación, se les toma nota y uno de los números le arrebata los casquillos conminándoles a “marchar a casita” si no quieren ser detenidos. Quien les insulta lleva los ojos ensangrentados.
El parte facultativo emitido por el servicio médico del Hospital General y Clínico de Tenerife indica que “presenta herida de bala en el tórax, con orificio de entrada en la región paraesternal izquierda a nivel del cuarto espacio intercostal, y de salida por parte postero-lateral izquierda del mismo”. Según la autopsia le dispararon a corta distancia (había restos de pólvora en el esternón). El infortunado Javier Fernández Quesada entró cadáver y ya se instruyen diligencias sumariales, por el magistrado juez de Instrucción número dos de La Laguna, Don Antonio González y González. ¿Alguna vez se sabrá quién le mató? ¿Alguna vez conoceremos al autor intelectual del asesinato? Nos preguntamos todos. En el Departamento de Derecho Penal de la Universidad se preguntaban: << ¿será la jurisdicción ordinaria la que lleve la investigación o, por el contrario, se inhibiría hacía la jurisdicción militar? El catedrático fue categórico en la reunión informal del departamento: si lo toma la jurisdicción militar, como ha pasado desde que se cargaron la II República ocultara los hechos y cubrirá con un manto de silencio el flagrante asesinato>>.
Ya el Gobierno Civil tuvo cumplido conocimiento del tiro de muerte dado a un estudiante y también lo sabe el Capitán General de primera mano. La Junta de Seguridad creada para la Huelga General pide refuerzos a Martín Villa, Ministro del Interior. El PSOE de Madrid es informado, de primera mano. por el diputado en Cortes Luís Fajardo Spínola que desde el balcón de su casa observó en primera persona el asesinato. Las órdenes que recibe el Diputado son claras: que este acontecimiento no sea utilizado por las fuerzas independentistas. Los partidos PSP, PSOE y PCE, con sus sindicatos aláteres UGT y CC.OO., con su un mensaje hueros, hacen de esquiroles activos en las empresas y toman la prensa para condenar a los estudiantes y obreros en lucha. Es lastimoso oír sus declaraciones en tiempo tan dramáticos. Juanito dijo sin cortarse un pelo, en la reunión urgente que realizábamos en un piso alejado de los sociales y chivatos. En el piso franco en la Cuesta, Barriada de Princesa Iballa:
-“Son unos hijos de cura revisionistas, materia fusilable”.
El capitán General, lleva a su espalda la bandera roja y gualda del aguilucho negro: duro y contrario a cualquier cambio acuartela la tropa, da la orden de máxima alerta. No le gusta lo que acontece en su España “Una, Grande y Libre” que tras la muerte de Franco camina de mano de los comunistas y masones.
La Junta de Defensa realiza los preparativos con Mardones Sevilla a la cabeza para que la situación no se desmadre, llaman a rebato la prensa para que modere las críticas. Martín Villa ministro del Interior de Adolfo Suárez les espolea desde la Metrópolis. El Gobernador Civil y el Capitán General, personalmente, les advierten con severas sanciones para que no sean portavoces de terroristas e independentistas que desean sembrar el desorden y buscan la independencia de las islas. “Cuidadito con lo que se diga –advierten- que las fuerzas independentistas han convocado una Huelga General”, según dicen sus panfletos y esto lo recalca, huelga “revolucionaria”.

EXPOSICIÓN DE PINTURA DE MIGUEL ÁNGEL DÍAZ PALAREA EN EL HOTEL RURAL “MALDEAMORES” EN LA CARRETERA GENERAL Nº 98 DE LA ESPERANZA

2009-12-12T13:02:00.003Z

ABRIENDO PUERTAS de MIGUEL ÁNGEL DÍAZ PALAREA
Por: Marisa Bajo Segura
Catedrática de dibujo en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Tenerife

Para acercarnos a la obra de Miguel Ángel Díaz Palarea, no se necesitan palabras. Su poética del color y de la forma, llega densa y precisa, precipitándose entre sonidos y registros que surgen intensos a nuestros ojos, colapsando y contaminando los lugares asignados a la figuración.
Entre espacios intencionales y lenguajes abiertos a lo posible, personajes extraños bañados de rojos, azules y amarillos…, manchados de luz…, desfilan mirándonos a los ojos, a veces asfixiando el espacio donde están ubicados y otras en continua apertura hacia lo inverosímil.
Ante una búsqueda constante de la abstracción figurativa, donde la jerarquía y relación de tamaños marcan la escala y el origen de la obra, las figuras disputan su espacio ocupándolo. Estamos ante el espacio cualitativo como prolongación ambigüa ante lo heterogéneo y el lugar donde las cualidades expresivas texturas/contrastes y claroscuro marcan su presencia ante espacios opacos/llenos/vacíos/agitados ó serenos.
El proceso creativo de Palarea, como proceso abierto de intervención que es, justifica los recorridos intencionales donde manchas/barridos/lo matérico/o lo táctil provocan al dibujo eliminando/quitando/poniendo/silenciando o deformando la imagen. La mirada penetra entre planos superpuestos/transparencias/o traslapos sobre superficies distorsionadas y fragmentos, como lugar asignado a cada uno de los personajes que toman parte en el juego. Por ello la desconstrucción espacial es consciente y una constante en su pensamiento visual.
Idea, proceso, identidad y transformación, hace que la obra se desarrolle bajo conceptos estéticos muy puntuales en todo el ámbito plástico donde se origina. El propio proceso creativo va a convertirse en elemento clave sin perder la directriz que lo conforma y, que íntimamente unido al pensamiento va a operar, ensayar y transformar toda la obra bajo su intensa mirada, imágenes donde la figuración va a tener principal peso y protagonismo –Mujer desnuda-, junto al lenguaje gráfico tremendamente gestual, que se entrega en cada uno de los dibujos y pinturas que conforman la exposición Abriendo Puertas.
La búsqueda de un sistema propio figurativo, le lleva a desarrollar pautas nuevas con plena significación en el arte contemporáneo. Ejemplo de ello, lo tenemos en las creativas Puertas del Paraíso, donde la lectura se presenta extraordinariamente dinámica, y donde se involucra toda la percepción cinética, táctil y visual de la que es capaz su autor. El valor del fragmento, la relación de tamaños establecida, los compartimentos formales llenos de color circundados con un fuerte trazo generado por la misma materia, configuran el carácter propio de la obra, en la que podemos como espectadores, seguir visualmente como fue gestada.
Las improntas y los elementos lineales, surgen intuitivamente entre esquematismos y texturas con un potencial estético amplio y ritmo continuo, en un retorno a la esquematización no figurativa en sus Pintaderas, donde la simbolización y la materia se valoran por sí mismas.
Dos caras de la misma moneda, ya que adquiere en el autor principal interés la abstracción como pura invención o al servicio de las formas representativas. La perdíz, Huevos fritos.
En toda su obra encontramos huellas de intensidades variadas que van a llenar toda la superficie, desde lo íntimo en la obra más pequeña, que nos obliga a asomarnos para leer sus trazados / roces/ incisiones… , ó a las de formato mayor más desbordada, donde las formas se acomodan más ampliamente. Las dos tienen la capacidad de que el espectador reaccione, ante su sutil o potente poder de seducción.
Opino que la esencia de su trabajo, se vertebra en la utilización de las propiedades plenas y expresivas del lenguaje donde se significan las ideas/emociones/sentimientos y en la construcción de un sistema de valores en un tiempo, un espacio y un lugar, el lugar de la representación hacia nuevos sentidos y significados con distintos tratamientos y técnicas.
Entre necesidad y deseo como reflejos distorsionados de espejos rotos recreando su historia, se entregan los personajes, en un eterno retorno al ciclo de la vida. Los gatos en el sofá y todos sus cuadros de gatos, La Menina, El unicornio montado en una pulga, La puerta del cocodrilo, La puerta del Paraíso…..
Por ello, la obra de Miguel A. no necesita palabras, tan solo acercarnos de puntillas y perturbar el silencio de las formas, colores y grafismos que la configuran.

“LA CAMA SIN JACER” DE MARIQUILLA EL PINO LA DE SAN JOSÉ: GARZÓN, RUBALCABA: DEMOCRATAS DE TODA UNA VIDA.

2009-10-18T13:09:00.003+01:00

Hasta que la Audiencia Nacional no desaparezca para los supuestos delitos políticos no habremos conseguido una democracia, en sentido estricto, en el Estado Español; lo demuestran los últimos acontecimientos protagonizados por el Juez estrella Garzón en su cuadrilla del amanecer que campa por Euskadi. Allí el PSOE esta amancebado con la derechona del PP para consumar el secuestro de la voluntad de aquel pueblo valiente. No conforme con impedir la presencia en las elecciones a ciudadanos libres, desde mi punto de vista, por ser independentistas, ahora llegan a consumar el amaño de tramposos. Como el viejo TOP, Tribunal de Orden Público de tétrico recuerdo, ataca las ideas nacionalistas y las encarcela, vulnerando, desde mi modesta opinión, elementales derechos humanos.
Me han pasado encuestas que se barajan en Euskadi y demuestran que de celebrarse ahora elecciones libres barrerían del mapa al pacto contranatura PSOE-PP en aquel país; pueblo que para ser auténticamente libre y soberano debe contar con el legítimo derecho a elegir en libertad su destino dentro de esta monarquía impuesta por el genocida Francisco Franco Bahamonde.
Me quito el sombrero ante muchas de las acciones del que casi llegó a ser ministro con Felipe González en la podrida época del Gal. Me congratulo en su tesón cuando se trata de delitos contra la humanidad que se hayan cometidos en otros países o en otras épocas; pero como dice la canción y en casa “la cama sin jacer” de Mariquilla el Pino la de San José, cantada con el estilo inigualable de Mary Sánchez y los Bandama. El juez deja mucho que desear con su flamígera espada de Cid Campeador en Euskadi; no comparto en absoluto, como tampoco lo comparte la mayoría del pueblo vasco, las últimas detenciones, entre otras la de Arnald Otegi y la del ex secretario general del sindicato LAB Rafael Díez Usabiaga.
El guapetón de Rubalcaba. Más feo que Picio, aunque distinguidas y puretillas políticas en activo opinen distinto, dicen que el ministro “las pone”. Me temo que no les pone precisamente sus atributos viriles. Según mi respetuoso parecer estoy por pensar que quizás las pone la llamada erótica del poder y de eso el Ministro de Interior sabe cantidad y bastante nos podría contar del Terrorismo de Estado. El adonis de Rubalcaba debe dejarse de dar opiniones cuando su valoración democrática, por su pasado, está en cuestión. Opino, como ciudadano libre, que Rubalcaba, por su puesto institucional debería dejar de insultar a los nacionalistas vascos, cerrar su boquita barbada y repasar los telediarios de aquella época no muy lejana cuando, cantando canciones de colegio de monjas, acompañaba con sus cuates, de manitas, al delincuente de Barrionuevo al talego; me temo que aquel proceder de camarada algo tenía que ver para que el ínclito ministro de desorden público de Felipe González cerrara el pico en cuanto a los sumideros y detritus del Estado y sus sicarios en el Gal. De aplicársele la misma vara de medir que se aplica con rigor facha –así lo pienso- en Euskadi quizás él debería visitar el trullo, como en su momento lo hizo el bonachón de Barrionuevo, compañero de Consejo de Ministros y deberían hacerle compañía algunos otros “demócratas de toda una vida”. Pero yo no le deseo nada malo, la venganza no me place y solamente le ruego que respete los derechos humanos y, entre ellos, la libertad para participar o no en las contiendas electorales y decir, opinar lo que sientan y deseen.
El juez Garzón va a tener el privilegio de ser procesado, creo que no tienen huevos para condenarlo, precisamente por algo que aplaudo, que ha hecho bien y con sentido común: tapar las vergüenzas a los pesoistas que han gobernado y ahora gobiernan y no han querido compensar a los luchadores por la legalidad Republicana que fueron muertos de un tiro en la nuca por los falangistas. Falangistas y sus cuates que una vez muerto Franco permanecieron y permanecen en el machito del poder. En ese campo me congratulo con usted Señor Garzón, pero en el ataque a las independentidas vascos tengo que mandarle mi más enérgica, aunque humilde, repulsa y recordarle de nuevo la canción de Néstor Álamo de Mariquilla del pino la de San José: Y en casa “LA CAMA SIN JACER”.

EL BATALLÓN TENERIFE 49 EN AFGANISTÁN MATANDO AL TALIBÁN

2009-09-20T19:33:00.005+01:00

Asombrado leo, en los periódicos de las islas, que los soldados del Tenerife 49 forman parte de la política de Zapatero de aumentar el contingente de soldados en Afganistán. Fíjense, mis cuates, no habla el Presidente del Gobierno Español de “sacar”, “disminuir”, “retirar”. Nuestro jefe pesoista ha prometido a Barak Obama, el Cesar del Imperio, “aumentar”, “acrecentar”; por este peligroso gracejo le recibirá con sonrisa profiden, como no hizo Bush, en su palacio de glamour engañabobos. No quiero ni pensar que le haya engatusado, como consiguió en su día Bush con Aznarín.
Pero, ¡por la virgen santa¡ no me confundan, no les platico del desplazamiento a miles de kilómetros, al corazón de Asia, del equipo de futbol chicharrero; les hablo de un batallón, -soldaditos que pueden matar con sus armas-, del “Mando Militar de Canarias”; soldados que con su presencia en aquella República Islámica ponen en peligro la propia seguridad de nuestras islas, arriesga nuestras vidas en estas Islas al norte de África. La provocadora presencia armada hasta los dientes del Batallón Tenerife 49 nos convierte en un “objetivo” a castigar. Con la turbulenta presencia donde nada se les ha perdido nos hace correr riesgos gratuitos. Y todo por nada, pues solo los terroristas ideólogos de los neocon y del genocida lobby israelí hacen su agosto a costa de sangre sudor y lágrimas. Para ellos toda guerra es un negocio.
Pero lo que me puso los pelos como escarpias fue un artículo de prensa local, de esos españoleros que, con sones patrióticos, ensalza que el contingente que lleva el nombre de Tenerife 49, había eliminado, digamos mas crudamente, matado a diez talibán en su propia casa; de esos de Osama bin Laden, de Al Qaeda. La perla se encontraba en que omitía intencionadamente que las tropas coloniales occidentales en aquel país centro asiático, se les fue el dedo en el gatillo y masacraron sin piedad, al menos, a ciento cincuenta civiles, niños y mujeres. Estos “infieles”, como en las Cruzadas por los Santos lugares, asesinados sin motivo o justificación, quedaron enterregados y despanzurrados en charcos de sangre, de los que sólo unos días se hizo eco la prensa occidental.
Zapatero tuvo en la retirada de las fuerzas metidas por el facha de Aznar en la ilegal guerra de Irak un as en la manga para ganar las elecciones a la extrema derecha españolera. Y digo que de extrema derecha, pues la mierda se otea de lejos por su nauseabundo olor y apesta que este peligroso Josemary apoye en Chile, en las próximas elecciones, a la guardia pretoriana del asesino Pinochet; les apoya con su moderna y guapa presencia para que regresen al poder, ahora, por las urnas; como hicieran antaño por las armas asesinando a Allende y secuestrando las libertades. De cualquier forma, en el Estado Español, estos hijos de la gran chingada nunca se fueron, ni pidieron perdón. Siguieron chupando poder dentro del PP y ahora se oponen a la ley de la Memoria Histórica que les saca los colores y les sitúa donde siempre debieron estar en el lado de los torturadores y asesinos de tiro en la nuca, bajo los sones del caralsol camarada fascista.
Hoy tras el trágico octavo aniversario del 11-S en las Torres Gemelas, el mundo es más inseguro y sólo se han beneficiado las multinacionales de los neocon; siempre actúan al canto del vil metal y en detrimento de los intereses de los distintos pueblos. Me temo que ahora han cercenado parcelas de libertad y seguridad mundial precisamente alegando lo contrario. Apoyan de boquilla la democracia occidental y dicen querer exportan, pero los hechos son tercos y un ejemplo es suficiente: las elecciones amañadas en Afganistán por flagrante fraude electoral. Karzai, un tramposo, impuesto por el imperio en el Centro de Asia, campa trilero, como un nuevo señor de la guerra.
Saquen las tropas de aquel país y no le toquen sus partes al maléfico Osama bin Laden, según le llaman los neocon. Afganistán es un nuevo Vietnam fruto del colonialismo occidental. Zapatero, no seas rebenque que estas siendo abducido, aunque lo niegues, por el mentor de Bush Robert Gates y el lobby israelí al corazón de las tinieblas de Afganistán. Rodríguez Zapatero, lo que es peor para nosotros al norte de África, es que nos pones a los pies de los caballos. Sufriremos en nuestras carnes tus veleidades de perrillo faldero del colonialista. Tú, que no eres bobo de vela moco, conoces perfectamente que en tu colonia cualquiera puede entrar y campar a sus anchas. Abre el ojo y desparrama la pupila, ten en cuenta, Secretario General del Partido Socialista Obrero Español, las estrechas miras militarotas de la provocación nos pone en la punta de un fusil y torres más altas han caído y si no me creen que se le pregunten a Bush.

AZNAR AMENAZA CON REGRESAR Y SANTA CRUZ DA UNA PATADA EN EL CULO A FRANCO

2009-07-19T21:29:00.006+01:00

¡Que bonito, que guaperas y relajado ante la pantalla, Señor Aznar! Lo contemplo, chupando cámara, pipiolillo y gomoso sobando su bigote pelochocho con mirada de inteligencia “naturá”. Su hiposo palabrerío me trae hienas a la psique y su enjundia socio-política, sus orígenes en el cuaternario fascistoide de la más lúgubre y rancia historia del siglo XX.
Tiemblo cuando amenaza con regresar a la política activa. Cuando lo observo y leo su mirada -como ya dije- de penetración “naturá”, no sé por qué coño me rememora los malignos ojitos del tiranosaurio de la película de Spilberg. Naide le podrá negar que es un aventajado vástago relumbroso de “El Caudillo hasta lo Universal”: el rechonchito Francisco Franco Bahamonde. El pollo, según explica una biografía recién publicada, disponía de un solo huevo –un solo cojón- y así y todo puteó al pueblo español con 50 años de fascismo puro y cabrón; oscuro régimen que sus cuates se niegan a abandonar. Reflexiono con sorna: si Franco llega a disponer como todo cristo, como diría uno de sus machistas, de “dos cojones bien puestos”, no quiero ni pensar hasta que extremo hubiera pisoteado los derechos humanos de los sufridos pueblos del Estado Español.
Una vez más, Don Josémary, nos expresa su sapiencia “naturá”. Se quita su máscara democrática y la fundación que preside: FAES (Fundación para el Análisis y los Estudios Sociales) aplaude el golpe de estado en Honduras. ¡Vivan los golpes de Estado!, ¡vivan los genocidas: Videla, Pinochet, Hitler, Mussolini, etc! Y en el mismo recorrido histórico, cierra los ojos, ante la tortura, la sangre y la represión que asoló a Sudamérica. Siempre han dispuesto, como ahora, de la bendición piadosa de la Jerarquía Católica: los gordos y babosos obispos, cardenales y gentes de alma oscura que pululan en la América no Yankee. Mire lo que le digo prócer del mundo mundial: por no disponer, sus afiliados, no disponen siquiera de mala conciencia, lo menos que se estila. Ante los desmanes, atropellos, asesinatos y despropósitos de las élites enquistadas en el poder consideran suficiente recaudar unos eurillos para que sus niñatos y niñatas monten sus ONGs derechonas. Todo queda en casa y así se lava, sin jabón, su poca escrupulosa conciencia. Me recuerda a las hipócritas y piadosas recaudaciones franquistas del DOMUND. En mi infancia, después de obligarme, como a otros niños, a cantar su caraalsol falangista, me obligaban a recaudar con huchitas de barro cocido. En sus cabecitas de lustrosos colores hincaron un agujero para que entraran las perras; las huchas representaban paternalmente a un negrito, a un indio, incluso, con plumas y a un chinito amarillo limón de ojos oblicuos. Sus correligionarios son muy católicos y después se confiesan si se les va la mano y a seguir puteando a los que defienden los intereses de su pueblo.
Mi queridísimo del trío de las Azores, tanto predicar por la vida en el tema del aborto e hipocresía de calidad pura y dura. Los ricos tienen perras para abortar en buenas clínicas y los pobres que se jodan por follar sin estar casados.
-¡Es pecado, pecado, pecadísimo hacer el amor, católicos del mundo! -Engalanados con mantones predican desde sus púlpitos.
-Se achicharraran en el infierno si meten la chivichanga en un pecaminoso condón; si llega el Sida es, sencillamente, porque su Dios así lo quiere ¡Viva la vida¡ Y callados como putas con el clero, pederasta que siempre es peor un aborto que un violador de niños
-No hay que preocuparse. Confiar en la providencia es el lema. ¡católicos del mundo! está en juego la vida eterna. Tener fe. Cuando mueran Él los vendrá a acoger, tras una luz deslumbrante y reconfortadora, en su “Reino de Igualdad”.
¡Hay que joderse, mis cuates¡
¿De qué carajo vida me habla? Según sus ideólogos de la FAES, si se trata de la vida de los naciditos no es vida humana, que no, no, cienes y cienes de veces que no. Cuando se lucha por la dignidad del pueblo los califican de terroristas y rien du tout. Los consideran guerrilleros al servicio de Castro, Chávez, Evo Morales, Correa, Lula, etc. Para la FAES cuando actúan los escuadrones de la muerte próximos a Uribe, al parecer, eso no es el asesinato de un ser humano, es la muerte de un comunista de mierda. Si pretenden proteger, con manos y dientes, sus recursos naturales entonces no se merecen su amparo misericordioso. Sólo los resguardan si son sumisos, borregos y se dejan pisotear por mezquinas y malnacidas multinacionales. Su Fundación no reconoce a los humildes allí donde los intereses del imperio entran en conflicto con los nativos puteados. Su FAES mira a otro lado, no los abriga, ponen por delante los caprichos económicos de las transnacionales que azotan a sus anchas y practican la política de tierra quemada que ya experimentó el español Weyler en Cuba. Para nuestra vergüenza, aquel asesino preside una de las más soleras plazas de Santa Cruz; como no podía ser de otra forma, la de Capitanía General.
Ahora la FAES, como vemos en Honduras, da un paso en su desmedido descaro e incluso ampara a los militarotes antidemocráticos encabezados por Goriletti. Enmudecen ante la ratería y, callan cómplices ante la represión inmunda de sus armas asesinas. No se da cuenta su catolicísima Fundación que estos desalmados pisotean los derechos de otros pueblos, de otras razas y etnias. No quieren entender que desde que Colón puso su bota ensangrentada en el continente Americano no han hecho otra cosa que expoliar los recursos de otros pueblos a los que les niegan su total libertad. No seamos ciegos ante las multinacionales españolas, la neocolonial Repsol, Endesa, Iberia y otros grupos mediáticos. PRISA y su lobby de prensa debería responder a muchas de las preguntas que hago a la FAES. Sus intereses inconfesables les impiden una información sería sobre los problemas de la América no Yankee.
¿En qué quedamos Señores de la FAES: la “Vida”, sólo es vida a proteger cuando así la llaman los jerarcas católicos y apostólicos? ¿En caso contrario, aseados y aseadas señoritos y señoritas hay que tratarlos como perros sarnosos? ¿Su vida no vale nada? –Como dice la canción- ¿No merece su protección la existencia de sudados indígenas, de demócratas revolucionarios que luchan por sus pueblos? ¿Hay que escacharlos como se despanzurran a las cucarachas? Señor Aznar pregúntele a su cuate Uribe, su amiguito del alma, por los escuadrones de la muerte; interróguele y verá una risa muerta en su cara de cura beato y le responderá su apestoso aliento.
La vida, es la vida y hay que respetarla siempre y no exclusivamente cuando es sólo “una esperanza”, señorito José María Aznar y demás hierbas ponzoñosas.
Estará usted muy jodido. Lo que a un peje como usted le moleste a mi me reconforta el alma, si es que tengo. En el Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife por fin le han dado una patada en el culo a su amadísimo Generalísismo. No obstante, mantenga la calma la FAES, sus cuates en el PP tinerfeño se conservaron firmes al genocida Franco. Asesino bajo palio, le cueste reconocerlo, que tanto dolor y represión trajo a nuestras Islas. Sólo Oñate se abstuvo entre sus filas de derecha dinosáurica. También estará contento con un cuate incrustado, como garrapata, en el PSOE que objetó con la idea de la patada en el culo a Franco. ¡Hay que joderse! mantener como hijo no hijo y predilecto de Santa Cruz de Tenerife a un genocida confeso y ampararlo en el siglo XXI no es de demócratas ni de lejos. Miren lo que digo: muchas de las calamidades en el Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife tienen sus “abogados” en las filas del PSOE chicharrerón. Me gustaría conocer cuántas manos pesoistas han entrado en la talega del gofio del pueblo y le han robado un puñadito del escaso alimento de nuestro capital.
¡Viva la vida! ¡viva Hitler¡, ¡viva Mussolini!; sus calles deberían llevar estos nombres, para que fueran coherentes con su pensamiento derechón. Señor “Ansar” así me gusta verlo ante la pantalla: coquetón, ondeando al viento de la arrogancia facha, su melena de pantera negra con mechas. Siempre conexo con sus ideas conservadoras hasta la médula de los dinosaurios. En eso no engaña a nadie, siempre lo ha sido, lo sigue siendo y me temo que lo será per secula seculorum, amén, como dirían sus curas. Y, para terminar, puedo decir con la boca grande, sin temor a equivocarme, que es usted un mentiroso contumaz y aún no nos ha contado donde se escondían las armas de destrucción masiva; aquellas que junto a otros genocidas se inventaron para robar el petróleo al pueblo, antes independiente, de Irak.

HOMENAJE A SIMÓN BOLÍVAR “EL LIBERTADOR" EN TENERIFE

2009-07-05T21:54:00.011+01:00

La mañana del 5 de julio de 2009, en Santa Cruz de Tenerife, se levantó amarilla y quieta con un sol castigador. El viento nervioso de días anteriores nos abandonó desde tempranito. Esperábamos la celebración de un homenaje al libertador Bolívar, en el entronque de la rambla Benito Pérez Armas con la Cruz del Señor; diminuta plazoleta donde luce un torso hercúleo regalado por la República Bolivariana. Desde tres cuartos de hora antes la banda municipal de Santa Cruz amenizaba con canciones venezolanas los prolegómenos al acontecimiento y hacían girar las miradas de los curiosos conductores que encaminaban sus vehículos por la calle de la antigua prisión tinerfeña.
De repente alguien gritó con sorna: ¡Que llega el cara bobo! Los congregados giraron la vista y contemplaron la irrupción en la celebración al acto del presidente del parlamento canario, ese que calienta el sillón desde hace miles de años y una sonrisa cómplice recorrió a los congregados mientras le abrían paso. Caminaba con su mueca de jesuita. Otro de los congregados, al que faltaban dientes, musitó entre risas: ¡claro que sí puntal, tiene boquita de pitiminí! Todos en su entorno se carcajearon. Pensé en lo ridículo, en ocasiones, de estos actos protocolarios y lo jodido que tenía que sufrirlo los tímidos pero poderosos como Castro Cordobez, que quizás lo único que tenga de bobo es su boquita educada, su pelo planchado y mirada dubitativa.
El acto no sería aburrido con los pejes que se presentaron en un eructo. Para ponerle pimienta al mojo picón, una docena de la gusanada venezolana que campa a sus anchas en la isla, se parapetó con pancartas en la banda derecha y colocándose una especie de bufanda roja en la boca, clamando por “la libertad de expresión” No conformes con volvernos la cabeza loca con el millón de emisoras que controlan en Tenerife; que nos escupen a la cara sus proclamas fascistoides. Ya los conocía desde la más grande de las manifestaciones celebradas en Tenerife contra el muelle de Granadilla; una veintena de ellos, provocadores de la derechona más recalcitrante, nos enseñaron sus peludos culos entre insultos y frases soeces. No se armó la carajera de milagro, nos reprimimos para no ensuciar aquel acto festivo contra los reyes del máscemento y máshormigón que llena sus insaciables bolsillos de dinero público. Nos dolía que estuvieran aquí residiendo y mofándose de miles de ciudadanos de esta isla que protestábamos contra los negocietes de algunos caraduras de nuestros llamados nacionalistas más españoles que la bandera roja y gualda.
A su llegada no fueron precisamente lo que se llama bienvenidos pues a esos pájaros los conocemos por sus cagadas; en algunas de sus camisetas podía leerse su procedencia en tierras U.S.A.
El propio cónsul de Venezuela rogó paciencia e hizo pública la consigna de que podían estar y que debíamos respetarlos aunque, desde luego, no compartiéramos su menuda protesta. Aquella gusanada ya quiso hacer lo mismo con Hugo Chávez y ahora lo están practicando en Honduras con el presidente democrático Zelaya.
Habíamos llegado para demostrar a la República Bolivariana nuestro apoyo a su revolución pacífica. Venezuela tuvo que luchar para expulsar a los españoles de su tierra y nosotros pensamos hacer lo mismo en nuestras islas como se encargó de decirnos Antonio Cubillo, que asistió al acto en la silla de ruedas que le regalaron los servicios secretos españoles hace ya más de treinta años. Pero, según nos recordaron con cierta vergüenza disimulada, que el protocolo es el “protoculo” y hay que sufrirlo: para empezar comenzó la banda municipal de Santa Cruz con los sones patrióticos del himno de la España una e imperial en lo universal y nos lo tuvimos que tragar sin ni siquiera una gotita de agua. Fue recibido no sin silbidos contra sus notas, le siguió el de Venezuela y luego empezaron los discursos. El institucional e inaudible del presidente de nuestro “páraelamento” y posteriormente el del Cónsul que francamente nos reconfortó algo en el calor de aquel patético mediodía dominical.
Muchos de los presentes nos preguntábamos, si en Euskadi o en Cataluña, por poner algún ejemplo, el protocolo hubiera sido así; pero estábamos, para lo que estábamos y nos retiramos con mal sabor de boca. En las colonias todo es distinto: el protocolo es efectivamente el protoculo.

BELILLO PARLANCHIN = CHAFALMEJA ENVIADO POR ESPAÑA

2009-06-14T12:59:00.004+01:00

Dedicado a mi

querido hermano

Juan Francisco.

El “yo, yo, yo” y si falta algo, YO y, me pregunto “yo” ¿Es que el pollo no tiene abuela? Mis cuates, creía que con Segura, con una mente privilegiada como la suya, había acabado mi sorpresa sobre la petulancia; pero que va, mis amigos. Pepe Segura y su bombilla encendida de tanta inteligencia natural, y su “yoyoyoyo”, ha sido superado por paliza. Al oír la entrevista inteligente que le hizo Pepe Moreno en su “radio independentista El Día” comprendí que existen otros rebenques que se creen tan listo e importantísimos que los pobres desgraciados, como el que escribe, tendrían que besarles el culo para estar agradecidos de tanto talento natural; como diría mi ancestro Simeón es una “Eminencia” “u” “cráneo privilegiado”. Se autocalifican cuando se quitan el disfraz.
Utilizando la ironía de este pueblo, lo que con una mueca de desagrado te escupirían entre rones Arehucas: debe calificarse de“Belillo Parlanchín”. Según el diccionario de O’Shanahan: “chiquillo inquieto, dicharachero, escurridizo, listo”; pero cuando mete el dedo en el ojo, el nunca suficientemente apreciado Alfonso, al escribir a continuación: son “unos Chafalmejas enviados por España”. Y eso creo mis cuates del henchido Juan Fernando López Aguilar, lo que le sobra de barbilla de media luna le falta de humildad torera, por decir un epíteto españolero como él mismo.
El guaperas de mentón recio, después de perder las elecciones no pide perdón, no tiene ni pizca de humildad democrática. En la entrevista antes mencionada del medio “independentista”“El Día” quedó con el culo al aire. Debían guardarla para estudiarla en la facultad de periodismo, sobre lo que debe calificarse de “Belillo Parlanchín”, de petulante soberbia: yoyoyoyoyoyo…Empezó acusando a los canarios de envidiosos, que no apreciamos que ÉL era el más listo de la clase, que sin “padrinos” había triunfado en la vida; que era el más guapo, el que más éxito tenía entre las hembras; nos calificó de envidiosones, sólo le faltó decir que EL, personaje del Guinness de los triunfadores era quien la tenia más grande y gorda.
Este “cantamañanas” –según me cuentan, así le apodan en el Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria-; fue un cabronsón al olvidar a su padrino, padrino, padrino -dicho con toda las palabras del término: Saavedra que fue quien le aupó sobre sus regordetas espaldas- Momo, dicho con cariño, tiene buena memoria, pero no consideró que quien “se cría con serpientes termina siendo una bicha”. Su “Frankenstein” se avergüenza de su creador, es cojo y gordo, dicho también con cariño, y le humilló hasta el extremo de quitarle, incluso, un puestito honorífico en el PESOE ESPAÑOL CANARIÓN.
Desde la petulancia, pedantería de magomierda –esto lo pongo yo-, se jactó de haber estudiado en elitistas universidades extranjeras por la gorra; olvidó recordar, como hablan las malas lenguas envidiosonas- que era “un copión” incluso para lograr su cátedra de la que presume. Este belillo parlanchín desde que le dan la palabra, y prende su perorata no hace otra cosa que auto alabarse, olvidando a los “negros” que le hacen el trabajo sucio aquí en estas islas africanas de las que se avergüenza el gallardo mozalbete.
“Coños, coños, coños”, me dijo un amigo del alma “al canarión se le ensalivó la boca de hablar tan bien de su propia persona, parecía su abuela hablando tantas maravillas, bellezas, de su “bella” persona”; solo le faltó besarse, muá, muá, muá y más mua, a sí mismo; nos escupió al hocico una retahíla, de autobombo arrogante, que lo desacredita como persona; parecía un “belillo parlanchín” al querer culpabilizar a los otros, a nuestro pueblo por no valorar sus grandes méritos; nos calificó de envidiosones con tan tremendo personaje importantón, se cree ya un Benito Pérez Galdos, por nombrar un insigne personaje del que orgullecernos los canaritos de tierra.
Me avergonzó, como canario que me hubiera gustado lo contrario, cuando un facha, facha entre los fachas, desde dentro de los gayumbos del genocida Generalísimo de los ejércitos españoleros: Franco; el pepero le dejó grogui en una paliza memorable, cuando aquel era fácil de derrotar. Con recordar lo derechón que es y su falta de memoria histórica con los que perdieron, en defensa de la legalidad republicana, su propia vida. Este personajillo franquista lo noqueó para vergüenza de los demócratas que aguantábamos el insufrible programa 59 segundos; pero es que el egregio figurín pretendió ser la flor dentro del florero y por petulante, repitiéndose hasta el vómito, hizo el “ridícalo” y con él los demócratas que queríamos denunciar al candidato de la derechona fascistoide. Fue derrotado estrepitosamente por quien no le llega a la suela del zapato y esto lo sé y lo digo sin venganzas. Se cascó una perorata insulsa de legulello de chaquetita de Armani; quedó como un “comemierda”.Esto me comento un rebenque, pero rebenque engreído y presuntuoso, hijo de la padrina soberbia que ralla lo ridículo.
El velillo parlanchín llegó a Canarias en olor de multitudes, con una autofama, fanfarria de autobombo que ha demostrado no merecer; vino con tez morena a lo Obama; llegó a las islas para ser Presidente y “trompicó” de bruces con lo que los pesoistas han creado y engordado –una burguesía pueblerina de caciques de cemento e intereses oscuros. No pudo, tenía prisa por trepar; tuvo un gatillazo ante la diosa de la fama, hizo el ridículo al no levantarla. Quedó “enterregado” aseando su melena de pantera negra, tumbado chupando polvo.
El guapo entre los guapos, presumido entre los presumidos, gallo en el gallinero de Jerónimo, olió el estiércol que se estila en Canarias y “se mandó a mudar”, “no lo merecíamos” –dijo a sus próximos. Fue jefe de jefes entre los pesoistas canarios, fue padrino de filas y ahora se manda a mudar cobrándolo bien. Solo me resta despedirlo para que disfrute los 18.000 € que se meterá en el bolsillo todos los meses, presumiendo de ser un cráneo privilegiado. Personaje “belillo parlanchín” del que las juventudes canarias deben tomar ejemplo de ascenso sobre las espaldas de otro al que luego humilla y deja lamiéndose las heridas.
¿Verdad, que digo la verdad verdadera, Jerónimo Saavedra Acebedo? ¿Verdad, viejo profesor, que quien cría cuervos le terminan sacando los ojos?

CHORIZOS DE LANZAROTE

2009-06-05T18:22:00.003+01:00

¡Quien te ha visto y quien te ve, Arrecife de mis amores¡
¡Trincar y trincar; un ladrillo en el camino les dijo que su destino era trincar y trincar, mamar y mamar…!
Dice el dicho popular que: “quien se acuesta con niños se levanta meado” y, por supuesto, “quien juega con mierda termina cagao y bien cagao”.
Me entran ganas de llorar de rabia ¡Quien te ha visto y quien te ve Arrecife de mis amores¡ Lanzarote abriendo primera plana de los periódicos y no por su belleza lunar. Isla mágica ridiculizada por una pandemia de golfos infectos, sudados chorizos y no precisamente de Chacón, indecentes ladrones, sucios trincones, pestilentes cuatreros del ladrillo, aprovechados de mierda que ridiculizan los arrecifes de mis amores. Echo de menos mis carreras infantiles tras el camión del hielo, mis baños en el Reducto, mis asaderos de piñas y sardinas en cualquier playa, mis fiestas de San Ginés de jarea asada y cubalibre a discreción, mi amor en bailes de media noche. Ahora todos en el “bailad malditos” de que quien roba con descaro es un “fulano” de película del Oeste, un Clint Eastwood en “Por un puñado de dólares”, de media barba y chaqueta de Armani. En Arrecife en sus clubes privados de postín, rivalizan en quien colecciona más coches de alto estánding, en quien la tiene más larga y no precisamente la picha, sino la otrora falúa, convertida en yate de film de ricachones.
¡Lanzarote quien te ha visto y quien te ve! Mancillada, en el fango de las lenguas de la riqueza fácil que inauguraron Los Felipe Gonzáles de la época del baile del rico: ¡a mamar, a mamar, a mamar! y yo les digo a mamarla al talego que es donde deben estar mamando barrote; la década neoliberal de los pesoistas & Solchagas que enviruzaron la isla con la fiebre desmesurado por el vil metal, por enriquecerse en unos días al socaire del ladrillo y las mafias del tráfico de todo, incluso de influencias.
Me contaban en Lanzarote, en las pasadas vacaciones, que quién no se hace rico en un santiamén es porque es un memo ignorante, con lo sencillo que resulta meterse en política y a:
-¡Trincar, trincar y trincar; un ladrillo en el camino les dijo que su destino era trincar, trincar y trincar¡
-Iba subiendo de tono el estribillo cabrón con un principito, presuntamente trincón. Todos con la mano en el talego del gofio común, comandados por el jefe desde el talego ante el silencio cómplice de “todovale”, vale y si se tiene el bolsillo repleto mejó, que mejó que má mejó, mis cuates. Pocos partidos en la isla parecen librarse de esta fiebre ladronzona. Depositar el culo en un mullido sillón en un Ayuntamiento o en el Cabildo les convierte en ciegos, en corruptos cómplices del expolio de la isla quemada por volcanes. Hoy día, en Lanzarote campa una colección de bandoleros que insultan a las buenas gentes de aquella preciosa isla, otrora remanso de paz; la prefiero pueblerina, pero pacífica y honrada, sin tanto glotón de cemento y hormigón.
-¡Trincar, trincar y trincar; un ladrillo en el camino les dijo que su destino era trincar, trincar y trincar¡
Se multiplicaron por mil los decibelios del estribillo; espero que continúen cantándolo desde la prisión de Tahiche que allí tienen a un consolidado catedrático de la indecencia.

RUBALCABA, LA ZORRA QUE CUIDA EL GALLINERO.

2009-05-23T20:08:00.007+01:00

-¿POR QUÉ RUBALCABA NO RENIEGA DE SU PERTENENCIA AL GOBIERNO DE FELIPE GONZÁLEZ? AQUEL QUE AMPARÓ A TERRORISTAS CONFESOS DEL GAL. SERÍA REQUISITO DE LIMPIEZA DEMOCRÁTICA PARA QUE EL PSOE PUDIERA PRESENTARSE ANTE EUROPA.
¿POR QUÉ AL MINISTRO DE INTERIOR PESOISTA RUBALCABA NO SE LE APLICA LA MISMA MEDICINA QUE PRETENDIÓ APLICAR A “II SP”, E IMPEDIRLE A SU PARTIDO PRESENTARSE A LAS ELECCIONES POR HABER TENIDO ENTRE SUS COMPAÑEROS DE CONSEJO DE MINISTRO AL CONDENADO BARRIONUEVO POR EL GAL, SIN ARREPENTIMIENTO Y PETICIÓN DE PERDÓN? ¿ACASO NO ERA TERRORISMO EL QUE PRACTICABA AQUELLA BANDA DE FACINEROSOS?

Sencillo, ¡mis cuates!: Quien hace la ley hace la trampa.
Antes de nada felicitar efusivamente a la lista Iniciativa Internacionalista-La Solidaridad entre los Pueblos que, como ha sucedido antes, no han sido pisoteadas por el Estado Español. El pasado 21 de mayo de 2009, los seis magistrados del Tribunal Constitucional por unanimidad han golpeado con vigor en las bembas peludas a todo un ministro de la represión de “los derechos fundamentales de participación política en términos de igualdad y de la libre defensa y promoción de la propia ideología” Hablo, como no, de Alfredo Pérez RUBALCABA, -no pepero, pero como si lo fuera-, sobre quién me gustaría reflexionar de su “legitimidad democrática” para reprimir, con rostro franciscano, a la izquierda independentista. Para desguazar mi tesis se hace preciso previamente, responder a la pregunta: ¿Zapatero ha puesto a una zorra a cuidar el gallinero? Mis cuates, mi respuesta es sincera y clara: entiendo que ha puesto a una zorra a cuidar el gallinero democrático. Pero creo que ZP pensará que “una zorra sí, pero que es su zorra”.
Me gustaría conversar con este Señor Ministro de Interior de verbo preciso y florido sobre EL GAL y reflexionar, no desde posturas de la derechona, sino desde posiciones comprometidas con “la libertad de los seres vivos”, amparadas en el respeto exquisito de los derechos humanos y la prohibición de toda persecución ideológica.
Tremendo “cango por dentro” le trabó el Constitucional al Supremo. Ahora han quedado todos ellos con sus peludos culos al aire: Sus normas, sus enjuagues para dejar fuera a los independentistas son de lo más ladino, marrullero, partidista, interesado, cutre y tercermundistas. Pero es que Rubalcaba, nuestro ministro de la represión ideológica, carece de categoría democrática suficiente para tirar piedras como hace a menudo. Yo, con todos mis respetos, me cuestiono seriamente que hasta que el PSOE, -donde existe muchas personas cabales sinceras y honradas- mientras no pida perdón por el Terrorismo de Estado tenga categoría democrática para excluir a otros hablando de libertad. Y carecen de ella, sin lugar a dudas, también los Peperos de la ultraderechona.
Algunos, sírvanos de muestra Rubalcaba, podrían invalidar, contaminar, bichar cualquier lista del PSOE si aplicaran su propia “Ley de Partidos”. Esta ley ilegal fue amañada entre nuestro Velillo Parlanchín Fernando López Aguilar y el demócrata de toda una vida, el mentiroso compulsivo Ángel Acebes (2002); la ley ha parido un vástago tras el tongo de Euskadi y ha expulsado a los nacionalistas, en eso coincido con Joan Poigcercós.
Centro el tema sobre los Grupos Antiterroristas de Liberación o GAL trayendo lo que dice Wikipedia; dicha enciclopedia pone negro sobre blanco que fueron “agrupaciones armadas parapoliciales que practicaron lo que se ha denominado Terrorismo de Estado o "guerra sucia", aunque decían combatir a ETA; en multitud de ocasiones, atentaron contra simples militantes de la izquierda independentista vasca, contra ecologistas y también cometieron atentados que terminaron en asesinatos indiscriminados de ciudadanos; actuaron durante los años 80” “Fueron creados y dirigidos por altos funcionarios del Ministerio de Interior Español”, camparon a sus anchas sembrando sangre y dolor durante los Gobiernos del PSOE que presidió Felipe González; a los que muchos le ironizaban como “Señor X”, cuando el Juez Garzón colocó en la cúpula del triángulo de facinerosos una inquietante X.
Sin embargo, nunca fue procesado este peje. Pues, ¡mis cuates!, de aquel Gobierno del PSOE formaba parte el ínclito RUBALCABA-. Este dador de “patente de corso” para poder presentarse a las elecciones jamás de los jamases y nunca de los nuca jamás abrió su boquita barbada para condenar flagrantes “Crímenes de Estado”. Y por sentido común me temo que mucho más que el resto de los ciudadanos de “a pie” conocía de primera mano. Que si ¡mis cuates!, que participaba con más pelo que ahora en las reuniones del Consejo de Ministros y, desde luego, bobo, lo que se dice bobo, ¡ni de coña! Si a estas alturas del cuento de Caperucita me responde con pausado, educado, modulado tono godo que “no sabía nada, nadita de nada, que desconocía al Lobo asesino”, le llamo mentiroso de mierda. Previamente, me llevo la mano a la sien, reflexiono sobre este protector del derecho a la participación en igualdad de condiciones de todos los ciudadanos, que para más INRI, el personaje es más listo que los ratones colorados, y me carcajeo. Si, señor ministro de ZP-“RA”, antes FG-“Dios” –como lo apodaba José María Benegas- me carcajeo, ahora pensando ¿me considerará tonto del culo? Mañana, vaya usted a saber, quizás RUBAL-“ZEUS”, usted pretenderá subir al Olimpo, es legítimo, pero que nadie piense que somos idiotas.
Me temo que deberíamos ubicarlo en el mismo lugar que a Felipe González que declaraba sin rubor: “Ni hay pruebas ni las habrá” y continuaba: “la política se realiza también desde los sumideros y las alcantarillas”; añado yo: con ratas pulguientas, mierdas, bostas, boñigas, detritus pestilentes, babas gelatinosas y calientes, sangre humana chorreante, pólvora negra, Goma-2 y balaceras racheadas y humeantes. Todo esto es muy grave y ellos de rositas, como si pasaran por allí cuando fueron asesinados, secuestrados, torturados y mutilados muchos seres vivos. En aquella época pululaba por los Madriles el insigne Fiscal General del Estado, nuestro paisano Eligio Hernández –Cruzado antiindependentista-, de misa diaria, que se reunía con las almas puras y cándidas de las hermanas de la caridad Amedo y Domínguez en su despacho oficial. No sé si los invitaba a ron canario –vaya usted a saber Arehucas o Guajiro o, por ser godos a Whisky Español o Irlandés-. Se reunía como con cualquier ladrón de gallinas, como quien se echa unas “trompicales” en el bar de Benjamín. No olvidemos que estos asesinos fueron procesados en junio de 1989 por la Audiencia Nacional y condenados el 20 de septiembre del mismo año a 17 años, 4 meses y 1 día de prisión por cada uno de los seis asesinatos frustrados en los que participaron como autores por inducción, cinco de ellos en el atentado al bar "Batxoki", de Bayona (Francia) y el sexto en el bar "La Consolation", de San Juan de Luz. Niccolò Maqcchiavelli (1469-1527), de conocer a estos filibusteros hubiera escrito la parte de su obra capital “El Príncipe” de carrerilla en lo que respecta a la “razón de estado”.
¡Mis cuates! ¿Estaba el Estado Español pringado hasta las orejas?
¿Si o no?; yo pienso que sí, y afirmo que estoy plenamente convencido de ello. Todo esto fue confirmado por reiteradas sentencias del Tribunal de Orden Público Español: Audiencia Nacional. No me estoy inventando nada, y deben pedir perdón en lugar de seguir reprimiendo la libertad de pensamiento.
El 19 de julio 1995 Francisco Álvarez, nada más y nada menos, que quien fuera en su día jefe del Gabinete de Operaciones Especiales del Ministerio del Interior explicó al juez Garzón en privado la estructura de los GAL y habló de la existencia de cuatro GAL: el GAL verde, de la Guardia Civil; el GAL azul, de la Policía; el GAL marrón –y que canelo color detritus descompuesto-, del Cesid y el GAL francés, y explicó que la estructura de mando de los GAL y la de la lucha antiterrorista estaba relacionada. ¡Angelitos! ¿Ustedes se creen que Felipe González y sus ministros, entre ellos Barrionuevo y Rubalcaba, eran unos bobos de mocovela que no se enteraban de los constantes asesinatos y de donde coño salían las perras para financiarlos? A pesar de los pesares al antiguo ministro de Felipe González, Barrionuevo le tocó comerse el marrón: Rubalcaba se encuentra ahora, precisamente, en el mismo Ministerio de Interior.
Es tragicómico observar como, entre voladores y arrumacos, los pesoistas acompañaron a Barrionuevo hasta la cancela del talego y ellos, por supuesto, se quedaron por fuera. Todos en buena compaña por el partido, firmes como antes cantaban el Caralsol la Falange rindiéndole pleitesía. Pero nadie recordaba a sus víctimas y sus familiares como tanto le gusta decir para criminalizar a la izquierda independentista; el propio Felipe González y otros ministros acudieron en guagua, creo que nadie osó llevar coche oficial, pues no procedía dar la nota –en otro artículo procuraré traer fotos y meter en mi blog para que vean el carácter españolero del tragicómico festejo taurino-; todos de la manita pepeluí, con sus bolsitas de comida –tortilla española con muchos huevos y chorizo-, a jalearlo al trullo. No preguntaban por el padre de la criatura ¿o es que mis cuates, alguien se cree que quien echó el polvo fue el “bueno” de Barrionuevo? ¿Generosidad y compañerismo o miedo a que se fuera de la lengua? ¿Temían la rotura de los silencios de Barrionuevo, que al tener que comerse toda la mierda de su “Razón de Estado Españolero” en el asunto del GAL, cantara quienes eran los padres puterinos del GAL? Les temblaban los pendejos de sus partes con sólo pensar que aquel antiguo Inspector de Trabajo contara, pura y llanamente, la vedad sobre los excrementos de los sumideros y alcantarillas del estado en la lucha contra los independentistas. Ni más ni menos, ¡mis cuates! Me gustaría equivocarme.
¿Y a que viene a cuento traer al día de hoy estos trapos sucios de la democracia española? ¿Es una actitud de derechas que da pie a la extrema derecha pepera que aún soba la calva de Franco?
Pues ni por asomo, es sencillamente para que sepamos con quien nos jugamos los cuartos ¡mis cuates! Ninguno de ellos ha pedido perdón y encima son las zorras que capitanean el gallinero, que putean toda idea que luche por el legítimo derecho de cualquier pueblo a su independencia. ¡Mis cuates! cuando veas las barbas del vecino quemar, pon la tuya a remojar.
Y para ir terminando con este ladrillo, no podemos dejar de pensar que hace sólo unos años El PSOE-ZP, de manitas con el PP establecieron la “ilegal” LEY DE PARTIDOS”, este instrumento ha conseguido, por ejemplo, que al día de hoy al menos el 20% de la población de Euskadi no haya podido presentar a sus candidatos y tampoco elegirlos. Radica el quid en el ardid que hace que en la actualidad gobiernen Euskadi los españoleros a piñón fijo, sacando la palabra “libertad” que muchos de ellos han ensuciado por acción o por omisión. Han conseguido robar el derecho a ser candidato a Herri Batasuna el 16/01/2004; a Euskal Herritarrok y Batasuna e 16/01/2004; a AuB 9/05/2003; a Herritarren Zerrebda 27/05/2004; a Eukera Guztiakz 31/03/2005; ASB 11/04/2008; a EHAK 18/09/2008; ANV 29/01/2009; a D3M 13/02/2009 y Askatasuna 13/02/2009 y les han dado en las narices ahora.
Antes de acabar este artículo y para que la derechona no se salga de rositas, pues en ella medran padres e hijos de fascistas redomados, traigo los antecedentes del Terrorismo tardofranquista; para ello me remito a Wikipedia donde se dice: tras la dictadura del Generalísimo de todos los ejércitos, Franco, con los gobiernos de UCD existieron diversas organizaciones que utilizaron prácticas terroristas para enfrentarse a ETA, como la Triple A, el Batallón Vasco Español (BVE), los Comandos Antimarxistas, los Grupos Armados Españoles y Antiterrorismo ETA (ATE) y grupos armados internacionales (OAS, Triple A, ...)
Y en Canarias, con personajes y personajillos que algo deberían decir sobre los asesinatos de Antonio Ramos por rotura de costillas al saltar sobre él, según se decía; aquel cabrón deporte lo practicaba el comisario Matutes; el asesinato de Bartolomé a tiro limpio por la policía en su propia casa, el del malogrado estudiante Javier Fernández Quesada en las escaleras de la universidad lagunera. Quien mucho nos podría contar es Mardones Sevilla de CC y Martín Villa ahora jefe de jefe en muchas de las empresas públicas privatizadas. Entre estos atentados, podemos destacar el intento de asesinato, siempre Canarias se lleva la peor parte, de Antonio Cubillo, dirigente del MPAIAC en 1978, donde mucho nos podrían contar destacados militantes del PSOE al socaire, hoy día, de los puestitos oficiales.

LOS QUINTACOLUMNISTAS ANGELA SIERRA Y CORRALES HAN ENCONTRADO ECHADERO.

2009-05-17T11:11:00.005+01:00

Allá en el año 1936 ya tocaba la llaga el General Emilio Mola alertando por la radio a las tropas leales a la República; advertía de la existencia agazapada de una quinta columna. Clamaba por las ondas que no son cuatro las columnas fascistas que caminan bien pertrechadas hacia Madrid; que existe una quinta mucho más peligrosa y desleal con la legalidad republicana. Una columna de oportunistas, de almas vendidas al diablo, de ropaje republicano pero de negro corazón fascista que trabajan clandestinamente junto a las sublevadas que avanzaban hacía Madrid. Avisaba que si no estaban alerta destrozarían La República desde dentro; urdían todo tipo de encerronas, engañifas, trampas, planeando atentados de los que culpaban incluso a los republicanos y esperando su momento para quitarse la careta y dejar su rostro de rata de sumidero.
Me viene a la memoria este general pues algo parecido aconteció cuando el III Reich recorría triunfante Europa. En Francia, en Holanda, en Noruega e incluso Inglaterra existía también una quinta columna constituida por aquellos que creían en la victoria nazi y se parapetaban esperando la victoria de los fascistas para luego disfrutar del triunfo de los nazis.
En el estado Español han existido muchos desde que se instauró la democracia burguesa. Sirva un botón de muestra: ahí tienen a Rosa Díez tan facha y españolera como Aznar y la Reina Santa Isabel La Católica que pronto será canonizada; pero quizás Izquierda Unida ha sido quien se ha llevado los más sonoros y estruendosos bofetones de esta ralea de oportunistas; se ha llevado la peor parte; al pobre Anguita le destrozaron el corazón con tanta traición, allí se destilaba cicuta y puñales emponzoñados con el más doloroso veneno de la felonía; el PSOE infiltró hasta el tuétano de la coalición, les metió traidores hasta en sus mismos calzoncillos y bragas, para no ser machista; les inoculó con multitud de quintacolumnistas pendencieros; insidiosos que le destrozaron la coalición desde su mismo corazón.
Esta reflexión me viene a cuenta al ver, ahora, a Ángela Sierra que en unas elecciones a Europa se presentó, más ortodoxa y estalinista que nunca, al Parlamento de los pueblos ricos de Europa, donde por cierto no hizo nada de nada por Canarias. Cobrar si cobró y eso me consta. Ahora se presenta por el PSOE, pues esta quintacolumnista marca su proceder con un muy concreto y egoistón interés personal; no es generosidad su comportamiento, es oportunismo puro y duro; no se debe a su capacidad intelectual porque carece de ella, tampoco trae causa en su trabajo en la sociedad, pues sólo trabaja para su bien personalísimo; pa´mi pa´mi y si sobra algo, también pa´mi; los puestos que ha disfrutado no se los ha ganado a pulso, sino con medrar, medrar, medrar; es de esas mujeres que saben estar donde se reparten los caramelo; ya paga el precio hablando de las excelencias del invento de ricos para que sus hijos sigan en el gallito “Plan Bolonia” al que antes, según tengo entendido, denostaba por ser lo “políticamente correcto”.
Esta señora, como tantos especímenes que pululan en nuestras islas; estos instrumentos del oportunismo ramplón, estos señores de lo políticamente correcto, de lo progre, lo chachi, pero sin mojarse en un trabajo serio y desinteresado; algo parecido le pasa ahora al Señor Corrales que con tal de no regresar a su trabajo de carcelero se apunta a un terremoto. Me viene a la memoria, cuando más estalinista que nunca nos arengaba desde el Cabildo, le gusta más un periodista que a un bobo los mocos, su vida ha de relumbrar entre flashes, bordado de oropel, en figurar marcando titulares: Ascender, escalar, subir, su techo está en la picota del lujo del poder, ya se está postulando para coronar las máximas cotas de mangoneo dentro del PSOE, partido al que le sobra la “S” y la “O”, del más rancio español. No crean que a Corrales le queda su interés en Canarias, tira más alto; al día siguiente, cuando el pueblo canario no le votó al Cabildo; metió su cabecita sumisa y atorrante en el collar del PSOE donde ahora manda y sí que manda este pollo, y si no pregúntele a este Robespierre de guillotinar los tolmos de los que no le hacen la bola. Son seres que nacen y viven para trepar, esta es su meta; no se trata de servir a los demás, se trata de servirse de los demás; pagan el precio que han de pagar todos los conversos: comulgar con piedras de molino. Como ejemplo tienen a la alcaldesa de Córdoba, otra oportunista de libro que no tiene vergüenza torera y que para llegar al gobierno de la Comunidad Andaluza ha tenido que tragarse el sapo y las culebras de los GAL, ha llegado a decir que no existió aquella pandilla de facinerosos asesinos a sueldo de los fondos oscuros del estado; que el Señor X, que Felipe González pasaba por allí cundo contrataron escoria y lumpen para asesinar a los abertzales vascos.
Sigan trepando que el resto de los humanos nos chupamos el dedo, mis cuates. Continua el sainete, la opera bufa que Canarias es sólo una colonia apestosa, al menos eso piensan ello.

EN PIE HIJOS DE TANAUSÚ, PRÍNCIPE DE ACERÓ.

2009-04-25T13:18:00.008+01:00

QUE NO CIERRE, CON BOQUITA DE CULO, LA ESCUELA DE ARTES APLICADAS Y OFICIOS ARTÍSTICOS DE LA PALMA. ¡HERMANOS PALMEROS!, AHORA LOS QUIERO VER CON LA LANZA EN LA MANO FRENTE A LA METRALLETA DE EUROS ESPAÑOLEROS; ¡POR FAVOR NO MIREN “PA” OTRO LADO LOS BENAHOARITAS¡

¿Para qué carajo quieren un “bocaculo” en el “Paraerlamento” canario? ¿Para qué un Cabezón en el Parlamento Español? Me pregunto indignado. Su nacionalismo de bocaculo sólo dispone de cabeza para hundir un sombrero de “magomierda” -en el peor de los sentidos- en la romería de turno, en el baile de los enanos y con perdón de los pequeños de tamaño; menudos sí, pero jamás de tolmo. Con el expolio que practicarán el próximo año, van de putas que pagan la cama al follador; practican de enanitos bobomierdas en el sainete de su política colonial. Esto no es un minué afrancesado, ¡compadre!; ésta es la cruda realidad. Que callen, enmudezcan, los convierte en cómplices. Lo penoso del tema me hunde en una depresión que me obliga a protestar e incluso rayar con estas palabras maleducadas el insulto. Yo un canarión rompo una lanza por la Isla de La Palma. Me temo que clavan a nuestros hermanos en aquella isla preciosa con un polvo sin vaselina. Y toitos callaitos, que la boca es eso, una boquita de culo; payasitos de los poderosos españoleros, que les cubre sus ojos. con el excremento de la incultura. No logran distinguir el despropósito arropado con la palabra “ahorroresponsable”; siempre hay que ahorrar perras con los pobres perros. ¡Benahoaritas! no ven que, para el próximo año, traman dejar en cueros a la emblemática Escuela de Arte Aplicadas y Oficios Artísticos en su Isla. La disculpa es de bobo de baba, parolas, parolas disculpas, excusas, pura y dura mentecatez: “que si no existen alumnos”, pocos, pero cultura compadre, compadre culturita que tanto nos hace falta; la cruda realidad: una facistada de Milagros Luis Brito ahorraperras en la enseñanza que falta a nuestro pueblo; me temo que ahorran duros para sus cuates del cemento y la prebenda; ahora que toca a la puerta la crisis; el vil metal solito para sus valedores de buche insaciable.
Ya lo sé, no nos engañemos ¡mis cuates!: si permiten que poco a poco cierren la Escuela de Artes Aplicadas y Oficio Artísticos en la Isla de La Palma, me temo que son sólo unos lameculillos, unos conversos hijos de cura, hijos de la putanga, del genocida del “Delugo” en la isla de Taburiente; sus valedores arropan sus culitos calientes en el gobiernillo del ladrillo; sólo “paeso” les ceden la moqueta y el silloncito calentito. No sean creídos, sólo por ello les permiten pisar sus moquetas.
Ladrillo, ladrillo, ladrillo y más puto cemento, me temo que sienta sus acomodadas posaderas de educaditos, de colegiocuras, de derechón corazón para que ganen votos y haga el mediocre paripé; creo que los palmeros deben tomar conciencia del despropósito de los autollamados nacionalistas meapilas; ¡despierten!, abran los ojos que humillan otra vez a Tanausú; para qué coño le nombran su consigueprebendas representante que despojan a los hijos de la egregia Caldera de Taburiente; afirmo que responden sólo a sus cuates y subvencionados amigotes en la Europa de los ricos. Pero ¡qué coño!, para qué mierda disponen, junto a nuestra Menina, de sus voces en la Corte cuando el despojo es en Canarias que les elige para que defiendan sus intereses, Las risotadas de El de Lugo suenan en su España con desparpajo si dejan en cueros a la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos en la Isla de La Palma.
No abren la boca sus elegidos y se están cargando la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de esa Isla Bonita: lo de “pocos alumnos” son pamplinas. En el fondo les hace falta las perras para un puerto de intereses malvados; que si no les llega los cuartos, lo cierto es que no les llega para la enseñanza, pues entonces quedaría poco para escanciar entre sus amigotes.
Ya es hora que los hijos de Tanausú protesten y que –eso pienso yo- hoy no es preciso suicidarse de hambre, es necesario echar por la borda del barco que les traslada a la esclavitud a tantos lameculillos españoleros de tres al cuarto.
Por eso a los hijos de Tanausú les dedico un cuento pidiendo perdón por lo deslenguado:

EL GALLO IRENEO GONZÁLEZ

El gallo Ireneo González, de plumas oro y jazmín, es el rey del gallinero, se pasea altivo por sus dominios con pose orgullosa y porte señorial: no hay congénere que se le compare en belleza y dignidad. Cuando el sol despunta en el mar, en el inmenso océano Atlántico, frente a la Refinería que contamina a la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, repite el mismo ritual: infla altivo los pulmones al viento, lanza un despertar glorioso y saluda al astro rey. En su vanidad se siente observado, admirado y de reojo contempla como las gallinas quedan prendadas, enamoradas de sus plumas oro y jazmín. Desde muy joven ha sabido ganarse el respeto. Su destreza, sus ganas de ser el mejor le elevaron al podium de los vencedores, para ello tuvo que emprender aguerridas disputas y riñas sangrientas. Ireneo descuella, con especial brillantez, en mantener a las gallinas, jóvenes o viejas, bien servidas. Su harén está satisfecho, siempre dispone de un momento para cumplir con su sagrado débito.
El creerse el mejor e insustituible le hizo dormirse en los laureles: una mañana de triste recuerdo, cuando una uña de sol hizo espejo en el mar, pudo oír el insolente canto de un gallo más joven que él. Le llamaban Bellarte y, en realidad, poseía un aspecto imponente con la cresta encendida y el plumacho plateado. Le enfrió el ánimo que algunas gallinas de su harén levantaran coquetas sus crestas y atendieran aleladas el cantar del competidor.
-De un afeminado se trata.
Chilla henchido de rabia Ireneo González y con esta bravata queda apaciguado. ¡Que desgracia!, a la siguiente mañana, Bellartes, más ufano que nunca, vuelve a despertar, a saludar el amanecer antes que Ireneo. Era demasiado para su vanidad y sin poderlo soportar, al grito ¡fuera afeminado!, emprende una riña sin cuartel. La contienda dura largo rato: Ireneo González, sangrando por todos lados, con un ojo sacado de cuajo y el cogote pelado como un guirre, es descabalgado a picotazos de su pedestal. Entre risas y burlas irónicas es desterrado a la esquina más pestilente del gallinero. Desde aquella mañana, al salir el sol, Bellartes, lo saluda con todas las fuerzas de sus pulmones, en su tono apocado, repite el ritual Ireneo. Se ha conformado con cantar en segundo lugar, pues a pesar de ello alguna gallina, despreciada por Bellartes, se le presta para su desahogo sexual.
Un desdichado día, cuando ya Bellartes había saludado al sol y mientras Ireneo, perezoso y segundón, se disponía a entonar su canto, algo terrible aconteció; otro gallo se atrevía a cantar antes que él. Era demasiado, incluso para la decaída moral de Ireneo que se lanzó contra el nuevo competidor enfrascándose en una sangrienta pelea, Bellartes desde el palo más alto, observa distante: aquella era una riña entre segundones y no iba con él.
El gallo Ireneo, falto de moral, seboso y desmoralizado, también sucumbió. Pronto el gallinero tuvo un segundo al que cariñosamente llamaron Efepe. Ireneo ahora no tiene valor para salir de la esquina, la más húmeda y llena de excremento a donde le han desterrado. Sólo la Vieja y reumática gallina Conforma le hace compañía y apacigua su derrota. Las lágrimas, a menudo, caen de sus ojos ahora mustios y resbalan enchumbándole el pico. La vieja Conforma le consuela diciéndole:
-Aquí tienes millo con que llenar el buche y el techo, aunque semiderruido, suficiente para protegerse del fuerte viento y la húmeda lluvia.
Ireneo González, sólo en algunas ocasiones entona el saludo al Sol, esperando paciente que lo hagan antes Bellartes y Efepe.
Una gallina de ojos amarillos y vivarachos entre en el gallinero. Su plumacho azul compite con el cielo y la dulzura de su caminar enamora perdidamente, como a un adolescente, a Ireneo González. Ha dejado de ser, fruto de la pasión, el gallo cabizbajo y deprimido de costumbre. Toda la noche se la ha pasado limpiando su plumacho antaño jazmín y oro. Muy de mañana, asciende hasta el palo superior y al despuntar el sol, engrifando sus plumas, entona un canto arrogante de saludo al amanecer.

LA ESTATUA Y LA PALOMA DE LA ESCUELA DE ARTES APLICADAS Y OFICIOS ARTÍSTICOS DE LA PLAZA DE IRENEO GONZÁLEZ.

2009-04-18T13:56:00.004+01:00

El Gobierno de Canarias no acaba de comprender que en LA EDUCACIÓN, y realzo con mayúsculas la palabra, reside el porvenir de un pueblo que quiera ser libre; olvida que la cultura es un pilar fundamental para su desarrollo como pueblo y determinará, sin duda, su bienestar futuro. Por ello traigo esta historia y critico la nefasta política educativa del Gobierno de Canarias que actúan como rebenques cuando se trata de la cultura de nuestro pueblo y ha tramado ahorrar perras en las Enseñanzas de Formación Profesional y Artísticas.

Se cuentan, en voz baja y mejor en noches de luna llena, historias sobre el antiguo edificio que albergó durante mucho tiempo la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife; hoy denominada de Fernando Estévez, edificio declarado, con fecha de 7 de julio de 2008, “Bien de Interés Cultural”, con categoría de Monumento: "Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Santa Cruz de Tenerife.
Entre estas historias destacaría una publicada en una revista que vio la luz en junio de 1987 y que se llamaba “El Hornillo”, en ella los alumnos, junto a sus profesores, que temían ser desalojados del viejo edificio, recordaban leyendas de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife.
“Ireneo González, cuadrada y pequeña plazoleta, que acoge la sombra de un edificio entrado en años. Cuando la noche baja desde el Parque García Sanabria, tras las paredes del vetusto edificio, extraños ruidos rompen el silencio de las vacías aulas .
En la planta alta, detrás de la puerta de la clase de pintura que hace esquina, un singular suceso acontece con patética reiteración. Tanto es así, que la estatua que preside, con mirada esquiva el destartalado jardín, en más de una ocasión ha cambiado de pose. Es como si afinara sus oídos intentando descubrir qué sucede tras la raída puerta. Todas las noches el mismo sonsonete: suena a picoteo de cemento, unido a un quejido lastimero. Ni los calores del verano, ni las escarchas de las frías noches de invierno habían logrado cambiar el porte orgulloso de la estatua. Con el torso semidesnudo lo soportaba estoicamente. Desde su descuidado pedestal era testigo mudo de muchas generaciones de estudiantes, profesores, de amores, pasiones e incluso pasiones mal disimuladas. Nada de ello había cautivado su interés, muy al contrario reía con sorna al contemplar lo efímero de las vanidades humanas. Sin embargo aquel eco, cuando ya había entrado la noche, le espoleaba la curiosidad.
Aquella velada trajo también el tintineo tras la puerta del aula de pintura. Alongó su cabeza y con sus ojos de piedra escudriñó, pero le fue imposible traspasar aquella puerta raída y desgastada. No pudo, en su siempre joven rostro, impedir un gesto de fastidio. De nuevo el garabateo monótono y cansino, el repiqueteo tras la puerta. La noche era fresca con una luna cebada y amarilla que un suspiro apareció y se ocultó tras una gaseosa cortina de nubes oscuras. Aquella que durante tantos años había permanecido estática en su pedestal no logró contenerse, la curiosidad le robaba su patética y orgullosa serenidad. No aguantó más y de un brinco se puso en el jardín, avanzó entre sus desaliñados hierbajos y, con el corazón gélido por la impaciencia, ascendió cautelosa las escaleras. En un suspiro se plantó ante la descarnada puerta, tras ella el extraño ruido persistía. Ahora su corazón de piedra retumbó encabritado; por fin iba a saciar su curiosidad. Sin pensarlo dos veces dio a su pestillo y penetró en el aula. El chirriar de los goznes oxidados le sustrajo un momento de la tensa espera. La estancia permanecía a oscuras. Algo raro había acontecido, el ruido cesó como por arte de magia. La situación le desesperó en extremo, había dejado después de tantos años su pedestal y ahora nada. Sentándose en un incómodo taburete permaneció, con la cabeza entre las manos, mascando la pena de su pueril proceder.
Tic, tic, tic…por fin de nuevo un susurro. Con ojos nerviosos recorrió toda la estancia hasta localizar su prudencia, provenía de lo alto, junto al techo, de una de las paredes que da al patio. Con inquietud entongó mesa sobre mesa y ascendió, con la misma velocidad con que había descendido de su pedestal. Algo golpeaba con pertinaz insistencia tras un pequeño muro de cemento que tapiaba una pequeña estancia. De un certero puñetazo hizo caer cascotes y dejó en libertad la pequeña celdilla. La oscuridad le impedía ver en su interior. La luna obesa y ahora azafrán reapareció en el cielo paseando sus plateados rayos rojizos por la puerta entreabierta. La estatua pudo, con sus pupilas de piedra, ver como una paloma, encerrada por algún desaprensivo, quedaba libre y revoloteada por el aula. Sólo se detenía a contemplar las pinturas de los alumnos. Luego se posó en el hombro de su libertador arrullando de satisfacción. Juntos, estatua y paloma descendieron las escaleras y subieron al pedestal. Hoy día la estatua no está sola y ha endulzado el rostro con la compañía de la paloma.
Todas las noches, a eso de las dos, se le oye arrullar mientras revolotea por las aulas de pintura. Desde el pedestal hace guardia su amiga de piedra”.

¿QUÉ TRAMAN?

2009-04-10T13:50:00.001+01:00

EN ESTE MES DE ABRIL/2009 PULULAN EN LAS ISLAS, COMO SETAS BAJO PODREDUMBRE, LOS INTEGRANTES DE SERVICIOS SECRETOS DE ALGUNOS PAISES CON INCONFESABLES INTERESES EN EL MAGREB.

Este 25 de abril de 2009 se cumplirán 31 años desde que a las 20,30 horas de 1978, los Servicios Secretos Españoles en Argel, parapetados tras sicarios, tramaron asesinar al líder del MPAIAC. Exclamo, con todas sus palabritas y consecuencias, que el vil crimen fue urdido por sectores de los servicios secretos españoles; grito alto que maquinaban descabezar al Movimiento Independentista Canario, que en aquellos meses trataría en los organismos internacionales la independencia de la última colonia de España en África. Con estas aseveraciones no hago otra cosa que reproducir el contenido de la sentencia de 1 de octubre de 2003, de la sección segunda de la Audiencia Nacional, Sala de lo Contencioso-Administrativo, (R. 1588/99), que condenó, sin paliativos, al Estado Español por un “crimen de Estado” y, me sostengo en la también sentencia, la dictada por la Sala de lo Penal de dicho Tribunal de Orden Público, léase Audiencia Nacional, del 14 de julio de 1990, donde se escribe negro sobre blanco que fueron sectores de los servicios secretos los que pretendían asesinar a Don Antonio León Cubillo Ferreira; es decir, acallar la voz de Canarias ante la Comunidad Internacional.
Este frío mes de abril, algo turbio, se mastica entre obscenos colmillos de hiena en las islas, corren vientos crispados en el frente españolero en nuestra tierra colonizada. Los trapiches con Marruecos y sus aláteres del petróleo y gas natural quedan con el culo al aire. Ya el frente rojo y gualda dio lecciones de democracia en Euskadi con un vergonzoso y vergonzante tongo: han pactado llevar al talego a todo aquel que exprese sus ideas y hable del derecho a la autodeterminación de los pueblos. Amordazar, amenazar, excluir y, si con ello no obtienen su objetivo, me temo mis cuates, creo muy mucho que a esos desalmados poco les importará la senda a tomar y menos aún quien caiga en sus refriegas, emboscadas desiguales.
-Todito por los pendejudos cojones del toro negro de su Santa España. -Chillan sus hienas rodeando a la victima a despedazar, a masacrar.
Quien ponga en duda la sagrada unidad de su Patria de Inquisición se las verá con sus fondos de reptiles; cuentan con el silencio cómplice de sus compañeros de correrías, con sus politiquitos democratitos solo de boquilla para fuera y, sobre todo, van de la manita “Pepe Luí” con su sector de su prensa vendida. Según me cuentan al oído, han informado por lo bajini, con una sonrisa ruin, que se cuece una celada milimétricamente diseñada desde la metrópolis para cerrar la boca de los independentistas “de mierda”; enmudecerlos por siempre jamás. Confían y confían bien que sus pollos en la colonia miraran a otro lado, como ya nos tienen acostumbrados. Su santa espada justiciera, la de Santiago que une a España, la de los Reyes Católicos que ahora un obispo facha quiere canonizar a su Reina Católica y Apostólica, la que masacró bajo la sombra de una cruz a nuestro pueblo y a pueblos hermanos en el Continente Americano. Les robó sus identidades y riquezas; les esclavizó y vendió como animales de carga para sufragar sus gastos de viaje y las soldadas de sus raleas de borrachines y pendencieros que le acompañaban en la rapiñas.
Afilan sus cuchillos jamoneros en sumideros del poder, destapen sus escopetas. Comentan estas apestosas hienas, entre sangrientas babas de odio y desprecio hacia los canarios, que “el fin justifica los medios”, pues defienden la unidad de su egregia España, la de Santa Teresa de Jesús. La de calzoncillos de raso, camisa blanca ensangrentada; insinúan, como antaño, que “muerto el perro se acabará la rabia”.
Se comenta que entre los fondos de reptiles asentados en las Islas se planea dar un golpe a la “deriva soberanista”; Gritan satisfechos con su hazaña: que pretenden estos bobomierdas y se jactan en sus restaurantes de postín ante un buen vino español, sobre el desaguisado entre las filas independentistas con su plan de emergencia. Sus hombres pululan y nacen como setas en la lóbrega podredumbre. Al parecer, estos acontecimientos tendrían lugar en los alrededores del día 25 de abril. Precisamente cuando se cumplen 31 años del atentado planeado y desplegado por los servicios secretos españoles; noche en que fue vilmente acuchillado Antonio León Cubillo Ferreira. Salvó la vida de milagro, pues hasta en eso son unos rebenques, y hoy está postrado en una silla de ruedas. No cometerán, me temo, los mismos errores de cálculo y los zarpazos de sus hienas carroñeras serán contundentes y demoledores. Claman:
-“Que se jodan por joder e insultar a nuestra patria”.
Les escuece que se aproxime el año 2010 en que, en cumplimiento del derecho internacional, tengan que sacar sus garras de estas islas al norte de África. Pero que carajo les importa el derecho internacional, se lo pasaran por la entrepierna, como han hecho con el pueblo hermano del Sáhara. Con besos en la boca a la monarquía alauita, les dejarán las manos libres; me temo que también con el beneplácito de Obama, de Sarcozy y de otras potencias imperialistas con inconfesables intereses en el Magreb nos putearán. Ya el monarca dispone, pululando en la isla, de miles de integrantes de su oscuro servicio secreto; ya han tomando asiento en puestos claves de nuestra economía y lo que más duele es que se hallan a su mesa, recogiendo las sobras que caen de sus banquetes, algunos canarios, presuntamente independentistas, vendidos al oro negro del imperio del terror en el norte de África. No en vano, la cuña que más duele es la del mismo palo. Siempre habrá pelotas. Me gustaría recordarles que, en todos los procesos de independencia, han tenido que huir con sus valedores con el rabo entre patas.
Olvidan que este sentimiento de emancipación ni con la muerte de algunos amordazará al sacrificado pueblo canario; por el contrario, aumentará las ansias de libertad y soberanía con el paso del tiempo; crecerá estas ansias de independencia entre los hijos del colonizado pueblo canario que luchará pacíficamente, pero sin descanso, hasta que se logre, de nuevo, romper las cadenas que nos apresan a España.

EL TONGO DE LAS ELECCIONES EN EUSKADI

2009-03-13T07:30:00.002Z

Profe: ¿Qué es tongo?
Pregunta el angelito, un menudo estudiantillo, insignificante y escuálido pero de mirada limpia mientras se rasca el mentón erizado de pendejitos, barba rala de cabra majorera. Polemizaban en el aula de derecho político de la universidad lagunera y el inquieto jovencito inquirió al catedrático de derecho político.
Debatían sobre las elecciones vascas y, en particular sobre la decisión de Madrid de gobernar “cogidos de la manita”. El socialista y obrero PSOE con la derechona franquista del PP en Euskadi se reparten la tarta del poder ganado con un alto coste de democracia. El profesor clavó los ojos sobre el escueto interrogador. Se le erizaron sus escasos y canos pelos largos; el aire hizo volar sus irrisorias efervescencias de juventud, se crispó su rostro arrugado de tanto pensamiento que no piensa, de enredar para que los otros lo consideren un demócrata comprometido con “su” libertad, igualdad, fraternidad. Él, rodeado de una aureola democrática, ha repetido hasta la saciedad que aquellos son los pilares de cualquier régimen “democrático”. Él, siempre se ha postulado como un hijo prodigo de la revolución francesa; Sin embargo, cuando se mira ante el espejo, comprende que es un “tatequieto” más en estas islas españolas por los santos cojones de su dios; que, aparte de rascarse la entrepierna, como demuestran los hechos, su motor vital es medrar para que no se tuerza su cómoda e insignificante existencia. Su razón de existir reside en distraer las pupilas de otros para que no vean la cruel realidad; pues si le miran el rostro terminan ubicándolo en la orilla de los que llevan siglos engañándonos con su compromiso con la libertad. La cruel realidad es que no se arriesgan a caerse del sillón y, lo que es aún peor, a romperse la crisma por defender con valor sus ideas.
Le cabreó la pregunta, intuía el motivo de tan demacrada duda ahora con los resultados de las pseudoelecciones pseudodemocráticas en Euskadi; la pregunta en principio simplona -tododios sabe la respuesta-, lleva goma2 y no de ETA, aunque él así lo temió- ante sus ramplonas peroratas sobre la igualdad y participación en libertad, sin embargo se digno a responderle no sin cierto desdeño:
-Pues querido alumno –torció una sonrisa perdonavidas en su rostro crispado- tongo es, ni menos, ni más una trampa; tenemos tongo cuando alguien, a posta, se deja ganar perjudicando a otro ciudadano-. Por un pelo no terminó la frase con un “bobomierda” “tocapelotas”.
Su inicial arrogancia que esperaba deshacer las dudas de sus alumnos, se turbó; el joven de barba rala no parecía tener intención de finiquitar el tema y tronó ahora de pie:
Profesor, y en democracia ¿qué es trampa?
Antes que respondiera, el alumno interrogador como el jodido chiquillo que mortifica con sus “por qué” al padre, siguió con su presa.
-Le hago la pregunta profesor, pues usted cuando nos adoctrina sobre democracia, nos la predica como sinónimo de participación en igualdad de condiciones, en libertad, e incluso nos habla del progreso democrático del centenario partido de Pablo Iglesias.
Se encontró cogido por sus humedades. El siempre hablando de democracia, transparencia y participación:
-¡Cojones! Democracia es tan simple como decir “un hombre un voto” y que todo dios puede votar y ser votado sin exclusión alguna, sin mordazas por el color, por la raza, por la religión, por la opinión o por la condición.
Con la boca ensalivada de arrogancia predicaba desde la tarima –como cura católico de sotana negra en un púlpito- que ese es el auténtico motor de una sociedad democrática de progreso. Ahora, le daba rabia verse jodido por un donnadie mosca cojonera de mirada perdonavidas. Con fastidio se sintió cogido por los pendejos y pensó en alto aquel profesor próximo a la izquierda universalista: otra vez me mete el dedo en el ojo este cabrón independentista y xenófobo leeeldía fascista.
Se recompuso su chaqueta y elevando su mirada erudita al cielo del aula, al techo, obra abstracta de la naturaleza que debiera estar en el Moma, respondió llamando la atención del resto de alumnos a los que les importaba un pimiento su disertación no comprometida con lo que predicaba:
-Pues te respondo, trampa es sencillamente una fullería, es un tongo, Bencomo –ahora llamaba al alumnillo por su nombre; trampa es un timo, una estafa, un desfalco, algo deplorable que sólo practican los sinvergüenzas, los truhanes, los desalmados que no piensan en democracia, aquellos que anteponen sus mezquinos intereses a los de la voluntad de un pueblo libre.
El chiquito retuvo la palabra mientras su cerebro repasaba la frase para articularle una pregunta con malaleche:
-Quiero creer, profesor, que según su afirmación tongo es una práctica deplorable, propia de aquellos que juegan con ventaja, con las cartas amañadas para ganar siempre y mamarle sus pertenencias a los incautos.
-Pues sí, Bencomo. -Respondió categórico el dogmático catedrático.
Bencomo se sentó con ruido y picando el ojo a su hermosa novia, concluyó. El alumnillo tocapicha quería rematar su corrida:
-Profesor, dígalo a sus pesoistas librepensadores, demócratas de toda una vida, comuníqueles que es de tramposos, truhanes, malnacidos, cerrar los periódicos en Euskadi, por no comulgar con el pensamiento único, el progre de lo políticamente correcto; aproveche para decirles que algo parecido se fragua en Canarias; dígales a los defensores de los derechos humanos de boquilla, que no es legítimo meter a los periodistas por pensar diferente en el trullo; comuníquele a los que se burlan de los derechos de autodeterminación del pueblo saharaui y canario que no es civilizado ilegalizar los partidos por opinar distinto; que no encaja en la democracia destituir a sus ediles, impedirles presentarse a las elecciones, putearles hasta que su mono rompa la cadena. Profesor que callen los demócratas españoleros mientras no prediquen con el ejemplo.
Ahora abrazado a su novia con satisfacción, con la alegría de aquellos a los que se les condena perder siempre por pensar distinto; se carcajeó mientras comentaba con sorna:
-Todos juntitos a mamarla, a burlar la voluntad de un pueblo que ha perdido la libertad por los santos cojones de los españoleros que se autocalifican de demócratas. ¡Hay que joderse, querida amiga! Aquí en Canarias ni te cuento Candelaria…
En silencio moscas verdes sobrevolaron la cabeza del profesor, como revolotean engolosinadas sobre un frondoso cagajón.

A MI AMIGO AGUSTÍN.

2009-03-10T12:02:00.007Z

Agustín Padilla Fuentes, con cariño pienso en ti, en tu partida.

Agustín Padilla Fuentes, te saludo y te nombro mi abogado en el otro lado. Perdona, no de te descojones. Un favor, amigo, si te dejan desde allá, espero que no sea como en Guantánamo, desde tu privilegiado estatus, al otro lado de la luz, de la luminosidad; comunícate conmigo y dime si hace falta ser un meapilas, si es preciso dorarles la bola a Dios y a sus embajadores en esta puta tierra. Tú demostraste ser cabal con tus ideas y confío que estarás a su vera. Espero que exista, lo necesito. De cualquier forma, seguiremos actuando con el corazón cansado.

¿Qué te puedo desear que nos divierta? Tal vez un chiste rápido.

Agustín Padilla Fuentes, con dolor, siento no gozar de tu encantadora presencia.

Agustín Padilla Fuentes, huelo tu buen humor.

Agustín Padilla Fuentes, te recuerdo con nuestro puro y nuestra copa.

Agustín Padilla Fuentes, no te olvides de este pobre abogadito que te aprecia.

Por favor llama y si no tienes cobertura mándame un mensaje, porfa. Espero que seas buen abogado, me defiendas y no permitas que descienda a los infiernos.

Hasta siempre, puntal.

Miguel Ángel Díaz Palarea

7 de marzo de 2009

Y DIOS SE HIZO CARNE Y DESCENDIÓ AL MUNDO MUNDIAL.

2009-02-06T22:41:00.004Z

Un rayo luminoso y radiante rompió el horizonte y deslumbró a un compungido y derrotado trabajador.
-¡Usted es un gandul! ¡A trabajar, desgraciado!
Retumbó la poderosa y omnipotente voz del E.V.I. (Equipo de Valoración de Invalidez).
Aquel pobre infeliz clavó sus mustios ojos en el suelo recién lavado del despacho del todopoderoso. Permaneció tímido primero, después derrotado. Aguantó el llanto, era un macho. Macho y desde pequeñito, en verano y en invierno al puto tajo, con frío o calor; cargar, cargar, acarrear como un jodido burro; se había ganado su puñetera vida, nunca mejor dicho, con el sudor de su alma y ahora, al paro, cuando llegaban los cincuenta largos años que pesaban toneladas.
-Es que eres un rebenque -le dijeron entre risotadas en la barra del bar:
-¿Para qué coño quiere un empresario a un obrero analfabeto averiado como tu? Estás más “empenao” que una alcayata “rumbienta”, ¡puntal! –continuó el cachondeito cabrón.
Tomó el último sorbo del carajillo y con el insignificante resuello que le quedaba de su asmático pecho, protestó:
-Pa mi esas risitas ni puñetera gracia me “jacen”, que con la enfermedad del prójimo no se juega caballeros.
Pero qué cojones le quedaba, había transcurrido un año de baja y le citaron por correo certificado, con todo tipo de advertencias, como si fuera un peligroso delincuente. Llegó derrotado, se plantó tímido ante el Equipo de Valoración de Invalidez (EVI) y ni le dejaron sentar. Comprendió que la gente educada donde el creía estar lo consideraban un mierdecilla sudado, un paria de la tierra. Ya el abogado en el sindicato le dijo que llevara todos los certificados médicos, las radiografías y resonancias que demostraban que su espalda, extremidades superiores e inferiores eran pura fosfatina, puritita mierda y sus pulmones hechos gofio.
Sorpresa: Pepe el peón no halló Equipo alguno, sólo una escuálida mujercilla de cara ruin, que decía ser doctora. Parecía más un guardia civil de esos de Franco, de aquellos que por menos de nada te aflojaba un bofetón en comisaría, con aquella frasecita: ¡Usted se calla bobomierda! Y habla cuando le autoricen, maleducado, que una servidora pagada con el dinero que a él le llevan descontando desde que tiene uso de razón; desde que, con apenas doce años, le sacaran de la escuela para que acompañara a su viejo a trabajar en la construcción.
Repuesto del susto y al ver que no le miraban, ni le preguntaban, ni le tomaban sus certificados, radiografías, resonancias, ingenuo preguntó:
-Señorita ¿Dónde esta el Equipo “paer” que vine “paque” me vieran?
Y, con toda la mala leche del mundo bramó Dios:
-Yo soy el Equipo, el EVI, tres en uno, como el desatascador, un médico, un inspector de trabajo y un psicólogo en uno, y deje de darme la lata con esos papeles, que ya he decidido sobre su futuro. Pero hombre quite esas resonancias y esas radiografías de mi mesa que yo lo se todo sobre usted. Que nosotros conocemos lo que pretenden los que como usted quieren vivir de la caja común. Un informe completo obra en mi ordenador. Esté tranquilo que enseguida le arreglamos el pelo.
-Pero Señorita si este “certificao”del traumatólogo es nuevo, me lo dieron ayer y yo soy peón de la construcción.
-Deje de molestar, salga ¡jolín! que tengo mucho trabajo. Ya le comunicará el Equipo su resolución, pero me temo –dijo por lo bajine con ironía- el tajo le espera, que todavía sólo ha cotizado treinta y tres años y le restan seis para su jubilación que la caja común no se ha hecho para gandules.
-Pero Señora Equipo; si es que no me puedo ni poner los zapatos y “la mujé” me tiene que asear todos las mañanitas.
-No me de la lata. ¿Se va –reprimió palabras gruesas- o llamo al seguritas? Todavía le quedan muchos sacos de cemento, muchos baldes de mezcla, muchas escaleras retorcidas que subir cargados como bestias, para que esta sociedad funcione tenemos que evitar a los gandules.
Y bajó Dios a la tierra y aquel desgraciado a mamarla, que a su mismísimo hijo, al mismo hijo de Dios, a Jesucristo lo jodieron a gusto por pedir justicia y lo crucificaron los judíos por mucho menos que a Pepe el peón.

LLEVARON AL PERRILLO SATO AL MAGREB

2009-01-04T21:06:00.002Z

Y llevaron al perrillo sato a Marruecos; roncaba dócil alzado al hombro de un Moratinos perdonavidas. Pero llegó el enfado de nuestro Ministro de Asuntos Exteriores, otrora adalid de las tesis del Frente POLISARIO, no por el incumplimiento sistemático de la legalidad internacional en el Sáhara. ¡Que coño! no se enfadó cuando se merendaron a nuestros vecinos sin vergüenza torera. Al día de hoy, como comentan con sorna los marroquíes, el PSOE oficial es partidario de regalarle la mediana de Canarias con tal de tener influencias en la zona y codearse con los EE.UU y Francia. Ya hace unos años que ZP, como hiciera antes el Señor “X” Felipe González, quitó de su democrático diccionario el derecho del pueblo saharaui a su independencia. Me chiva un empresario afincado en la zona que sería conveniente investigar al norte de África sus negocios de piedras semipreciosas. El enojo de Moratinos no venía precisamente por el deber y celo de toda potencia colonial por hacer cumplir la legalidad internacional y pedir en la ONU la inmediata retirada de las fuerzas marroquíes de su antigua colonia. ¡Que va! el tremendo calentón surgió cuando el tiburón Abbas El Fassi –su congénere marroquí- exigió la reivindicación que tanto emputa a los españoles colonialistas:
-“Ceuta y Melilla son ciudades marroquíes y no españolas”.
Tornó el diplomático español su fatua sonrisa en amenaza y lanzó al animalito que llevaba en el hombro. Le daba cierta solera aquel perrillo del Sauzal al hombro; se asemejaba a los piratas que siempre cargan junto a su oreja con zarcillo un tití tocapajas o un lorito deslenguado. Lo azuzó con descaro frente al pirata marroquí:
-Mussch musssssch… ¡Cógelo, muérdelo carajo Paulino! –se dirigió al can que meneaba el rabo sumiso. Can por ahora, que si nos descuidamos se llamará en breve marrocan.
No me gusta naita los andares de la perrita -me dijo el majorero.
-¡Quien lo dude es por rebenque! Desde sus barbas canas de las penas que pasó de joven bregando en las costas del vecino continente chilló y continuó indignado:
-Nos someten al sátrapa marroquí, al Comendador de los Creyentes que se pasa por el arco del triunfo los derechos humanos. “Si te cogen may frend” me chilló de nuevo el de Tuineje.
Miguel Ángel Moratinos azuzó al perrito antes sumiso contra el moro y lo digo con todas sus letras <<>>; en este caso porque es “El moro”, el Sheriff del Magreb –y no es peyorativo, ni xenófobo-; aquel a quien tanto temían nuestros abuelos en las islas orientales y que robó sin menearse un pelo de su no barba la antigua colonia del Sáhara Español. Nuestros abuelos cuando estaban acojonados por algo, mutaban la placidez de su cara al recordar viejos desencuentros y expulsaban a borbotones frases temerosas:
-“Le tengo más miedo que a una lancha de moros”.
Y no lo decían gratis, pues ahí está la historia que habla por si misma, pero esa es otra que me reservo para luego. Si bien es de justicia recordar que aquellos lanchones, que no pateras, venían del continente en venganza por las incursiones de los negreros esclavistas españoles: cuando necesitaban oro, se acercaban a la costa, navegaban bajo la sombra de alguna cruz y encadenaban y vendían en Sevilla su mercancía humana. Práctica que les enriqueció cuando la conquista de nuestras Islas Canarias.
Desde luego el mastín del Comendador de los Creyentes: Jalihenn Uld Rachid, a cuyo gobierno representantes de los Derechos Humanos en la zona (Hussein Baída y Ramdam Messau) acusan de arrojar polisarios vivos desde helicópteros. ¡Mucho beso y sonrisa hipócrita y “na de na”!. Mantienen prácticas de Guantánamo, que en el colmo de la represión, como antaño las dictaduras de Argentina y Chile, hacen desaparecer seres vivos. Ahora en las aguas del Atlántico tirados desde sus aparatos de guerra vendidos por España.
“Muerto el perro se acabó la rabia” –musito en su día Pinochet y Videla. Todos entornan los ojos, enmudecen, pues el negocio es el negocio y tu bobomierda ciérraelpico, dijo el majorero.
No parecen aún conformes con las desgracias que debemos, entre otros ilustre pesoistas, al Señor Jerónimo Saavedra. Me cuentan que ya arma viaje pa Marruecos; siempre hablan de su florentina diplomacia; de dejar que digan de él que es el mejor político canario de todos los tiempos y, sin embargo, es el más ruin y su historia le precede, algún día habrá de contarse para vergüenza de su condición de canario la venta continua de estas islas a su España de piel de toro. Y el alcalde de Las Palmas de Gran Canaria quiere otra vez meter su patita santa en los asuntos canarios, donde los mete con codicia el caradura de Olarte Cullen. A Don Jerónimo no le fue suficiente con ser el peor ministro de Felipe González, aquel que nada hizo por nuestras queridas islas. Es un amigo personal -según hablan malas lenguas- de Abbas El Fassi y el Cónsul en Canarias del todopoderoso comendador de sus creyentes. Deseo equivocarme.
Ahora recuerdo lo que me dijo un godo, seguro de si mismo, me escupió ante la frase de que El Florentino estaba en Madrid para echarles una mano a los canarios:
- Si, echarles una mano al cogote, canario, al gaznate, como decís vosotros.
El colmo del colmenar es que ahora el dinero que se han ahorrado nuestros empresarios del ladrillo y la desvergüenza se utilice para hacernos la competencia en lo poco que nos han dejado; ni tomates, ni utilizar nuestro caladero canario sahariano, ni industria de salazón de pescado, ni puta leche de cacharro. Ya el maldito petróleo se lo han dado a Repsol y sus cuates multinacionales.
Más dependencia del monocultivo del turismo. Aquí radica su arma letal, el armagedón en la zona cuando prenda la chispa.
Pregúntenle si no a Mohamed Addelaziz, líder de los polisarios, que conoce de las lindezas de los españoles y marroquíes en la zona y sufre sus proezas en sus propias carnes y las de su pueblo olvidado por la antigua potencia colonial.
El perrito sato volvió satisfecho a Canarias, meneando mansito el rabito:
-Hasta me invitaron a comer cus cus; sin decir que sólo eran las migajas que caían de sus mesas cargadas de petróleo y el dinero fácil de Europa. Dinero robado a Canarias y al pueblo saharaui.

UN HUEVO PA QUINCE

2008-12-07T17:34:00.006Z

Emulando, con venia, al genial Eugenio:
¿Saben aquel que diu, mis cuates?
Para ambientar mi menuda historia tengo que principiar:
“Aquellos descamisados”, los de mi pequeño relato, resistían una crisis igualita a la que sobreviven, hoy día, multitud de familias canarias. Insultantes diferencias sociales; escandalosas y vergonzantes fortunas de escasísimos privilegiados; ricachones incrustados con sus influencias y perras fáciles; chupópteros carentes de escrúpulos embutidos en billetes, con pelaje de señores a la antigua usanza, acaparando el negocio del cemento/política. El multimillonario que no esté empolvado de hormigón en nuestras paupérrimas islas me temo que no existe, o es una “rara Avis”. Les regalo un riñón si lo encuentran, pues tengo que guardarme el otro. Un millonario de hoy que no tenga algún político de la más variopinta ralea en su nómina carece de porvenir. Que conste que meto en el saco a todos los partidos con representación parlamentaria; todos, toditos, tienen una ovejita negra en la hoja de salarios de uno de estos desvergonzados; incluso la izquierda, por llamarlo algo, española. El que me lo niegue, que se dé una puñetera vuelta por ese Sur de Tenerife; ese sur que nos avergüenza y sus municipales, algunos de ellos nos sacan los colores. Que la frase “rico borrico” debe sustituirse por “rico padrino” con teléfono directo a edil de urbanismo con veleidades propias del vil metal. Me reconforta pensar que aún existen ediles de urbanismo honrados, algunos de ellos me consta que están sometidos a tentaciones que soportan con tozudez democrática.
Desde luego ¡mis cuates! a ellos no les tiran sus casonas con piscinas y canchas deportivas, saunas… Aquellos agazapados entre las fuerzas del desorden, ordenan desde la sobra derribar las muy humildes viviendas de los ciudadanos de Cho Vito. Miren mis cuates lo que les adelanto: cuando quiten nuestra ex vendida UNELCO, aquella zona otrora contaminada con sus humos, valdrá oro. Se trata de un diamante bruto; por eso me temo sus premuras y desmesurados métodos coercitivos nada más constatar que iban a trasladar la Central de luz.
¡Manda cojones! Y ahora se inventan para justificar tan desmedido derroche de material represivo unos “supuestos”, “presuntos” –pues estas palabras ni siquiera las han dicho para despistar- cócteles molotov. Pero dejémonos de rodeos demagógicos –dirán los progres de la izquierdona españolera - y entremos en el meollo del asunto:
“Era una familia, como las de Generalísimo Franco de los premios de natalidad y como la de las calles de Santa Cruz con su vial fascista” (120 nombres que nos avergüenzan). Me pregunto ¿no será qué no quieren ofender a sus enriquecidos herederos? Lo que está tan claro como el agua es que muchos de sus vástagos nos gobiernan; nos “mandan” muchos de los parientes de aquellos que “mandaron” matar, torturar y tirar al mar o meter en fosas comunes. Lo que jode, y no pido mucho, es que, al menos, se excusen. Ellos presumen entre amigotes que los curas les perdonaron los pecado. En sus iglesias, desde los púlpitos, predican que es suficiente con rogarlo a Dios. Y se jactan de seguir las enseñanzas de un tal Jesucristo que por protestón le clavaron en una cruz de madero y si no, que visiten al torturado Cristo de La Laguna.
Nos avergüenza el silencio cómplice de una iglesia muda ante las injusticias, que apoyó en el pasado –ahí está nuestra propia historia en Canarias- la tortura, la muerte y el olvido de los puteados por sus huestes bajo la sombra de su cruz.
¡Viva el negociete de las Teresitas!; pero me desvío de las historia y continúo ¡mis cuates!:
“El padre, la madre, el abuelo y su cuñado y el compadre en paro, y hasta su escuálido gato y escandaloso perro sato, no tenía para comer más que un huevo y 15 hijos que alimentar”. Piensen ¡mis cuates! que follar es gratis y la iglesia predica dar la bienvenida a los que manda el Todo Poderoso Creador. Es solo cuestión de tiempo: ahorita toca joderse que después, cuando nos muramos, -pues mueren ricos y pobres-, en el otro mundo –en el más allá- serán debidamente recompensados. Un tal Jesús predicó: “es más difícil que un camello entre por el ojo de una aguja que un rico lo haga en el reino de los cielos”. O algo parecido, quiero recordar ¡Hay que tener bemoles ¡
“La sufrida madre canaria se las ingeniaba para repartir tal esquelética manduca: hizo un sinónimo de caldo e hirvió con unas cebollas y tomates casi podridos. Los sacó de un contenedor de basuras que hedía como la verija de las viejonas de Miraflores y dispuso a la prole muerta de hambre en torno al humeante caldero. Después de romperse el cerebro para repartir, medianamente ponderado, tan desgraciado potaje; concluyó nuestra Candelarita que cada uno debería ir metiendo el dedo en el caldero y chupárselo. Dicho y hecho, en fraternal concordia uno tras otro, lo introducían, y después, con los ojos iluminados lo sacaban y lamían con glotonería. Pero de repente los chicos protestaron:
-Maaa, que Alesis metió er deo dos veces´.
Y Candelarita sin argumentos replicó:
-Peor pa é que se indigeste er muy glotón”.
Esta historia que sufrimos en Canarias en multitud de familias me vino a la cabeza al leer la noticia en la prensa local, en concreto, en el periódico “La Opinión”:
"Los constructores canarios –hermanitas de la caridad-, a través de sus patronales –angelitos del cielo-, por medio de sus patronales provinciales al frente de Antonio Placencia y de Jesús García Panasco en Las Palmas, anunció que el sector está dispuesto a financiar obras públicas –generosos los pollos- “cogestionar junto a las administraciones públicas el Fondo Estatal de Inversión local de 8.000 millones de euros aprobado por el Gobierno Estatal”
Me quedé patidifuso leyendo estas monsergas y oyendo, posteriormente, en la radio la retahíla pelotera de unos especímenes de prensa peligrosos para Canarias y su medio ambiente; perdí el resuello y comencé a parir este escrito al recordar a un Constructor –amasador de putos euros- que con sus cagadas, como los pájaros, no puede camuflar su fétido culo. Me vino al tolmo una historia, mil veces repetida en nuestra tierra, una penosa historia en el sindicato de CCT en Güímar. La recuerdo como si fuera hoy. Me la contaba con su propia boca y con lágrimas en los ojos un trabajador con una sola pierna, la otra extremidad se la tragó una machadora de esas de buscar cemento, amasar millones con nuestro medio ambiente y con sangre de trabajadores a los que obliga a extenuantes jornadas; de inmediato el desgraciado trabajador fue puesto en la puta calle por la susodicha Teresa de Calcuta. Gritó en la oficina:
¡Pa qué coño quiero un trabajador con una sola pata¡
Y ahora las hermanitas de la caridad cristiana, las que pusieron unas perrillas para reconstruir el Obispado y sacarse la foto con el embajador en el cielo, que a toos hay que ponerlos en nómina -por si se tercia- se quieren comer el potaje con el huevo incluido; son generosos los “creadores de riqueza” –según dijeron con su sudor-, claro con el sudor de otros y la riqueza, como no desean otra cosa, sólo suya; estos angelitos y no precisamente negros de Machín generosones lo hacen para que los pobres no se indigesten.
Quieren cogestionar, digo yo, mamar un poco mas de los fondos del gobierno pesoista a los municipios. Me temo que si les permiten meter er deo en el cardero no sólo se manducan el huevo, se beben el potaje; sino –más peó entodavía- echan a la calle a sus trabajadores fijos y meten a otros a cuatro perras pagadas por el dichoso Fondo de Inversiones Estatal. Les saldrá gratis, una vez más tirarán de sus políticos y ¡viva er negocio! –me hago cruces para equivocarme. Sin son capaces de enriquecerse en un día con una decisión política como en las Teresitas, pesoistas incluidos (…) ¿qué hay que esperar de estos pollos, y no precisamente de lucha canaria? Pollos, claro está, de la mamandurria.

LA FUGA DE SAN DIEGO, JUAN CARLOS ALEMÁN, SANTIAGUITO PÉREZ Y ARCADIO DÍAZ TEJERA

2008-11-17T10:21:00.005Z

Que regustito dulzón me calienta la barriga al recordar aquel año lluvioso y frío bautizado con mi primera “Fuga de San Diego”. A los estudiantillos que llegábamos de Gran Canaria -y digo “Gran” porque lo es, le joda a quien le joda- la Fuga nos embelesaba por el atrevimiento y, aquellas trasgresión, nos cautivaba con el embrujo brumoso de darle en el “totiso” al sistema. Entre los compañeros de la pensión de Doña Pino en la Calle Zamenhof discurría una jiribilla de comentarios sobre lo divertido del fiestorro; alzaba sus tres pisos frente a La Normal de Magisterio, camas con derecho a comida que halló mi padre para que mi hermano Juan Francisco y yo estudiáramos Derecho. Entre vinos con vinos, entre bocadillos de recortes en el bar de Artillería y de caballas y sardina en el Bodegón Méndez se nos caía la baba con sólo pensar en el tenderete y en la siempre remota posibilidad de ligar. Nuestro éxito había resultado cero en las fiestas de los Colegios Mayores de San Agustín y San Fernando, donde logramos entrar gracias a un tiquet falsificado de entrada; echábamos de menos los escarceos en las discotecas de Ripoche y aledaños de la playa de Las Canteras deambulando entre extranjeras –para nosotros todas eran suecas liberadas-. Qué tiempos aquellos en que no coartaba el maldito Sida.
Si soy sincero al llegar a La Laguna nos costó nada adaptarnos a su ambiente estudiantil, pronto nos zambullimos en los intestinos de la vieja ciudad de Aguere. No nos perdíamos una parranda nocturna o unas manifestaciones contra la subida de las Guaguas propiedad del falangista Leoncio Oramas, el tío de Anita, la recién dimitida Alcaldesa de La Laguna. El más nimio acontecimiento nos resultaba deslumbrante; aún no alcanzábamos nuestra mayoría de edad y todo lo queríamos disfrutar; pronto aprendimos a mezclar el Arehucas con el vino barato de sus tugurios. En particular, nos regocijábamos como monos entre lianas con cualquier acción que supusiera un ataque al sistema fascista. Los grises eran denostados en la ciudad.
El otro día al ver a los estudiantes en la Fuga, incluso a los de primaria, participar, sin cortapisas; recordé mi primera fuga:
La rememoro por los personajes, ahora importantes en la sociedad canaria, que me pasan por la memoria: compartíamos el aula de la planta baja de la Facultad. En primero de derecho desempeñaba de delegado de curso un canarión: Juan Carlos Alemán que se paseaba por clase con una melena negra que alcanzaba romántica sus hombros conspirando contra el sistema; todos decían que pertenecía a OPI, otros, sin embargo, alegaban que ya estaba liberado en el PC; también deambulaba entre sus alargados bancos, en particular entre las niñas bien del curso, un Santiaguito Pérez, hijo afortunado del notario de La Laguna que se pasaba el tiempo pretendiendo ser el número uno de la clase y fardando con aquello de que jugaba en el excluyente equipo del Náutico de Santa Cruz de Tenerife; pero quizás quién más me llama la atención, cuando afino la memoria, es un voluntarioso Arcadio Díaz Tejera que predicaba los principios del Movimiento Nacional del Generalísimo Franco, haciendo proselitismo por el falangismo de Juan Antonio Primo de Rivera. Recuerdo y lo recuerdo como si fuera ahora, pues tuvo un final desgraciado para mi hermano Juan Francisco; yo escapé de chiripa. Todo comenzó cuando en una asamblea del primer curso de derecho se votó por mayoría no venir a clase y secundar la fuga de San Diego; sin embargo el deportista Arcadio Díaz Tejera hizo lo incontable para torcer la voluntad del estudiantado: incluso se propuso romperla con su presencia en el aula, y aquí viene la historia. Mi hermano se ofreció de “piquete informativo” –como se dice ahora- para evitar que los alumnos entraran en clase contra la voluntad de la mayoría y, como no podía ser menos, yo le acompañaba desde tempranito en la escalinata donde, unos años después, asesinaron a Javier Fernández Quesada. El día de la Fuga de San Diego, Arcadio llegó a la hora de entrar a clase, portaba desafiante los libros bajo el brazo y mi hermano se le cruzó en el paso recordándole la decisión de la asamblea; se plantaron como perros de pelea a darse hostias; pero llegó el ex guardia civil del conserje que tomó parte por Arcadio y denuncio a mi hermano por agresión.
Pasa el tiempo, cambia la gente, algunos para mejor y la nostalgia me embarga al contemplar como han triunfado, cosa de la que me alegro, antiguos compañeros del primer curso de derecho en la Universidad de San Fernando de Aguere.
Este año me cogió la Fuga de San Diego con una bronquitis del carajo recordándome que el tiempo no perdona.

LEÑA AL PARIA CANARIO HASTA QUE APRENDA EL CATECISMO

2008-11-01T17:56:00.004Z

Cae un racheado chaparrón sobre La Ciudad de Aguere, disfruto con el chipi chipi formando redondeles en los charcos que inundan la Ciudad patrimonio de la humanidad. Me embarga la melancolía de los viejos y húmedos tiempos. Ayer día de los muertos contemplé a los jóvenes universitarios disfrazados de jolgorio de “pafuera” Halloween. Se cabreó mi amigo y me pregunto: ¿Qué coño fiesta es esta mierda? Otra fiesta importada ¿Pero, por qué engañarse? El negocio es el negociete y el consumo es vaciarle los bolsillos a los parias que son mayoría. No seas bobera –me repite un amigo en el Benjamín- estamos en el capitalismo. No seas simplón, son los neocon que quisieron sepultar a Marx y ahora contra natura suplican la intervención del Estado para que les tape sus vergüenzas. Si, hombre, no por caridad cristiana sino para que los ricos sigan amasando fortunas con el dinero de los parias en sus fiestitas que han rescatado más que sea del mismo infierno. Mira puntal –qué cerebros- con los impuestos que debían pagar a nuestra hacienda “pública” –por decir algo-, amasan fortunas que ni quemándolas gastan en varias vidas; ni las devuelven al pueblo. Por el contrario aumentan el expolio de nuestras arcas, pues ya han mamado bastante de nuestros recursos naturales: lavan el dinero y encima nuestros jefes en el gobierno de Canarias en el PP/CC se las incrementan con intereses. Eso me dijo mi cuate mientra bajaba un trago y sentenció: “Tiene nombre la sinvergüencería: es poner el culo” y perdón por la grosería. Es tan gráfica la frasecita de marras que no me resisto a reproducirla.
-¡Así son las cosas en las colonias mis cuates! Se me revuelven las tripas con solo pensarlo, siguen mamoneándonos los mismitos de siempre; me escuece lo que leo en los periódicos y me pregunto ¿Cómo es posible que quienes se apellidan “demócratas” –aunque sea de nueva escuela- permiten que el sanguinario dictador Generalísimo Franco continúe como “hijo predilecto” de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife, ciudad que pretende ser capital del archipiélago? Mienten cuando pasan “pal año que viene” el cumplimiento de la ley. Leo a unos pollitos fascistas pidiendo lo mismo para sus rues hitlerianas en otros pueblos de las islas, leo cómo pretenden continuar cagándolas con nombres de fascistas redomados; me da pena ver a gente tan jovencita, con su chaquetita del Corte Inglés, tan fachitas, haciendo méritos para los viejos dinosaurios de su partido, sólo demócrata de dientes afuera. Por eso los llamo fascistas. Deben ser catalogados como se merecen mientras no renieguen de los asesinos que camparon a sus anchas sobre las libertades del Estado Español. Andan engolosinados en nuestras islas los hijos de Pepe que más facha no sirve y alguien debe recordarles que Franco hace muchos años que falleció en su cama, debió hacerlo humillado como Hitler, Musolini, Pinochet. Quien reprimió los derechos del pueblo durante cuarenta años jamás rindió cuentas por sus asesinatos. Me pregunto: ¿Cómo es posible que quién pretende avalar el “Soberanismo” en Canarias ampare ideas del más rancio fascismo? ¿Cómo quieren hacernos tragar que los generalotes fascistas, los falangistas pendencieros de tiro fácil pongan nombres a las calles importantes? Es aún peor; estos mismos impresentables cubren con nombres y apellidos de personajillos de nuestra vida pública las más relevantes avenidas. Ahora con la distancia, vemos que actuaron como si nuestras costillas fueran finca propia y ayudaron a los tiburones de siempre a amasar fortunas. ¿Cómo se puede clavar en una esquina los nombres de quienes avalaron las tropelías de los que nos siguen sableando? Todos ellos con el buche repleto.
Hoy, día de los difuntos, en Aguere echo de menos el Mercado, nuestra queridísima Recova a los pies de la Plaza de Abajo; ahora lo han puesto a las pezuñas de los caballos de los ricos. Han sustituido la vieja recova por un mamotreto encorsetado en la Plaza del Cristo. Lo que me escuece, es que no se menee un jodido ladrillo para su reconstrucción. Y no me canten que a esos jodidos no les gustan el cemento y la propina con dinero de todos. Va a ser verdad que están preparando el terreno para el negocio particular que se eleva sobre el solar de la antigua empresa de tabacos “Álvaro”. Lo indignante es que escapa de rositas la empresa española causante del previsible desplome y “toos muos”; no empieza la restauración ni siquiera a costa de los causantes de que casi se viniera abajo con paisanos en su interior. Me temo –quiero equivocarme- que la vieja recova jamás abrirá sus puertas mientras sigan mandando los de siempre; se me hace un nudo en la garganta con solo pensar que van a tener razón los que decían que es una mamonada pensar que obraban de buena voluntad. No se volverá a abrir la Recova hasta que el pueblo no monte en cólera con tanta incompetencia.
Si hay un rico por medio, aquí en la colonia nadie es responsable de un chanchullo; pero si es pobre leña al mono hasta que rompa la cadena. Los canaritos de tierra tienen que apechugar con 103 millones de euros (€), que no pesetas por el caso Tindaya, condena monetaria de la Sala de lo Contencioso -Administrativo a nuestro gobierno de pendejos; hemos de apechugar por las meteduras de mano en la saca del gofio de políticos a sueldo, algunos en activo, que miran para otro lado cuando les preguntan que por qué no son ellos lo que apoquinan por su sinvergüencería. De las investigaciones resulta que los beneficiados son sus amigotes, los padres y madres de la criatura que nos cuesta a todos un riñón. Por Tindaya ahora la Sala de lo Contencioso-administrativo nos obliga a apechugar con sus errores –“vaiga” usted a saber- y pagar con el dinero que deberían utilizar para mejorar la constatada pobreza de nuestras islas.
Me pregunto: ¿Será la misma Sala que condenó a los ecologistas por denunciar a los que creyeron corruptos por aquel affaire? ¿Será la misma Sala de marras la que lleva varios años investigando las golferías en la Playa de las Teresitas? ¿Serán los mismos que directa o indirectamente instruyen las causas contra políticos; instrucciones que no parecen hallar fin? ¿Será que las instrucciones se han ido por el desagüe de los sumideros del poder?
Nos escuece la interminable tramitación de lo que el pueblo considera un chanchullo tan claro como el agua que inunda Aguere. ¿Será que “alguien” espera al acuerdo “entre caballeros” que los exculpe? ¿Será cierta la leyenda urbana que todo está bien amarrado, como así lo pactaron padres putones de estas islas en un restaurante caro de Tacoronte? Espero que no sea verdad que existe un acuerdo entre poderes del PSOE y CC para tapar el asunto.
Pero, mi amigo en el bar Benjamín, me vuelve a preguntar escandalizado con la “penilla”,- apostilla- pedida por el fiscal a todo un Magistrado Presidente de la Sala del Tribunal Superior de Justicia de Canarias con la mafia pura y dura ¿Serán todos los mismos? Estos y aquellos que por un “asuntillo” entre un Presidente de Audiencia y un gángster del cartel de la droga, apenas piden la suspensión de funciones por dos años. ¡Coño! comenta mi amigo, es que ya lleva más de dos años y volverá de nuevo a impartir justicia contra los parias a los que clavan años de trena por un asuntillo menor.
Esto es una colonia. Eso si que debe crear alarma pública y no las editoriales de “El Día”. No pongo ni quito rey, me gustaría que los canarios sacaran sus propias conclusiones.
¿Estarán detrás del desaguisado los mismos que tiran las casas del poblado con valor etnográfico de Cho Vito?
Mientras tanto sigue diluviando sobre la ciudad patrimonio de la humanidad y la reina del Estado Español, nuestra mantenida a sueldo, toma partido por quienes defienden el ideario más rancio del fascismo. Quien dice disparates antidemocráticos y acientíficos contra quienes hemos luchado por esta penosa democracia.
"Leña al mono con los desgraciados, dice el español".

ARRIBA PARIAS DE CANARIAS. LEVANTAREMOS DE NUEVO CHO VITO

2008-10-19T19:58:00.002+01:00

-Cuando los “verdessss que te quiero verde”, confiados en sus amos del arco Para/el/lamento canario, se quitan el disfraz de oveja descubren su piel de lobos de colmillos de hormigón. Cuando los presuntos verdesssss de izquierda…, ¡no¡, ¡que no, que no, joder!, ¡que no¡, por supuesto que no de la izquierda alternativa, ni de la izquierda ecologista. ¿Pero de qué mierda hablas? –se quejó el niño educado en los valores españoleros-. Cuando desvisten su chaqueta progre lo hacen para lamer los culillos de los señoritingos de los muelles deportivos”. Mira que te digo -Sentenció un candelariero.
Que no, que no se trata de una “ópera bufa”. Sus educadas reprimendas, sus leguleyos artículos teatralizan la cruel realidad, ironizan el profundo desprecio que sienten para nuestras gentes canarias. Se burlan en nuestra propia casa, donde por desgracia existen aún muchos de los “entodavía”, los de “aojala”; los de “que diferiencia”; los de los “haiga”; los de “pal sul” o “pal nolte”, los de “argunos”. Me permito la licencia y lo hago con todo el respeto que me merecen aquellos que no pudieron estudiar lo suficiente, pero a los que esa circunstancia no les desmerece, ni les quita la razón. Vienen a cuento estas palabras por lo que tuve que soportar cuando el desalojo; cuando hombres y mujeres libres fueron expulsados como peligrosos delincuentes de sus casas levantadas con miles de sudores. Ante la cruel estampa de cientos de miembros de las fuerzas represivas -como las llamábamos antes- en Cho Vito tuve que soportar de una funcionaria del Juzgado sus ofensivos comentarios. Lanzando sus eses contra las paredes prendió con una monserga igualita que la de los verdesss. Respondía al comentario indignado de un canarito, pobre y mal trajeado que esperaba juicio, sobre los expoliados; aquel ciudadano libre se quejaba del mal trato recibido por nuestro pueblo. La funcionaria aplaudía el expolio del poblado marinero y con valor etnográfico de Cho Vito. Sentenció aquella goda rehervida, bien planchá y emperifollá en el Corte Inglés:
-¿De que os quejáis?, ¿no comprendéis que la playa es de todos los españoles y ellos afean las costas de estas hermosas islas? Fíjate –refiriendo con desprecio- como visten, ves que mal hablan; aquí en nuestra playa española defecando y haciendo pis sobre la arena. Son unos palurdos, catetos incultos –puntualizo mientras se retocaba su camisa de marca sobre su cuello de buitre arrugado.
Después regañó la cara como si saliera de un asqueroso retrete y le apestaran los detritus de los protagonistas de su historia.
Por fin han respirado los pesoistas, los coalicioneros, los peperos y muchos otros de estómago agradecido. Por fin reciben una buena noticia, ellos tienen sus casas aseguradas y sus posaderas incrustadas en mullidos sillones institucionales. Entre los de confianza musitan:
-¡Había que dar un escarmiento a esos rebenques, que como si fueran ricos viven en la playa!
Y sentencio yo:
-Vuelvan a darle el premio Harimaguada a Narbona y a sus cuates. Encima de que nos toman por putas ponemos, y lo que más duele, pagamos la cama.
Y el antisocial estampido lo han dado en las costillas de los más desgraciados, de los desarrapados, de los parias del mundo. No podría ser de otra forma, en Canarias los independentistas también cantamos la internacional. En nuestra tierra también luchamos sin descanso por los pobres y desheredados del mundo mundial, aunque los españoleros quieran hacer pensar lo contario:
¡Arriba parias de la Tierra... famélica legión, arriba canarias y canarios de bien de Cho Vito¡
Comentan que una emisora local llamó al más listo de Canarias, al cerebelo preclaro, al primerísimo de la clase, al catedrático entre los catedráticos; al máster del universo universal, al más preparado y locuaz, encargado de la “caja del agua” de nuestra tierra. Dicen que le preguntaron por el insultante desalojo de canarias y canarios en Cho Victo y, chasqueando charlatán sus labios, no quiso dar su opinión. Se excusó con que –puntualizó petulante su secretaria particular- en aquel instante se encontraba en Paris, nada menos que en la Ciudad de la cultura y el glamour. Participaba en una refinadísima conferencia
Les pregunto, mis cuates:
¿Quizás el gato español le comió la lengua al de las frases bien hiladas, al fecundo lenguaraz en la Colonia? ¿Al que siempre habla de la República Bananera para referirse al gobierno que no le da cuchara en el festín de expolio de las islas?. Olvida el listo entre los listos que, por desgracia, estas islas son algo peor; son señor exministro de justicia una Colonia de España, donde siempre han campado a sus anchas las mismas familias de tragones. Es mas tragicómico, pues si pactaran con él, líder entre los líderes, seguirían mandando los mismitos, como ha venido sucediendo desde muchos siglos atrás. El pesoista Felipe González preguntó: ¿qué importa que el gato sea negro o blanco si caza ratones?. Y si caza independentistas mejor que “más mejó”. ¿Verdad que sí mis cuates?
Me temo, y esto es de mi cosecha, que estos ínclitos piensan igual que la goda del juzgado.
Pero no sólo el Jefe de los Jefes del PSOE piensa como ella, sino que los caciques de Coalición Canaria y los del Pepe que te quiero facha piensan igualito. También lo piensan los que mantienen como hijo predilecto de Santa Cruz al General genocida Franco; aquellos con sus cuates de hormigón más de lo mismo. Recuerdo y se me endulza la cara que el juez Baltazar Garzón ha puesto los puntos sobre las “ies” y ha llamado por su nombre a quienes cometieron crímenes contra la humanidad en el Estado Español. Más vale tarde que nunca, que no sólo los Pinochet, los Videla (sic) y sus cuates que torturaron y asesinaron, deben ser conocidos como genocidas; pues en nuestro estado muchos otros hicieron lo mismo y disfrutaron de su hazaña durante cuarenta años chupando del bote y ahora siguen con la teta. Que coja el avión el juez del Tribunal de Orden Público Español -le lave un poco la fachada a la Audiencia Nacional- para que proceda a librar sus calles de tantos generalotes, falangistas y personajillos de tiro fácil que tanto hicieron sufrir a demócratas que luchaban legítimamente por la II República, en nuestras islas.
Aunque desde chiquitito mi padre me decía, con sones machistas, que “los hombres no lloran”, tengo que confesar que se me saltaron las lágrimas de impotencia e indignación con el pendenciero desalojo. Todos estos asestaron puñaladas a Tío Víctor. Pero miren ustedes por donde se olvidaron, en los alrededores, pasaron por alto el chalet con piscina de uno de nuestros caciques locales, hicieron la vista gorda sobre unos hoteles hechos con dinero mandado a Canarias para los Canarios; se hicieron los locos sobre negocietes que se cuelan en la misma arena de la playa, de los mamotretos, como el de las Teresitas y otros al ladito de Cho Vito. Me gustaría me explicaran por qué pactaron en la Oliva el PP y el PSOE, ¿No será para no derribar hoteles en las blancas arenas de aquel paraje natural de las Dunas de Corralejos?
Que importa que las palas tumben sus humildes viviendas, son casas de pobres y su valor etnográfico les importa un pimiento. En el fondo su eslogan preferido es “quítate tu pa ponerme yo” y montar muelles deportivos donde defequen sus cuates, que se construya una avenida a cuyos lados levantes chalet de lujo para que recauden perras los suyos los del hormigón desalmado. Ellos si tienen derecho pues son bien hablados y educados.
Todos mataron a Cho Vito y él sólo se murió.
Plantemos cara a estos desalmados. Que se vuelva a reconstruir.

EL KU KLUX KLAN ESPAÑOLERO Y FAHRENHEIT 451

2008-10-04T11:33:00.005+01:00

Dedicado a Ray Bradbury

Una turba de demócratas de toda la vida discurre calle arriba, corre, se precipita en torrente. Quieren “ya” su objetivo: prender fuego al periódico que no les agrada por hablar de independencia y de otras sandeces. El fervor revolucionario español rojo y gualda insufla sus consignas. Les hincha el pecho de ardor patriótico:
-¡Cojones! a por el incendio del edificio y si el Viejo está dentro “más mejó” -dijo un idiota y no lo desmintieron. Les anonada el amor patrio, el ardor democrático contra un periódico fascista:
-Leña a la prensa que nos divide como pueblo españó.
En el mediodía calimoso que nace en Anaga, pancartas por la libertad de prensa y en contra de la derechona caciquil. Ya el parlamento –“Para el lamento”-, que le toca sus partes húmedas al pueblo –que fisno-, habló con aplomo y contundencia –comentan como argumento-; el mismo que se ha pasado por el forro de su entrepiernas miles de firmas de canarios sin sonrojarse; el mismito que nos impuso el puerto de Granadilla por intereses inconfesables; el mismito que tumba las casas de los pobres y bendice los palacetes de los ricos a pie de mar; el mismo que desoye las sentencias del Tribunal Superior de Justicia de Canarias que pide la demolición de hoteles construidos con dinero de los canarios y contra las costillas del sufrido pueblo; el mismo que nos avergüenza un día si y otro también con su mediocridad institucional.
Los caminantes gritan desaforados en manifestación organizada con pancartas multicolores. Quieren darse una piscina de democracia a costa de la libertad de expresión:
-¡Hay que quemarlo! ¡Prender fuego a ese maldito periódico, ese panfleto teñido de soberanistas !No cejaremos hasta quitarlo del mapamundi, de aquel en que no se veía el sol de Felipe II, El Colonizador. ¡Viva Dios!
Caminaba rengueante otro calvo, de ojos de berenjena, que se quitó la corbata para el evento. No se la sacaba ni para bañarse. Se pregunta con la salivilla escarlata en la comisura de sus labios, intuyendo la satisfacción de sus compañeros luchadores por libertad de expresión:
¿Qué coño se creen ese viejo loco con sus editoriales?
-No chochea. “Qué mierda”, el de la demencia senil delira. ¿Se habrá enamorado el Vejete? –comentan con sorna: los amores de la cuarta edad trastornan al más pintado.
Un intelectual a sueldo comenta a una bonita joven de su partido:
-El gran Nicolás de Maquiavelo, allá en el año 1527, hizo el mayor ridículo con un póstumo amor. El ideólogo que cambió el pensamiento político moderno cosechó más cuernos que una corrida de toros en las Ventas, allá en la Italia del renacimiento donde predicó “Quamodo aduladores sing fugiendi”. Espero que el objeto a quemar, el director del periódico, estudie este capítulo sobre los pelotillas, lameculillos y hueleculos
¿Qué concluir de alguien al que regalaron el título de periodista? Parece ese libelo, con sus ideas soberanistas, un panfleto de Cubillo.
Sí, y eso lo digo yo, a quien el gobierno de las Españas mandó asesinar a puñaladas y así lo dice una sentencia del nuestro Tribunal de Orden Público: La Audiencia Nacional; por desgracia la de Garzón que nos ha devuelto la esperanza con lo de la “memoria histórica”.
Se pregunta, entre risas, un carajito que está de enchufado en el Gobierno Civil.
-¿Será que le escuece la almorrana?
Risas, carcajadas, descojono y más risas.
Gritan inflados contra el fascismo y la xenofobia en buena compaña:
-Que diga lo que le salga de sus partes, pero que no cuestione la españolidad de Canarias. El isleño es acogedor, es complaciente y permite todo lo que venga con la anuencia del español.
El más alto de la manifestación, que camina ligerito, micrófono en mano, de sonrisa torcida, falangista reconducido, piensa para sí que en esta puñetera colonia ellos reparten la patente de corso, el apellido de demócrata. Ellos, desde luego ellos, los demócratas de toda una vida carecen de sexo como los ángeles. Son demócratas inmaculados como la Virgen Purísima
A la izquierda de la pancarta que pide fuego, uno que ocupa puesto en dos instituciones, comenta:
-Se atreve el muy rebenque, o el que le escribe los artículos, a incitar gresca entre las islas. ¡Joder! es que las pelean. ¡Será cabrón¡ ¡Que coño! Peor de los peores: Crea entre las islas rencillas entre hermanos. Cabrea a los isleños con sus editoriales franquistas, de estandarte de Hitler, xenófobas contra los negros de color negro.
Al lado derecho, de la caminata, medio avergonzado para que no le calen, otro que no se ha manifestado en su puñetera vida, chispea con la anuencia de sus compañeros de agrupación:
-Ese maldito periódico, ese que mismito hasta hace unos años lucia en su fachada el maldito escudo de la Falange, el escarabajo cabrón de los de siempre, ahora nos predica la jodida independencia para los podridos patrones de siempre. Prefiero a los españoles.
-Mira tú, tendremos de presidente a un tal … Plasencia o a un tal González, o a un tal Ambrosio... Como ejemplo pongo a un mago de Tejeda. ¡Hay que joderse! nacido a la sobras del Nublo de Mary Sánchez y los Bandama. Si, hombre –puntualizó-, ese que dicen que quiere comprar el periódico independentista. Si, ¡Joder! Aquel de quien comentaban los de la derechona, era un lacayo que invertía a nombre de Andrés Pérez. Sí, ¡redios! ese socialdemócrata valedor de un tal Felipe que tiene intereses en las multinacionales y está por joder a Chávez en Venezuela.
Todos rieron a gusto con complicidad. Es para mearse -dijo otro.
Continúa la marabunta de demócratas. Los manifestantes revolucionarios, con los directores de prensa independiente de toda una vida –para ejemplo el botón de sus editoriales -vociferan con ardor democrático.
-Por Santiago que cierra España, echen fuego a esa antorcha; que no quede más que cenizas. Que lo quemado, quemado está. ¡Por favor! no estoy hablando del pino canario que resurge de sus restos calcinados. Ese “machango”, presunto director, dice disparates que nadie lee. Nosotros por sus voceros traidores lo conocemos. Por los sacrosantos cojones del toro español, hay que reducirlo a polvo, hay que borrarlos del mapa mundial.
-La libertad de prensa, no se predica de los fascistas. Ya hemos exterminado la prensa independentista de Euskadi; ahora nos toca con la Canaria de los caciques –dijo uno de orejas de soplillo y manos limpias de sudor, pues en su puñetera vida ha dado golpe.
Con sus antorchas encendidas camina entonando canciones de izquierda sudamericana, la de los setenta, la que nos inflamaba el alma, ¡hay que joderse!, ahora contra la libertad de expresión que tanto ha costado conseguir. Las llamas se alzan sobre sus antorchas, como las procesiones del Cristo Lagunero, pero con fuego más flamígero y no precisamente para iluminar entre los sones de la banda de música. Discurren en organizado y ordenado orden con gritos de izquierdas.
El ku klux Klan españolero rodea la sede del periódico y procede a quemarlo, a barrer de estas islas la prensa caciquil
-¡Prenderle fuego. Son unos fascistas, son unos xenófobos!
Y yo, mis queridos cuates, reflexiono:
-Pero si esta prensa que quieren exterminar y la de otros periódicos que ahora cargan la antorcha, siempre, siempre, siempre han dicho lo mismo; siempre, siempre, siempre han sido los voceros de los caciques que practican el:
DIVIDE Y VENCERAS.
Pobre de mí, siempre en contra de la corriente, canjeando amigos- me apostilló enfadada quien corregía este artículo, me preguntó.
-¿Por qué carajo ahora quieren quemar ese periódico, que siempre, siempre, de siempre, por siempre y para los de siempre ha dicho las mismas estupideces de Gran Canaria; que siempre de los siempre, desde que estaba Manuel Hermoso el ático, desde antes incluso, desde el fascismo anterior ha dicho las mismas simplonadas que dividen y dan votos a sus cuates caciquiles y consolidan el colonialismo?
Y, yo con ustedes me pregunto:
-¿Que carajo ha hecho cambiar de opinión a aquellos que se han valido de sus hojas para predicar sus consignas colonialistas para ahora incendiar sus instalaciones, para barrerlos del mundo mundial?
-¿Qué carajo ha cambiado?
Concluyo, mis cuates:
Más de lo mismo. Quien se sale del guión españolero lo machacan. lo queman, lo incendian, lo hacen desaparecer del mapa, como han hecho con toda persona e idea que critique la situación colonial de canarias.

Miguel Ángel Díaz Palarea

EL ASESINO Y TORTURADOR GENERALÍSIMO FRANCO, EN EL SIGLO XXI, SIGUE SIENDO “HIJO PREDILECTO” DE SANTA CRUZ DE TENERIFE.

2008-09-21T12:37:00.003+01:00

¿Cómo es posible que sigamos llamando demócratas a quienes permiten que el sanguinario dictador Generalísimo Franco siga siendo “hijo predilecto” de la Ciudad de Santa Cruz de Tenerife?
Me quedé patidifuso cuando Daniel Millet denunciaba en el periódico “La Opinión” esta insultante noticia. Me sorprende que el resto de concejales que cobran del erario público no lo supieran y permanecieran impasibles ante semejante atropello.
Me avergüenza vivir en esta isla cuando el ayuntamiento capital de provincia mantiene una canallada de semejante envergadura; ¿Cómo es posible que la querida ciudad de Santa Cruz de Tenerife mire a otro lado? ¿Quién le ha sorbido el seso al otrora aguerrido pueblo nivario? ¿Qué olvidos escuecen en el valiente pueblo canario que el 25 de julio de 1797 hizo morder el polvo al insigne, por la época, contralmirante Nelson? Me avergüenza que aquel pequeño pueblo marinero que plantó cara al “invasor” permita semejante cobardía; me angustia que sus legítimos herederos no comprendan la gravedad del insulto a los cientos de miles de torturados y muertos por aquel general fascistas y sus cuates. Me apesadumbra el alma la indiferencia que los legatarios de aquellos niños, niñas, hombres y mujeres, jóvenes y viejos que portando horquetas, palos afilados, hachas, podonas y sus propias manos desnudas con un buen tenique agarrado, lucharon sin desmayo hasta volverlos al mar.
¿Qué pendencias nos hacen olvidar lo esencial? Mucho carnaval, mucho gusano y gusana traídos, con dinero del pueblo, para comernos el coco y poquita memoria histórica. Saquemos del olvido a los que legítimamente lucharon por la República
Quiero creer, y eso me consuela, que son los herederos de los militares españoles, como Juan Ruiz Ruiz, del Real Cuerpo de Artillería, que cobardes huyeron despavoridos ante la llegada de la flota del inglés; como nos cuenta el insigne historiador canario Don Antonio Rumeu de Armas. Aquellos militarotes, puestos por los conquistadores como hoy, estaban para dar órdenes, no para perder la vida defendiendo una “colonia de mierda” perdida en África.
Espero ahora, que por vergüenza torera, por los cuernos al pueblo, no nos vendrán con la milonga de que cuesta muchos euros cambiar el nombre de las calles; que no se pueden gastar un duro en borrar del mapa a los militares fascistas que tantas tropelías cometieron contra el pueblo. Tomen ejemplo del pueblo de la Orotava que tarde, pero más vale tarde que nunca, ha borrado de sus calles los apestosos nombres de aquellos asesinos golpistas.
Tomen ejemplo mis cuates, una imagen vale más que mil palabras.

MARRUECOS SE MERIENDA EL SAHÁRA CONTRA LA LEGALIDAD INTERNACIONAL Y TRAMA HACER LO MISMO CON NUESTRAS LAS ISLAS CANARIAS

2008-08-15T11:02:00.002+01:00

Cuando veas las barbas del vecino quemar pon las tuyas a remojar. Creo que los canarios debemos aprender de la historia del Magreb. Me temo que el Estado Español, como ha demostrado históricamente, en una situación crítica para Canarias nos vendería “por un puñado de dólares” a sus cuates en África: Al Comendador de los Creyentes, Mohamed VI.
El diplomático holandés enviado de Naciones Unidas para el Sáhara el pro marroquí Peter Van Walsum, en una entrevista concedida al periódico El País, el 8 de agosto, demostraba que trabaja para Marruecos, Marruecos, Marruecos y si algo sobra, también, para Marruecos; dejaba claro al mundo mundial que era el zorro de Rabat metido a cuidar las gallinas del corral del Sáhara Occidental. De casta la viene al galgo, ya en enero de 2006, no se cortaba un pelo para afirmar: “La independencia del Sáhara Occidental no es un objetivo razonable”, pero previamente como para lavarse la conciencia: “El Polisario tiene la legalidad internacional de su lado; ahora bien, el Consejo de Seguridad no está dispuesto a ejercer sus poderes, en función del Capítulo VII de la Carta de la ONU, y a imponerla”; es decir que la ONU pasará de hacer cumplir este precepto que prevé el uso de la fuerza en caso de quebrantamiento de la paz o acto de agresión. A EE.UU., con el trío de las Azores, de Aznar de nuestros dolores, no le hizo falta el consentimiento del Consejo de Seguridad para merendarse a Irak con cientos de miles de asesinados. Más claro, agua.
Yo me pregunto: ¿por qué Mohamed Abdelaziz, Secretario General del Polisario tardó tanto en pedir su dimisión? ¿Acaso creyó en pajaritos preñados? o ¿No le quedó otro remedio que aguantarlo? Cuando se está jugando la independencia de su pueblo, de los que mal viven unos 160.000 como refugiados en los campamentos de Tinduf, en el suroeste de Argelia y, cuando Marruecos con el beneplácito francés, controla las tres cuartas partes del antiguo Sáhara “Español”. Hay que precisar que los ocupantes del Sáhara Occidental en su mayoría no son originarios de aquel territorio por los enredos de Rabat. Según el periódico El País, “menos del 20 % de los habitantes son saharauis”, el resto vaya usted a saber.
El infiltrado agente de marroquí, Peter Van Walsum, es el vivo ejemplo de un cínico colonialista, a la vieja usanza de cómo los imperios jugando con sus peones en África, hacen y deshacen a su antojo. En su entrevista en El País primero afirma que por Las Resoluciones del La ONU “El Polisario tiene la legalidad internacional de su lado”, para cambiar de tercio al justificar el fracaso de las últimas negociaciones y querer que los saharauis pasen a ser súbditos del sátrapa marroquí. Aquellos encuentros se reiniciaron hace un año entre saharauis y marroquíes en Manhasset, un suburbio de Nueva York, y, como pintaban las cosas: “siniestro total”. Justifica la postura de Rabat con lindezas de este estilo: “El empeño del Polisario en la plena independencia ahonda el bloqueo y perpetúa el status quo” “La independencia no es un objetivo razonable”. El objetivo de mi mandato como enviado por el Secretario de la ONU Ban Ki-Moon: “no consiste en establecer cuál de las partes tiene mejores argumentos, sino en explorar con ellas cuál es la mejor manera de superar el impasse”. Luego da una de cal y otra de arena, primero reconoce: “Marruecos debe asumir la total responsabilidad de que el referéndum sea irrealista e irrealizable” y manifiesta que la imposibilidad se encuentra en que, como manifestó ante el pro marroquí Senado Francés: “Las reticencias de Marruecos pueden estar relacionadas con la sensación que de esta consulta emanaría una mayoría favorable a la independencia” y para terminar de “cagarla” –perdonen pero es la palabra que mejor define su puesta- los saharauis deben bajarse los pantalones y negociar “una autonomía para las provincias marroquíes del sur”
Habría que buscar razones y soluciones: el estado colonialista Español que creó el problema debe ser responsable con su antigua colonia y volcarse en la independencia de El Sáhara Occidental sin paños calientes con una monarquía medieval que no respeta los derechos humanos, las resoluciones de la ONU, ni acata los dictámenes de la Corte Internacional.
Hagamos algo de historia:
1.- Hassan II, padre de Mohamed VI -monarquía con tintes divinos-, en octubre de 1975, lanzó la Marcha Verde contra las fronteras de la colonia española, aprovechando la enfermedad del viejo dictador Franco y la debilidad del régimen fascista que daba la cabeceada.
2.- En febrero de 1976 el Estado Español abandona su antigua colonia; en teoría no entregaba el territorio a Marruecos, prueba de ellos es que el Frente Polisario proclamó la República Árabe Saharaui Democrática y, a un tiempo, inició una guerra contra los intereses expansionista de Rabat.
3.- El Frente Polisario en agosto de 1988 firma con Marruecos el “Plan de Paz con la ONU”, sometiéndose los problemas de soberanía a la voluntad popular a través de un Referéndum democrático. Ingenuos los que creyeron que Marruecos iba a cumplir su compromiso.
4.- En el año 1991 Felipe González/PSOE firma con Marruecos el “Tratado de Amistad, Buena Vecindad y Cooperación” que, al día de hoy, nuestro ministro de Asuntos Exteriores califica de “colchón de intereses”. Yo les pregunto: ¿De quién, mis cuates?
5.- En agosto de 2003 El Consejo de Seguridad de la ONU aprueba el “Plan Baker”, que plantea unas elecciones con un censo favorable a Marruecos. El referéndum debía celebrarse a los cinco años. Rabat no tenía muy claro, según su infiltrado Peter Van Walsum, que lo ganara y en consecuencia se negó a cumplir la palabra dada.
6.- Los nuevos colonizadores se salen con la suya y logran, con la anuencia de Francia, la dimisión en junio de 2004 de James Baker y el rey de Marruecos, ya Mohamed VI, da un apretón más a la tuerca , rechaza el referéndum y ofrece cínicamente “una solución política definitiva” en plazo de cinco años.
No se dan cuenta de que el tiempo corre en beneficio del ladrón, que por las buenas, nunca devuelve lo robado; sencillamente pretenden, a través de juegos de artificios, mantener el “statu quo”, como dice Peter Van Walsum y arrepollinarse en el territorio usurpado. Como era de esperar las negociaciones entre las partes implicadas fueron “cantos de cisne”; ya en marzo de 2008 fracasaba la cuarta ronda de negociaciones entre el Polisario y Marruecos; en junio de 2008, como no podía ser de otra forma, el Polisario se ve obligado a rechazar al enviado del Consejo de seguridad de la ONU, el ya mencionado pro marroquí Peter Van Walsum que de forma incomprensible llega a decir la perogrullada “El Consejo de Seguridad debe respetar la legalidad internacional, pero también tener en cuenta la realidad política sobre el terreno que está en manos de Marruecos” y concluye, el zorro metido a cuidar gallinas, que “Treinta años de argumentos legales de peso del Polisario no produjeron resultado alguno”; hay que preguntarse el motivo de por qué ni la legalidad internacional, ni los dictámenes del Tribunal Internacional de Justicia, que en 1975 señaló que el conflicto del Sáhara Occidental es una cuestión de descolonización que debe ser resuelta mediante un Referéndum, no se cumplen en sus justos términos.
Peter van Walsum se pregunta: ¿Qué salidas le quedan al Polisario? O tragarse la mandanga y pasar a ser vasallos del monarca marroquí o acudir de nuevo a las armas y el desvergonzado holandés –que no errante- da la respuesta: “Basándose en la historia del conflicto la vuelta a las armas del Polisario no desembocaría en un Sáhara independiente” Hay que tener cara dura. Un pobre desgraciado como yo se pregunta y ¿España, antigua potencia colonial, qué coño hace para restablecer la legalidad internacional? Y mi respuesta es “Nada de nada”, es ilustrativa la salida de Peter van Walsum, cuando habla de que España, aunque lo diga con la boca chica: “Recomienda negociar tomando en consideración la realidad política, el control del territorio por Rabat”
Por desgracia esta es la política que siguen destacados pesoistas en las islas canarias, donde destaca por su pro marroquismo Jerónimo Saavedra que no se esconde para decirlo y otros muchos que, hipócritas, sí se ocultan; pero el Polisario tiene otros muchos enemigos incluso en el terreno Independentista/soberanista canario donde, algunas barrigas agradecidas, han sido atrapadas por el lado oscuro de la fuerza: “Rabat” y, se cuentan, asimismo, entre los enemigos de la Independencia y soberanía del Sáhara Occidental determinados directores de periódicos y ex directores, cuyos nombres todos pueden saber, pues el pájaro se conoce por su cagada que son más marroquíes que el Comendador de los Creyentes que les llena el buche.
Y termino como empecé, queridos cuates canarios: “Cuando veas las barbas del vecino quemar por las tuyas a remojar”

¿CUÁNDO EL BORBÓN, REY DE ESPAÑA, DON JUAN CARLOS I, TENDRÁ LA VALENTÍA QUE RECIENTEMENTE DEMOSTRÓ EL REY ALBERTO II DE BÉLGICA?

2008-08-06T16:41:00.006+01:00

Habló aquel Rey, con motivo de la “fiesta Nacional Belga”, y lo hizo en un régimen monárquico nacido en un Congreso Nacional que optó por dicho sistema, por 147 votos favorables y sólo 13 en contra. Abrió su boca en un país, nacido en 1830, que ocupa el corazón mismo de la Europa capitalista, con un nivel de vida que ya lo tuviéramos nosotros. Pero para comprender el tema, no hay que olvidar algunas variables que se entrecruzan: 1ª.- Bélgica dispone de una población de 10,6 millones de habitantes, de los que al menos el 60% son flamencos, a los que hay que sumar: Flandes: 6,05; Valonia: 3,41 Valonia; Bruselas, su capital: 1,03 y la región germanófila con 0,07. 2ª.- Sus lenguas oficiales son: flamenco, francés, flamenco y francés y alemán. 3.ª Se trata de un país donde los parámetros democráticos son de los más valorados del mundo mundial; su historia está jalonada de conquistas y reconquistas; su devenir actual está condicionada por haber transitado, como moneda de cambio de inconfesables intereses imperialistas, de mano en mano entre las potencias coloniales desde el siglo XVI; sin olvidar; pues no me iba a olvidar de España –para furor de los chiquilicuatres-, que cuando la estirpe de los Austrias gobernaba España, la gran potencia en aquella época tuvo mucho que decir en este problema que ahora estalla con virulencia; bastantes perdones, tantos al menos como los pedidos, con humildad, por todo un Papa por el asunto de la pederastia de los curas. El Estado Español debería colocarse a su misma altura y pedirlo con humildad y, si quieren, que junto a ello también se reconozcan sus cosas buenas; me refiero a la España conquistadora que llegó a conservar durante un tiempo los Países Bajos del Sur ante el odio generalizado de la población.
Voy al fondo del asunto y reproduzco las palabras del Rey Alberto II de Bélgica: "El Estado unitario, Estado regionalizado y Estado federal son etapas ya agotadas; tenemos que inventar nuevas formas de vivir juntos en nuestro país"
¿Camina hacia la independencia alguno de sus Estados, cantones o como deba llamarse, que conforman Bélgica o, como dice el monarca, se necesita imaginación para dar soluciones y evitar la ruptura sin remedio de su Estado? Él monarca belga opina que la mejor salida estaría en optar por un Estado Confederal. Yo no quito, ni pongo rey, pues carezco de fuerzas para ello, pero sí que, humildemente, expreso mi opinión.
Este hecho histórico en la Europa capitalista tiene diversas lecturas; así por ejemplo Luis del Val, tomó el tema en la prensa diaria y concluía: "…proyectar las frustraciones individuales en empresas colectivas suele ser un buen negocio para los caudillos que viven de ello", para rematar queriendo meter gol en las porterías soberanistas, tomándole el pelo a Joaquín Leguina –“español de pura cepa española” y esto lo digo yo-: "…recordando la boutade de que los mejores cantantes franceses siempre han sido belgas. La humorada tiene sus días contados, porque Bélgica está a punto de desaparecer"; sin embargo, no opinan lo mismo el Rey Alberto II que conoce el dicho: “Quien no cuida la finca le ponen Medianero”.
Y yo me pregunto mis cuates: ¿Qué piensa el monarca español, de los españoles, Don Juan Carlos I de Borbón, que ni siquiera ha sido elegido democráticamente y que fue impuesto por el genocida Generalísimo Franco de nuestros rencores? No debe olvidar jamás de los jamases que en el actual Estado Español conviven: vascos, catalanes, gallegos…y como no las colonizadas en el siglo XV islas Canarias.
Saldrán a cagarse en mis muertos y les recuerdo, dicho con todos los respeto a los españoleros y sus chiquilicuatres. Que debe sustituirse el dicho “Leña al mono hasta que aprenda el catecismo” por el de “Leña al mono hasta que rompa la cadena”; pero en eso tendrán razón: “consejo no pedido, consejo mal recibido”: no sean como los neocon y cheersleaders que confunden “antiamericanismo” –léase antiespañolismo, con sentido común; no sean unos McCarthy –léase aquí los Aznar,Jiménez Losantos, Zaplana, etc. -que reprimía derechos fundamentales con las más absurdas y delirantes excusas y, por último, no caigan en las trampas simplonas de la prensa conservadora del imperio Yanqui: Fox News o The Wall Street Journal, aquí en el Estado Español podríamos traer a la memoria “El Mundo”, “La Razón” y otros; no saquen sus pistolas descalificadoras de sheriff venidos a menos y, ¡por favor!, respeten la opinión de otras personas aunque le repateen el hígado; aunque sus ideas no concuerden con las de lo políticamente correcto, lo de progre izquierdoso de periódico bajo el brazo, que, aunque joda, permanecen ancladas en un destino en lo universal de la España donde no se pone el sol, la del Imperio hacia Dios, la de la Leyenda Negra, aquella que al tiempo que conquistaba Canarias oprimía con sus armas a los belgas –y ahí vienen lo que les molesta de verdad- la que conquistó a sangre y fuego nuestras queridas Islas Canarias.
Saludos cariñosos a mis cuates (los míos) desde Lanzarote. El sol brilla en lo alto, pero el calor aún no me ha derretido la sesera.
6/08/2008

PROGRES DE TODA LA VIDA

2008-07-20T22:23:00.003+01:00

¿Nos dejará el español en manos del déspota marroquí, ahora que se ha encontrado petróleo?

Hay dos tipos de especimenes: uno, el que se tira al cogote de cualquier ciudadano del universo de los oprimidos, libres y comprometidos de verdad con su pueblo aunque sea chinijo, pequeñito y abducido por la propaganda oficial de cinco, para seis siglos de mentiras y alejado de la metrópolis, la “Gran España”, la de los Reyes Católicos, la de Felipe II, ahora de los pesoistas, supuestamente de izquierda; y otro, los que apoyan al déspota, sátrapa, monarca marroquí, aunque se autocalifique de progresista de izquierda.
Lo digo, con responsabilidad. Sé lo impopular entre la plebe oficial de la anterior manifestación; y soy consciente también de que abro mi boca con temor ante tan contundente manifestación. Tienen a su ejército a pocos kilómetros de nuestro pueblo, (…). No me fío de ellos. Tampoco confío en nuestros presuntos defensores: son los exterminadores, los mayores ladrones de América “Hispanoamérica”, a la que sablearon sin remordimiento. Canarias, tampoco se libró de sus tropelías.
¿Por qué habría de fiarme de ellos?, son sus hijos, sus neocón presuntamente progresistas en África. Cierran los ojos ante un Sáhara, robado, colonizado por la dejadez interesada de la potencia colonial: España y sus “cuates”
Los fascistas oficiales; a esos los descalifica su discurso sin florituras. Sin embargo, eso es lo doloroso, también sacarán sus navajas los presuntos “progres de izquierda”.
Dios nos libre de un progre que diga defender a su pueblo. Dirán los facinerosos oficiales, con la boca ensalivada, que trajeron la cultura y el progreso; preguntarán con los ojos encendidos: ¿de qué coño se quejan estos ignorantes?; mantendrán los de la España donde “no se ponía el sol”, “es que sois unos palurdos que no conocéis mundo”; escupirán los amantes de los que colonizaron a sangre y fuego, sin respeto de culturas, tantas palabras políticamente correctas, dignas de la aristocracia cuando fue apeada de sus privilegios. Manifestarán, las castas avanzadas, que se colonizó porque el mundo está en expansión; pero callarán que “su” cultura y poder la condujeron con más saña y rapiña que con la intención cristiana de mejorar sus vidas, de conducirlos a su Dios cristiano.
No deseo olvidar que en la denostada “leyenda negra”, su “España”, no es menos oscura que la de otras potencias colonialistas; se asemeja a otros países sin escrúpulos expansionistas. Su España fue y es tan cabrona como otras potencias que han esquilmado y han puteado a otros pueblos libres. Es una milonga pensar que acudieron a sentarlos en los faldones de su Dios todo poderoso, misericordioso; que fueron a encaminarlos a su Jesús de Judea que proclamó, si es que existió, la igualdad entre todos los hombre y el respeto a cualquier ser vivo.
Me temo lo peor, con leer su literatura es suficiente. En su ideario hay que anteponer el picudo rojo y gualda a sus “insignificantes” cuates en el universo, preferir sus intereses a los de nuestras queridas Islas Canarias. Opino –ya se encargarán de ponerme a parir por demagogo- que aunque no sean las más bonitas, las preciosas, son nuestras islas y por ellas estamos dispuestos a luchar por métodos pacíficos y democráticos. Esto último lo expreso con orgullo, con la vanidad de los pobres desgraciados, pues estoy, como el resto del pueblo canario, dispuesto a luchar. Un “ignorante y patético” independentista al que tanta inquina en contra no cerrará su boca. Con el viento en contra se ve mejor el monte.
¿De qué coño vamos a viví? La España del toro del “chiquilicuatre”, la que colonizó África para que el infiel saliera del infierno. España, como otras potencias coloniales les trajo su Dios de paz e igualdad. Era el civilizado, el de cirios y “perdonapecados” en sus confesionarios, el que les robaba mientras cantaban sus Tedeum.
Pero, ¡mis cuates!, bajo sus espadas ensangrentadas no vinieron a regalar su cultura, en muchos aspectos avanzada. La historia está donde está. No olviden, ¡mis cuates! –esta palabra que tanto les jode- que “su” España robó, fornicó con el descaro del invasor, del que dispone de las armas, de los adelantos que sustentaron su colonización. Aún no ha pedido perdón.
Aunque parezca un iluminado, nos colonizó a favor del bolsillo de “algunos”, como sucede hoy, pero ¡abramos los ojos!; ¿nos dejará el español en manos del déspota marroquí, ahora que se ha encontrado petróleo? ¡Mis cuates!, -me gustaría equivocarme- por desgracia, me temo lo peor, nos dejará a merced de los cascos del caballo marroquí.
Los “progres” están virados; se nos lanzan a la yugular. No es nuevo, también, sucedió en Argelia, en Marruecos y otros países colonizados con la izquierda metropolitana; la izquierda oficial, la de los progres que nunca pierden en “sus” colonias. Estarán a resultas de nuestra lucha, pero por lo pronto duermen con lo políticamente correcto, la complicidad que mira a otro lado, la que descalifica a la izquierda nacionalista canaria, la que nos mezcla con la corrupción, la que sabe perfectamente que cuando comience la represión seremos los cabezas de turco. Por ello, por todos “los cuates del mundo”, aquellos que nos desprecian y mezclan consignas del ideario del colonialismo más peligroso, hemos de unirnos. Juntos, hombro con hombro contra los aderezados por la simpatía españolista; la peor, la más corrosiva, la de que tantos muertos causó en nuestras queridas islas cuando la colonización y aquella que tanto daño hizo en América. Son “intelectuales” comprometidos, de izquierdas, con olor a colonia oficial, pero se les huele el tufo del picudo rojo y gualda. ¡Por dios! No hablo de los neocón oficiales, pero sí me dirijo a ciudadanos que quieran a su tierra y deseen que no continúe su opresión; ni de españoles, ni de corruptos. Mira que hay tantos sinvergüenzas que se llaman nacionalistas y nos dejan bajo las pezuñas de sus caballos.
No quiero profundizar en el ignorante patológico que no escribe más que simplezas al gusto de sus “cuates”; pero no puedo olvidar al “Progre bonito”, al izquierdón, al de lo “políticamente chachi”, políticamente correcto, al guaperas de izquierdas que nunca se compromete con nada en su barrio, en su casa y menos aún en su pueblo; la historia de su lucha se pierde en causas lejanas, entre más alejadas, “mejó”, en el sumidero de su falta de compromiso. Vociferan “Soy progre por los santos cojones del toro negro”, “de izquierda de toda la vida. Tienen pinta de darte lecciones de cómo cambiar este jodido mundo, pero el mundo lejano, para no comprometerse, para que no les salpique su lucha. Es un compromiso progre, pero enemigo de su pueblo.

¡¡MÁNDESE A MUDAR!!

2008-07-06T18:28:00.004+01:00

¡QUE SE MANDEN A MUDAR! ¡QUE “TIERRA PAFUERA”! LOS QUE SE AVERGÜENZAN Y NOS AVERGÜENZAN EN NUESTRA PROPIA CASA.

Mientras el sátrapa hurga en nuestro fondo marino en busca del oro negro; bueno: Él, el monarca alauita se hurga su nariz miserable, pues los que extraen lascas son sus valedores Yankees y neofascistas Zarkozystas. Más de lo mismo. Aquellos que han plagado de miseria el continente africano, mi querido continente verde, nos avergüenzan con sus “progresos” de boquilla.
Abramos los ojos, ¡mis cuates! Que las gafas trucadas no nos impidan ver la cruel realidad; que no nos engañe su verborrea semiculta de palabras grandilocuentes, pero sin contenido. Políticamente correcto, progre, de izquierdas. Que, ¡por el bigotito de Franco! no nos vendan motos acuáticas bichadas. No permitamos que nos encandilen los vendedores de “todo a ciento cincuenta”, de la quincalla con que engañaron a nuestros hermanos sudamericanos cuando la conquista, para apropiarse de sus riquezas naturales con la simpleza de que lo hacían por Cristo Santísimo.
En la colonia, en las Canarias que hay que proteger para que los españoles y sus amigotes sigan haciendo su agosto, se mandan a mudar los que se avergüenzan de su tierra, el suelo que desprecian, como el que se avergüenza de sus padres “magos de mierda” -al menos ellos lo piensan así-, pues a esos vendepatrias lo “masmejor” es lo de afuera. Se miran en el espejo y musitan: “Dios, cómo seré tan guapote, tan listón y despierto”, estos rebenques no me merecen. Les encabeza en su huida el “Velillo Parlanchín”; tremenda eminencia. Nos cuentan la milonga de que vale tanto el pollo que irá encumbrado de cabeza de ratón a la Europa de los comerciantes, de aquellos de las sesenta horas para explotar a los trabajadores, de los neocom modernos y civilizados que permiten, con su embajador en Canarias la destrucción del pueblo saharaui. Que hacen la vista gorda de cómo se tortura a mujeres y hombre dignos en la antigua “provincia española” de El Aiun. Lo que es más ruin: nos venden, ¡mis cuates!, nos venden al marroquí que también explota a su pueblo para los de pafuera. Eso es lo civilizado, lo que nos permite hablar de derechos humanos, al menos en teoría. Eso es lo que mola, mis hermanos. Le importamos una mierda. Perdón por lo escatológico, pero gráfico.
En la corte de las reinonas, donde lo importante es su pléyade de pelotas y sórdidos aduladores que se reparten el poder; de un derechón de ideas próximas al fascismo en Gran Canaria, se pasó a la decepción, al dolor de ver que nada cambia cuando no cambian los de siempre, los que están en el machito desde que se vendieron a la metrópolis. Dicen del “cónsul marroquí” en Canarias que es un genio de la diplomacia y lo es. De verdad que lo es, es de un talante suave, pero que nos vende de forma miserable. Lo que sí hace bien es figurar y aparecer como reinona en cualquier sarao o fiestorro de la derechona.
Y lo que toca la inteligencia es recordar las grandilocuentes palabras y embustes del PSOE: “jamás, jamás, jamás de los jamases, gobernaremos con los Peperos”. “Lo del Puerto de la Cruz, lo de Güimar, era una excepción”. Que rompan ahora su palabra no importa, en las colonias todo está permitido. Ahora de amigote con el Marqués de la Oliva, de las dunas "edificables". Estoy por quitarme el sombrero ante semejante personajillo que practica el vasallaje en su marquesado, porque ellos lo han dejado y siguen dejando, y dicen que “Dimas” es un sinvergüenza. Sí, de Marqueses corruptos, señores, amigos, mis cuates, estamos hasta las narices.
Perdón, pero estoy triste, con tanta insensatez.
Es de buen nacido querer su nido.

ES DE BUEN NACIDO RESPETAR SU NIDO

2008-06-14T12:01:00.001+01:00

Es de buen nacido respetar su nido; dos noticias el mismo día, mejor tres y en el mismo periódico la Opinión, -vocero españó- que diría el independentista de siete estrellas: “Canarias no tendrá al final una ley de memoria histórica”, la segunda: portada, ocupando el protagonismo con fotografía a todo color “LLEGA EL GUERRERO. El Cabildo de Tenerife emprendió ayer el traslado de dos voluminosos soldados de bronce que forman parte del conjunto escultórico del Monumento de los Caídos” y la tercera: “José Miguel Rodríguez Fraga, que no braga, no luchará por capitanear a los psoistas tinerfeños”.
Y yo con estos pelos, ¡mis cuates! Qué contentos estarán los de la camisa azul y el cangrejo en el ropero entre naftalina por si hay que sacarla. Esos desalmados, esos golfos, más de lo que ustedes, ¡mis cuates! puedan creer se ubican al día de hoy, -el chupar poder es una enfermedad contagiosa- en el PSOE, CC,… Y los del PP, y no lo digo de coña, aplauden incluso con las orejas, junto al picudo rojo y gualda, aclaman el que el Cabildo en manos de CC-PP, vuelva a erigir un monumento al genocidio entre hermanos. A un tiempo, patrióticos, susurran el himno patrio: “Viva España...y por los santos cojones y no precisamente del intelectual y nunca bien valorado Azaña.
Me repito más que el ajo. ¡Viva España!, una… libre… y en lo universal”; es que en Canarias entre más españó, “mejó…, mejó…y más mejó, patriota, ¡por mis muelas!” como diría Chiquito de la Calzada y, también, cantarían ebrios de “patrioterismo” rancio los del toro negro con los huevos de Tejero.
¡Hay que joderse! Los que reventaron la democracia en el Estado Español cuando la II República, encharcados en la sangre de cientos de miles de muertos, como no podía ser menos, homenajeados en la Plaza de España, porque así la llaman. Por su santas muelas.
¡Que pena!, ¡que congoja! para los olvidados, los reprimidos, torturados, y matados por los fachas que tumbaron un régimen democrático. Enterraditos, muy enterraditos, ¡que coño!, pudriéndose bajo tierra. Es mucho mejó, más mejo, ¡mis cuates! Las ansias de libertad se esconden por estos demócratas de toda la vida bajo tierra. Y si dices algo es políticamente incorrecto, pues te calificaran de resentido y apestoso. Otros preguntarán: “dequetequejas bobomierda” ¿Es que no respetas los votos que los han elegido?, aunque sean en unas elecciones amañadas.
¡Hay que joderse, mis cuates!
Y para rematar la meada: también dice el periódico de lo políticamente correcto, en esta ocasión en la página 19, el demócrata de toda una vida “José Miguel Rodríguez Fraga”, -en una fotografía, junto al ex Izquierda Perdida José Manuel Corrales-, “el carcelero” –es una profesión como otra cualquiera, alguien tiene que hacerlo- que no tuvo tiempo de dejar la coalición, “no se presentará de nuevo a la Secretaría General de los Psoistas chicharrerones”. También comenta el periódico que “ya es consejero de CajaCanarias”, con un sueldito de mielda. Así me gusta, un puestito vale un Potosí, ahora mi amigo y lo digo de verdad, Santiaguito Pérez tendrá un poquitín más de podé españó. Podrá enredá mejó como abogao de Madrí, ¡que leches! –Diría el español-, de la Metrópolis –susurraría el denostado soberanista y no del Soberano Coñac –que es francés-, que coño digo, del brandy –que es británico.
¡Hay que joderse, mis cuates!, es de buen nacido querer su nido. Y ¡coño! que sí lo quiero y respeto.

EL PICUDO ROJO Y GUALDA

2008-05-31T13:01:00.007+01:00

¡Franco!, ¡Franco!, ¡Franco!
Quieren resucitar al muerto; que digo compadre, al perro. Añorar las formas “democráticas” del Generalísimo que tanta sangre derramó entre hermanos es, cuanto menos, patético. ¡Que, muerto el perro, no murió con el la rabia! Sobrevive en algunos personajes, personajillos, personajetes, que se llaman demócratas. Hoy se llenan la boca con esta palabreja “democraZia” que callaron durante la Dictadura fascista. Pregúntenle, si no, a Ángel Gimerá Gil. Esa palabra costó sangre, sudor y lágrimas a muchos, para estar haciendo el payaso con declaraciones de españolidad de Canarias. De revistas viejas podemos sacar manifestaciones en la “provincia española” del Sáhara, defendiendo esta misma españolidad de aquel pueblo. Hagan memoria. Y ahora recuerden que aquella provincia española pretende ser “marroquí” con el consentimiento cómplice del PSOE. Sigamos con el NODO, “arrepollínense” en su sofá y verán tras el himno nacional otras manifestaciones más grotescas si cabe, en Guinea, vociferando la españolidad de aquel país africano, haciendo volar al viento la bandera roja y gualda del aguilucho negro y genocida.
No nos engañan aunque hayan guardado en el ropero, entre bolitas de naftalina, la camisa azul y el cangrejo. Algunos, y no digo con ello que el abogado Ángel Gimerá sea de esos, tienen un buen pedigrí. Cuando lo del 23-f, para los olvidadizos, lo de Tejero, el Tejerazo, Tijeretazo si llega a prosperar del todo, se presentaron “patriotas españoles”, pistola de somatén al ristre en algunas comandancias de la guardia civil para repetir la hazaña, reemprender la caza de rojos e independentistas. Si hubiera prosperado me temo que el que escribe estas humildes líneas estaría criando malvas.
Ahora, esos demócratas de toda la vida, se llenan la boca con palabras: “democracia”, “demócratas”, “libertad” y la que les hace brillar las pupilas, llevar la mano al corazón: “Españolidad”. Alguno de estos levantan el brazo, como cuando la OJE antes de empezar las clases cantando:

“Cara al sol con la camisa nueva

que tú bordaste en rojo ayer,

me hallará la muerte si me lleva

y no te vuelvo a ver.

Formaré junto a mis compañeros

que hacen guardia sobre los luceros,

impasible el ademán,y están presentes en nuestro afán.

Si te dicen que caí,

me fui al puesto que tengo allí.

Volverán banderas victoriosas

al paso alegre de la paz

y traerán prendidas cinco rosas:las flechas de mi haz.

Volverá a reír la primavera,

que por cielo, tierra y mar se espera.

Arriba escuadras a vencer

que en España empieza a amanecer

El himnito lo mamamos en las escuelas del franquismo que, esos demócratas españoleros, ahora añoran. Levantan la voz en nuestras calles, plazas y en los ayuntamientos, cuando estos términos los pueden utilizar para sus intereses. Señores demócratas de toda una vida no piensen que nos engañan. Ustedes que fueron y son fachas de toda la vida quedan por su obras con el culo al aire. Les quita las máscara y no precisamente del carnaval su proceder fascistoide. Perdón por lo de “culo”, pero es un decir del pueblo: Hoy, cuando chocan con la opinión de los que legítima, pacífica y democráticamente defendemos el derecho a la soberanía del pueblo canario, se indignan y hacen el “ridícalo” –como irónico diría mi amigo Juanito. Si acudimos al nada izquierdoso diccionario “Océano” y buscamos la palabra “autodeterminación” podemos leer: “Libre decisión de los pobladores de un territorio acerca de su futuro estatuto político” y si la miramos en el diccionario de la editorial catalana Ramón Sopena: “facultad dada a los pueblos de decidir ellos mismos sobre sus propios destinos políticos”. Me pregunto si este derecho universal le está vetado al pueblo canario que hace cinco siglos fue colonizado por otros pueblos europeos.
Cuando oigo sus proclamas, los veo con fervor patriótico en la Plaza de Oriente gritando, desaforados, a los cuatro vientos: ¡Franco!, ¡Franco!, ¡Franco! Les hace revivir cuando visten la camisa azul con el cangrejo “encarnado”, pues la palabra rojo estaba prohibida por el sistema. Pienso en Pepito el Facha, gritando, bandera en mano: “Franco, resucita mas que sea de corneta”
Es una lastima que los españoles, en el Ayuntamiento de Santa Cruz se hayan empeñado en sacar, por los patrios cojones del toro negro de Osborne, una moción facha e inútil sobre la españolidad de Canarias.
Aún siendo consciente de que el PSOE se está escorando al más rancio nacionalismo español, el de peor rostro, y ese sí que es un “nacionalismo” peligroso, que mucha sangre ha derramado a lo largo de la historia. Algunos amigos del PSOE me dicen que son “federalistas”, al menos eso figura en sus estatutos, pero también se califican de “republicanos” y… leche de cacharro. Me temo que si no les hacen falta los nacionalistas para gobernar el Estado, leña con ellos hasta que griten: ¡España, España, una unidad en lo universal!

Quiero creer que la salida de las concejalas y concejales del pleno del Ayuntamiento propuesto por el ex falangista Ángel Guimerá Gil no fue casual. Tenía como cuates de mariachi a los del encefalograma plano, al también Ángel Llanos, “Plano” dicen algunos de mala leche y rodeado de la derechona cavernaria.
Pero es que Miguel Zerolo, ahora soberanista, tampoco se libra de los epítetos a dirigir a la derecha cavernícola mientras no borre de un plumazo tanto nombre de genocidas en sus calles, pongo algunos, tan sólo como muestras: La Rambla del Generalísimo Franco, Queipo de Llanos –que nada tiene que ver con Ángel Llanos que es un, según él, “pibe de Ofra” -, la Plaza de Weyler… y tantos otros que convierten a la ciudad de Santa Cruz en el peor exponente de una ciudad, auténticamente democrática. Tomen ejemplo de otros países. Nadie osaría poner a una humilde callejuela el nombre del Hitler, por ejemplo.

"DILE AL JUEZ ¡QUE TE COMA EL...”

2008-05-23T21:20:00.007+01:00

Reían sin parar a la puerta de la sala de vistas. Los abogados carcajeaban sin poder contener las contracciones del cachondeo que les apresaba. Ante entretenido jolgorio les pregunté por qué estaban tan divertidos. Les impedía explicarme lo sucedido el simple hecho de recordar lo que acaba de suceder en la vista del juicio. La joven abogada, de ojos bellos e incendiada melena roja, sonriendo me miró. Recompuso su diminuta figura y cogiendo resuello me resumió lo que acababan de vivir:
-Es que no tiene desperdicio lo sucedido en un juicio donde yo defendía a esposa que presuntamente agredida por su marido y Antonio al macho agresor; nos toco el asunto por el turno de oficio.
Con mirada pícara, llevándose las uñas a la cara ejemplificaba y volvió una carcajada explosiva en Antonio el abogado contrincante. Desmadejado, llevándose las manos a la barriga, desgarró el aire con tremenda carcajada. Dejó la hermosa abogada unos hoyitos pícaros en sus mejillas rosadas y retomó su relato que auguraba ser entretenido:
-¡Mira, compañero¡ -exclamo la joven abogada- el juez, autoritario dispuso a la pareja de pie, uno al lado del otro: el marido, menudo y derrengado, custodiado por dos policías nacionales. Esposado en el banquillo de los acusados miraba al suelo con profunda tristeza; ella, mi defendida, corpulenta, con ganas de explicarse, se ubicó al extremo opuesto del primer banco. Aguantaba el turno de palabra llorosa, con esa postura dolorida de damisela acosada y puteada por un marido abusador. En su mano derecha apretaba, como si quisiera sacarle el jugo, un kleenex cargado de lágrimas y mocos licuados. Su marido llevaba el rostro en sangre viva, marcado, “rajuñado”, -como dijo al juez a la primera pregunta-. Negó categóricamente la acusación y apesadumbrado respondió -a las preguntas del juez- que jamás osó levantar la mano contra su esposa y tímido puntualizó que el agredido era él y que quien le acusaba “tenía la mano muy ligera”. -Concluyó avergonzado y compungido- que, como podía verse en su cara, su mujer le clavó las uñas intentando sacarle los ojos. Trajo la frase, “a esa pelandusca te juro por tus hijos que no la miras más en tu puñetera vida”.
Todos le mirábamos entre conjeturas y sinceramente creo que aquel personajillo con cara de pobre infeliz, nos convenció.
El juez, sorprendido por las manifestaciones de aquel individuo, desde luego nada habituales en su juzgado de violencia doméstica, preguntó:
-¿Qué me dice Señor?, le advierto que esta bajo juramento.
El acusado con un suspiro atemorizado exclamó:
-¡Dios del santísimo sacramento de Jesús…!
Después, ante la mirada expectante del juez, de los abogados y de los policías nacionales, se recompuso los pantalones sobre unas esmirriadas caderas y explicó porqué llevaba ensangrentados los cachetes. Contestó, no sin cierta vergüenza, que la causante fue su mujer nada más abrir la puerta de su casa. Se le tiró como una gata en celo y le propino una auténtica tollina. Concluyó, agachando la cabeza con una protesta/suplica/exclamación que hizo en voz baja:
- ¡Es que mi mujer, Señor Juez, tiene la mano muy ligera¡
Sorprendido por la respuesta del presunto acosador paso al interrogatorio de la que decía ser maltratada:
¡Señora, estos es un juzgado de violencia domestica! ¿Acaso su marido le pega?
Aquella mujer miró desafiante a su marido y, ajustándose la falda sobre sus corpulentos muslos respondió de rehilete:
-…¡Y que se atreva ese pobre infeliz que le rajo como a el cochino de mierda que es!
El juez, ahondando sobre el tema, continuó con su interrogatorio:
-¿Entonce es cierto Señora lo que dice su marido sobre las marcas que lleva en el rostro? :
No pudiendo la mujer contenerse, metió el kleenex en el bolso, y respondió:
-Y no le saqué los ojos al muy cabrón porque cobarde se echó a correr. Señor Juez que a mi no me pone los cuernos nadie, ni este comemierda con el que cometí el error de casarme. Tenia razón mi madre, que dios la tenga en la gloria, cuando me decía que era un putañero y un mujeriego.
Continuó el juez ahondando en sus averiguaciones:
-¿Entonces, señora mía, me quiere usted decir el motivo por el cual llamó al teléfono de las agredidas denunció a su marido por agresión?
Sin encomendarse a dios o al diablo respondió:
-Pues me lo dijo la abogada… así podría quedarme con la casa. Para que la viva con esta putona la vivo yo con mis hijos.
El Juez indignado, de inmediato, le advierte:
-Verá usted Señora, me veo en la tesitura de condenarla por la agresión que ha recibido su marido. Le impongo tres semanas de arresto y…
En eso, recompuesto el esposado marido, intervino:
-¿Dile ahora al Señor Juez que te coma el conejo?
El Juez al verse señalado con semejante consejo, indignado, ante el jolgorio general creado, dio un puñetazo sobre la mesa exclamó:
-Que condene a su mujer por intentar sacarle los ojos no le permite que sea vasto. Le advierto que se ha pasado con el comentario y, curioso por la afirmación, le preguntó:
¿A qué diablos viene ese, ordinario y grosero consejo para su mujer?
-Pues es sencillo, Señoría, es que mi mujer me dijo cuando la amenacé con denunciarla ante el Juez, que el juez le comería el conejo.

PAÍS DE ADOQUINES

2008-05-08T11:10:00.004+01:00

LA CONSTRUCCIÓN ES LA LOBA DE UBRES REPLETAS QUE ALIMENTA A LOS HIJOS DE LAS HESPÉRIDES.

Oía el otro día en una entrevista bienpagá a un elemento peligroso para canarias y su medio. Mientras oía intenté desatascarme las orejas; creí estar ante una película de risa en la que el buitre de garras afiladas, arengaba, adiestraba a sus huestes a sueldo:
-Todos, absolutamente todo el bienestar de nuestras islas depende del –jodido- cemento.
Cuando profundizaba, con un discurso dicharachero, ante un rutilante entrevistador, pensé que soñaba, pero por desgracia de eso nada monada. Me restregué los ojos y volví la mirada al televisor. Era un catedrático del ladrillo que cuestionaba la inteligencia de miles de canaritos de a pie, que mal se ganan el potaje cotidiano trabajando de sol a sol. Cavilé que nadie en su sano juicio daría razón a sus mentecateces. Me equivocaba, al menos el entrevistador le daba la razón con satisfecha sonrisa de adulón. Y aquel locutor no era bobo de moco vela. Pensé para mí, como gusta decir el voceador: ¡Ande yo caliente al hincar el diente y ríase la gente!
Pontificar que la construcción es el único bien de las islas es una mentecatez, pero si observamos los andares de la perrita y rebuscamos en nuestra memoria, remembraremos sus tropelías sobre las costillas de nuestro Archipiélago. Nada más que con raspar en nuestra cabeza hallaremos sus abusos y atropellos con nuestro damnificado y sufrido pueblo canario. Billetes y billetes en sus bolsillos con la desmesurada construcción. En algo tenía razón: su cerebro de hormigón ha fraguado una fortuna con la edificación.
¡Construir, construir malditos! ¡Ladinos, bobos y beatas de diaria comunión, que papá dios ha llegado con sus ideas de salvación!
País de adoquines, piche, cemento, revuelto con picón, rofe y arena de playa. ¡Viva la construcción!
País de apartamentos, adosados, mamotretos, campos de golf, viva el gangocheo facilón.
¡País de Espabilados¡ ¡Desalmados del trinque ¡Sanguijuelas del medio ambiente! ¡Viva el vacilón¡
La mordida como método ¡La campaña electoral bienpagá! ¡El politiqueo de influencias! ¡Viva el vacilón!
¡Desvergonzados! Pendencieros del ladrillo ¡¡Viva el enriquecimiento Express! ¡Viva el billete al bolsillo ¡ ¡Viva su bienaventurada cara dura¡¡Vivan sus indecentes discursos para analfabetos y apesebrados! ¡Qué bonito!, ¡qué carita para un bofetón!, cuando pregonan:
-Si descuartizamos nuestras riquezas naturales, lo concebimos porque somos buenos, hermanitas de la caridad, nos afanamos sin descanso para enriquecer a nuestro, ¡qué carajo digo! “su” pueblo, ¡Viva el pelotazo de la construcción!
Santa Cruz de Tenerife y sus costas proyectadas con cerebro de hormigón, Mogán, Arona, Adeje, Candelaria, Telde… ¡Viva el negocio compadre, mi cuate…! Que las malas mañas las aprendí en la Venezuela de la mordida y el negocio ramplón. ¡Teresita!, ¡Teresitas!, que lo que las Teresitas a políticos corruptos procura, ni dios se los debe quitar. Teresitas, las Teresitas de arena rubia del Sahara. Cantan, los embobados con tanto carnaval, con un estribillo vacilón:
-“Qué buen gesto público que de sopetón me convierte en millonario y el alcalde en parrandas y rosarios. Con dinero del pueblo desgraciado tengo el negocio asegurado”. Que continúe la canción.
Aquellos de la construcción son nuestros padres, frutos del putiferio económicos, padres de “su” patria canaria del enriquecimiento fácil, del robo al pueblo dormido por el cantar adulón.

Miguel Ángel Díaz Palarea

NO TE SUICIDES PABLO IGLESIAS.

2008-04-26T12:43:00.007+01:00

CARTA ABIERTA A LOS ALCALDES PESOISTAS DE ADEJE Y DE EL PUERTO DE LA CRUZ.

Una hoja de periódico se introdujo por la lóbrega puerta del cementerio. Hechizada se balanceaba por el resplandor de los huesos al fulgurar en el osario. Se columpiaba inquieta hasta depositarse libidinosa, putona, sobre unos hierbajos atrevidos que se divertía con el fervor revolucionario allí enterrado ¡Cojones!, como diría el mismo Pinochet, “a esos comunistas de mierda le doy una responsable lección”, para eso tengo a Fraga y no precisamente al de “la calle es mía”, se trata de un comprometido socialista, ¡que coño! digo pesoista, secretario general canario, que se pasa por el forro de los cojones el derecho a la huelga que el artículo 28.2 de la Constitución Española bendice. Pero llueve sobre mojado: los esquiroles, rompehuelgas pertenecen al legendario, ¡que carajo! digo, centenario, para "joderla", partido socialista.

¡Hijos de cura!, maldeciría mi amigo Juanito, aquel anarquista convencido, nunca reconocido. Por eso lo traigo con orgullo a este insignificante artículo, hecho con la rabia de ver cómo cambia el cuento de “soy socialista”, de la predica de “un mundo igualitario, sobre todo con los más desfavorecidos”, que no se cree ni sus queridas hermanas. Les juro que no lo digo de forma machista, sino con conocimiento de causa.

“Que las huelgas joden al pueblo”, se llenan sus labios ensalivados, con ese hilillo blanco que se planta en la comisura de sus bocas responsables. Pero no saben esos socialistas de pacotilla que es la única defensa de los “pobres desgraciados”. Arma que tienen los trabajadores, los sudados de olor a cebollino –me decía un conocido socialistas de chaqueta de Armani-, los puteados por el sistema que les ampara, para hincar la rodilla ante los empresarios; este instrumento es tan viejo y legendario como el mismo putiferio.

No les doy la vara con que las empresas, bancos con nombres confusos, metidos al negocio de la recogida de residuos sólidos, - que fisno, diría Juanito-, se meten, dios sabe cómo carajo, a cobrar de los ayuntamientos por recoger sus basuras y de paso engordar aún más sus repletos bolsillos con billetes de los humildes ciudadanos que pagan sus impuestos. Pagan o les embargan por los santos bemoles de los dirigentes que, por desgracia, han elegido para que les jodan.
En aquel camposanto nacía la vida de las plantas, resurgían de las esencias que se deshacen, se desenganchan de su podredumbre: Dios creó a las criaturas iguales, sobre todo después de pasarlas putas o de disfrutar de la vida con el amparo de la Iglesia. La divinidad está con todos, como el sol nace para ricos y pobre, sean fascistas, socialistas, comunistas o lo que quieran ser. Las hierbas que engordaban, que alcanzaban vida con su estiércol, ahora les tributa vida al fermentarse las esencias de sus ilustres invitados. Podía leerse, negro sobre blanco en destacado titular de portada de la moderada prensa local: “Fraga, el Secretario General del PSOE en Tenerife, manda romper la huelga” “Que responsable es”, parece que no me está gustando los andares de la perrita. Que coño y eso lee un muerto, enterrado allí, asesinado de un tiro en la defensa de Madrid durante la II República.
Las apariencias son eso, sólo eso, apariencias. No es suficiente con poner firmes a los militarotes, nombrando como ministro a una ministra, para que les meta las cabras en el corral al ejército. Cuando hay que demostrar autoridad, se manifiesta sobre las costillas de los más desfavorecidos, los sudorosos trabajadores de la basura, sobre las espaldas dañadas de tanto hincar la cerviz de los recogemierdas. !Que leches!, como diría un español: en la tortilla los huevos los pongo yo, sobre la mesa, si es preciso.
Antes de que el cliente de aquel cementerio terminara de leerla, llegó, se posó titilando otra hoja de la burguesa prensa local: “La alcaldesa del Puerto de la Cruz, en connivencia con su amiga del alma del PP”, manda –¡hay que tener cojones!, sonrió incorrupto Franco desde el Valle de los Caídos - romper la huelga.
Si se leen las dos noticias, puede deducirse que la conservadora prensa local aplaude sus posturas "esquirolas". ¿Pero qué coño quieren esos recogemierdas? ¡Esos mierdas, de la puñetera mierda, que ya ganan bastante, son mileurista! Que den gracias a tan comprometidos dirigentes políticos. Esos mil euros se los deben a la posturas revolucionarias de los pesoistas españoles.

Yo soy el alcalde, yo la alcaldesa y me paso por el forro de los cojones, de mis carnosas entrepiernas, el derecho a la huelga de tanto carajito trabajador. Tenemos que ser responsables, hemos de ser consecuentes, fieles a los dictados escritos en los periódicos por la más caciquil postura. Haremos la vista gorda para que continue enriqueciéndose el banco metido a recogemierdas.
-No te suicides Pablo Iglesias (1850-1950), que ya estás tieso, muerto y enterrado. ¿Qué coño pensarán ahora los patrones, los capitalistas que con tanto vigor combatiste, al verlos de la manita "Pepeluí" de los tuyos.
Musitó con ironía Buenaventura Durruti (1896-1836). Sus sentidas palabras circularon pausadas entre las tumbas desangeladas del cementerio que a todos iguala.
Una enrabietada ventolera hacía hablar a los cipreses que torcían la cintura con elegancia, ponía música a la sentida conversación entre viejos sindicalistas. Les unía la muerte que a todos iguala y, sobre todo, la dignidad con que defendieron sus ideas.
-¿Qué coño tienen esas cabronas islas que los convierte, los transforman en los más despreciables empresarios? ¿Por qué son garantes de los dinerotes de capitalistas sin escrúpulos a la hora de apretar las clavijas a los trabajadores?
-¿A quién te refieres? -Preguntó Durruti, sabiendo la respuesta. El apuesto anarquista de bandera roja y negra ondeando en su cuello libertario, sonrió con tristeza.
A esos que mancillan el nombre de mi partido y los transforma en responsables fachas de mierda.
Respondió Pablo Iglesias al anarquista desde su tumba, el antiguo diputado por Madrid, el que se opusiera con vigor al ingreso del psoe en la III Internacional estaba indignado y con lágrimas resbalando por sus pálidas mejillas.
-La verdad amigo, querido camarada –me permitirás que te llame así - no entiendo tanta basura en mi partido; el Partido Socialista Obrero Español (PSOE) lo fundamos trabajadores serios en 1879, ¿qué coño quieres que te diga? Lo creamos trabajadores; obreros, óyeme querido amigo.
Durruti, sonríe con desparpajo:

-Gracias a los cojones del diablo no hemos tenido en la CNT que avergonzarnos de estar infiltrados por tanto aprendiz de empresario cabrón; Querido Pablo no sufrí como tú la victoria de los fascistas, pues cuando me reventaron el pecho con una bala el 19 de julio de 1936, llevaba el puño cerrado luchando por esa clase obrera cuyo nombre insultan esos del PSOE canario.
-¡Salud, camarada! -¿que coño te podía desear con más fervor?. Un abrazo libertario y a seguir luchando desde el cementerio, querido camarada. La esperanza es lo último que se pierde.

EL GATO AZUL

2008-04-23T05:29:00.007+01:00

-Me metí un gato azul y se me enderecharon hasta los pendejos de los huevos. Dijo en voz alta a la barra del bar y todo dios se enteró de nuestra conversación.

Ante una cerveza Pilsen hablaba con mi amigo Mateo en aquel mediodía turbio y revuelto. Tras la puerta trancada del bar un viento nervioso revolvía las hojas, desperdicios y papelitos de propaganda en la calle, tintineaban con monotonía como si tocaran en el cristal. No sé porque diablos creí entender que también se reían con la gracia de mi compañero de copas. Intentaban colarse por las rendijas de la puerta de cristal cerrada por el mal tiempo para participar de la coña marinera. Una risotada rompió la monotonía del silencioso bar, hasta el cantinero dejó el cortado que servía a un cliente y se partió de risa. Su carcajeo nervioso me contagió, pero desconocía el motivo del cachondeo. Sin embargo el jolgorio levantado me alertó de que algo gracioso había dicho. Yo, quizás por ingenuo, no acertaba a comprender.
Le pregunté sorprendido por el carcajeo:
-¿Amigo, qué es eso del gato azul?
Le brillaron los chispeantes ojos negros bajo sus tupidas pestañas. Con una sonrisa de niño ruin, levantando el dedo ennegrecido de mecánico, me explico:
-Coño, ¿cómo carajo se llama ese cantante brasileño?, coñossss, si, Migue ¿ese que tiene –canturreando- “…er gato que está, triste y azul?
Todos nos contemplaban entre risas sostenidas, era la vedette de aquella mañana vencida en el bar de la esquina. Sin entender nada, haciendo memoria, le respondí:
-Si, Mateo…, ese cantante es Roberto Carlos.
-Claro, Migue, coñossss que sí, Migue, esas pastillitas azules que empinan hasta los fideos de la sopa chup… chup…. avecren. Coñosss Si, eso que me dio mi amigo el taxista para visitar a las niñas. ¿Como carajo se llama?
-Viagra joder.
Sentenció, muerto de risas, el cantinero.
-Pos tu también la conoces enterado de la caja del agua.
Respondió Mateo, cogiéndola ahora con el dueño del bar, al que miraba su mujer con piedad.

LA RAZÓN DE ESTADO SOBRE EL ASESINATO DE JAVIER FERNÁNDEZ QUESADA

2008-04-19T19:18:00.002+01:00

Yo creía razonablemente en la “justicia”, en la que se practica en los juzgados; y no en la partidista, en la que te da la razón, pero observo que esa “justicia” está mediatizada por la razón de Estado, en la mano “bondadosa” que acaricia, de cara a la galería, la necesidad de razonable imparcialidad, de aquella hermosa hembra que, con los ojos tapados, sostiene en el aire una balanza. Ahora comprendo que razonablemente ecuánime. Con ocasión de la presentación de la revista el Canarii, a la hora de llevar al público un extenso trabajo, que aplaudo, sobre el asesinato del joven estudiante Javier Fernández Quesada, dijo, ante unas veinte personas el antiguo fiscal del Estado Eligio Hernández -al que sinceramente admiro por su categoría de intelectual- y lo aseguro con razón,: “yo respeto el trabajo de los Palarea sobre el joven Javier Fernández Quesada, pero me temo que no servirá de nada su empeño”, “los jueces de instrucción no estarán por la labor, por buscar las razones de por qué mataron al joven estudiante. Dijo con razón y no se me caen los anillos en reconocérselo, “es intrascendente que tengan razón” o algo parecido expuso ante la concurrencia. Tenía toda la razón del mundo y este preparado jurista sabía con qué razonable razón hablaba, porque hijo de la razón pare razones. Se ofreció razonable incluso, bondadoso y “desinteresado” nos dio la razón, pero creyó más práctico y razonable constituir una comisión para que se solucionara el viejo problema. Razonó sobre la irracionalidad de unos políticos canarios, que habían olvidado las razones de la muerte del joven Javier de un tiro que le rompió el corazón
¿Tenía razón?, me pregunto. Yo desde luego no presenté mi humilde contribución, mi granito de razón, mi desinteresada labor para dicha razonable comisión pensando, quizás de forma irrazonable, que quien compartió tantas razones de Estado con el Señor X: el siempre razonable, al menos eso decía la prensa del momento, Don Felipe González que, sin la categoría de Maquiavelo, nos culturizaba con un milenario proverbio chino “qué más da que el gato sea blanco o negro, si caza ratones”, digo yo caza razones. Pensé ingenuo que no ayudaría a otra cosa que a tapar, entullar el vil y cruel asesinato con razones y a que deslumbrase la razón razonable de Estado. Quizás me equivoque, siempre existe la posibilidad de dar marcha atrás, darle la razón razonable. Me dije: “este señor no sabe hasta donde estamos dispuestos a llegar los “mierdecillas” de los Palarea". Ya nos amenazó por teléfono una razonable voz anónima, con motivo de nuestros intentos de desenmarañar la irrazonable muerte del joven: “que ellos ponían las balas” y desde luego en sus armas de todo tipo y en sus balas está su razón, su única razón razonable.
Tal como discurren los razonables acontecimientos intentan darle la razón. En algo tan simple como sentar ante los razonables tribunales al que fuera jefe de la Guardia Civil cuando el asesinato de Javier Fernández Quesada, observo como el razonable tercer poder, el judicial, según Montesquieu y lo digo con razonable responsabilidad, se encarga de poner más tierra sobre el espinoso asunto. Poner razón, razones sobre tan turbio asesinato del estado razonable.
El gran Maquiavelo (1469-1527), en su obra el Príncipe (publicada en 1532) dice: “Todos ven lo que tu pareces, pero pocos palpan lo que tu eres, y los que no se atreven a oponerse a la opinión de muchos que tienen además la autoridad del Estado para defenderlos. Y en las acciones de todos los hombres, pero sobre todo de los príncipes, donde no hay un tribunal a quien reclamar, se mira el fin…”

Un dicho popular sentencia: "Obras son amores y no buenas razones"

19/04/08 Miguel Ángel Díaz Palarea DNI 42.739.494-C

Nicolás Maquiavelo, autor de la obra "El príncipe"

QUE DESILUSIÓN

2008-04-18T09:05:00.007+01:00

Que desilusión, ni ministra embarazada, ni capitana de hermosa melena rubia, ni otras milongas para la galería; nos lo temíamos, pero la esperanza es lo último que se pierde. El Ejercito Español se niega a colaborar en el esclarecimiento del asesinato por la guardia civil del estudiante canario Javier Fernández Quesada.
Nos recibieron a la entrada del Tribunal Togado Militar una disputa entre el Segurita y unos militares retirados muy cabreados; discutían sobre quien había dado más sangre por la patria; temí en un momento determinado que me metieran en aquella trifulca; sin embargo, tengo que reconocer que salió un Guardia Civil de alta graduación que con exquisita diplomacia y educación arregló el pequeño percance.
Teníamos esperanza de que algo hubiera cambiado en el ejército y entiendo que lo único que cambia, para nuestra decepción, son las formas y cambian para que todo permanezca igual. Más de lo mismo
Muy educada nos recibió una capitana de buena planta que con respeto nos atendió personalmente.
Pero de colaborar en el esclarecimiento de algo que consideramos podría ser –dicho con respeto- un “crimen de estado” nada de nada.
Seguimos en la lucha.

CAUSA MILITAR EN EL ASESINATO DE JAVIER FERNÁNDEZ QUESADA

2008-04-17T07:55:00.003+01:00

Mañana sabremos si la Justicia Militar nos da la posibilidad de acceder al sumario, en su día archivado, del asesinado por la Guardia Civil Javier Fernández Quesada. Esperemos que en contra de lo sucedido con la Cadena Ser en Tenerife, que se niega a darnos las cintas con las declaraciones insultantes del Señor Mardones y también en contra de lo que entendemos -dicho con venia- poca diligencia del Juzgado de Notificaciones a la hora de citar al archiconocido Luis Mardones Sevilla, del que aportamos, incluso, su teléfono particular y móvil, los aires democráticos hayan llegado al Ejército español. Que la imagen de una señora embarazada, dándole órdenes a la cúpula mayor militar sea la antesala de otras formas más respetuosas con la defensa de los Derechos Humanos del Ordenamiento Jurídico Español.

Foto obtenida del periódico Público

POLLOS, Y NO DE GALLINAS

2008-04-15T19:34:00.002+01:00

-Cuida que no te trinque: ¡chivato de mierda!, ¡cuentista!, ¡cotilla!, ¡chismoso!, ¡soplón!
Nada más tenerlo a la vista, aspiró fuerte, cogió resuello y amenazó:
-Si te tranco distraído a menos de diez pasos, te planto en el hocico un pollo espeso, un escupitinajo, ¡hijo de cura!
El ambiente crispado anegaba el primer piso del Palacio de Justicia de Santa Cruz de Tenerife. Perico Pérez no lograba consuelo ante lo que tuvo que oír en el juicio sobre el accidente que le dejó parapléjico. A preguntas del abogado de la empresa su amigo, y para más joderla compadre, contestó sin dudarlo:
-Perico es tremendamente descuidado e iba borracho tieso.
Remató su hazaña, su compañero de trabajo, ahora testigo por la empresa, cuando respondió a la segunda pregunta del abogado:
-Mi compadre Perico decía que lo del arnés de seguridad es una mariconada.
Terminó el juicio y Pedro Pérez salió encorajinado, le desgarró por dentro el no poder correr a partirle las narices al “mentiroso lameculos de los cojones”, como farfullaba indignado. Me miró y le remiró, a un tiempo, con rabia y me dijo:
-Que ese adulón no se acerque a menos de diez pasos que la boca no la tengo dañada -Mientras intentaba lanzarle un escupitinajo.
Perico Pérez, desde su silla de ruedas, arrojaba sus soflamas amenazadoras; tras él, conduciendo la silla de ruedas una menuda mujer morena que lloraba desconsolada, mientras suplicaba:
-Perico de mi alma que la jodes más, tate tranquilo que el abogado lo arregla.
Ahora recuerdo que Pedro, como le puso su padre en el bautismo, nada más subirlo entre dos al despacho ubicado en el primer piso y sin ascensor, me cayó bien, me pareció un hombre sincero y nada más tenderle la mano, me dijo:
-Perico para los amigos.
Ahora se me caía el alma, al tiempo que me entraba una risa sorda por el esperpéntico espectáculo. El ver a Perico recolectando mocos espesos para lanzarlos contra quien hasta sólo unos minutos antes consideraba su compadre y su amigo de parrandas, bautizos, fiestas, carnavales e incluso entierros. Impotente berreaba sin cortarse un pelo aquel hombrecillo sentado, luchando por asirse sin lograrlo por la paraplejia que le acarreó el accidente laboral sufrido apenas unos meses atrás. Pero no se resignaba y exponía para todos los presentes un cabreo tremendo que gritaba a los cuatro vientos.
Cargaba los ojos irritados, encendidos como deflagraciones. Si las miradas mataran no duraría un segundo el testigo del empresario Rafael “el Lenguín”, como le apodaban desde chico. Nunca derramó una lágrima, ni siquiera cuando le acarrearon en su propio arnes, medio muerto al hospital. Ahora gruñía desaforado al testigo del empresario que viéndose descubierto miraba dubitativo, sin saber por donde perderse, esconderse tras su hazaña; barruntaba mañas babosas y se perdió por la escalera junto a quien le pagaba, un conocido explotador de trabajadores, con una relevante empresa de la construcción; de esos datrabajos que tienen más cara que un saco de monedas de Franco.
-Hay que joderse -farfullaba mientras se perdía junto a su emperifollado abogado.
La mañana entraba fría con un ambiente desangelado en la Avenida Tres de Mayo, pero los gritos de aquel ciudadano de apenas 40 años, en silla de ruedas avivaron el ambiente cansino de aquel Palacio de Justicia; eso al menos decía en la puerta de entrada.
Mira que el muy cabrón decir que me caí por el hueco de la escalera de la obra donde trabajábamos de ferrujas. Y terminó con:
-Es un lameculos de mierda.

CANARIAS PAÍS DE NOMBRETES

2008-04-10T08:26:00.007+01:00

¿Quién no recuerda, con ternura, en las pueblos pequeños de nuestras isla, referirse a sus vecinos con un mote?; apodo dicho con naturalidad y como seña de identidad de una familia entera; nombrete que viene incluso desde sus tatarabuelos.
He oído en los últimos tiempos nombretes con que han bautizado a políticos de nuestra isla y otros impuestos a periodistas sacándole los colores, insinuando sus inconfesables defectos y proporcionándole la medicina más conocida del mundo: "donde las dan, las toman" .
Los más graciosos quizás por reproducir en nuestro cerebro una imagen con el simple apodo; los que producen hilaridad y una sonrisa cómplice hablan de personajes populares; sobre todo entre aquellos que les envidian o, quizás, le tienen “algo de ganas”. Provocan entre ellos el jolgorio de la barra del bar.
Pongo algunos ejemplos: “La Cochina Blanca” con que describen al siempre arrivista Arcadio Díaz Tejera; “El Belillo Parlanchín”, cuando mencionan al brillante, pero pedante, hasta el vómito, López Aguilar; al que, por sus atractivos entre las mujeres llaman “El Chocho Pepsicola”; a la queja-pregunta de "no lo entiendo", la respuesta inmediata, machista y chispeante es: “pshhhhssssss” bajo las bragas en las mujeres cuando pasa el peje. Se llevan el nombrete personajes de todo el elenco político, sírvanos de ejemplo, aunque ahora están a la baja, el dado a la ahora jefa de C.C. La han intentado ridiculizar con el mote de “La Menina”, -quizás por eso se quitó el peinado triangular-; sin embargo, le han puesto otros con más mala leche y con tonos despectivos como “La Enana” o el que repetían frente a Zerolo : el “raya”.
Pero no se libran los periodistas, así por ejemplo, cuando nombran a Andrés Chávez, enseguida hablan de “El Goro”, quizás por su fama ganada a pulso, según los que le rodean, de la fobia al agua y jabón; a periodistas como “Protesto, Protesto”, al que llaman “Corrrrupccción”, a otros como “El Laja”; “El Cachucha”; pero la guinda la oí en nombretes puestos a periodistas, como el dado al dúo de rebenques, escrito negro sobre blanco “Chanclanel y Sacristán Pimiento”, con el que refieren a estos periodistas, el primero porque chanclanea a lo largo de su historia como plumífero: donde antes era negro, si hay algo por medio, ahora es blanco y al otro Director de periódicos por sus amores, dicen las malas lenguas, a los servicios secretos marroquíes en Canarias.

VUELVE EL MAESTRO.

2008-04-06T10:14:00.009+01:00

HOMENAJE A MANUEL BETHENCOURT SANTANA. YA ERA HORA

Su obra "el Grito" o "La Protesta" antes de abandonar el taller, cuando todavía era barro.

Ante la miopía e ignorancia oficial, nos regala Manuel Bethencourt Santana (Cuba 1931) su inigualable obra. En la sala de arte de la Recoba podemos disfrutar con su deslumbrante universo artístico; veremos el alma de quien se integra en sus esculturas, que cae en el precipicio con el grito de los Guanches “Atis Tirma”, nos regala el hálito del mejor artista canario; ya lo dijo Benito Pérez Galdós, hay que limpiarse el polvo de los zapatos al partir, al marchar frente a la estupidez de la ignorancia. La majadería de un pazguato panorama sembrado de corrupción no deja ver nuestro cosmos artístico. Tras una cola de ignorantes designados desde hace incontables años para recibir el premio Canarias, por fin se han acordado de este extraordinario maestro.
Ante el patético paisaje artístico de las islas aparece de nuevo el experto, renueva su presencia con la fuerza de una obra impresionante, pero la prensa oficial calla, enmudece y cierra su boca. Es patético, pero a un tiempo enternecedor observar al maestro digno, de pie, alzado, como su grito descarnado clamando aquí estoy yo, es doloroso ver como la inteligencia está en la prisión de los críticos oficiales, los boberas de vela moco, los lameculillos a sueldo del sistema; cada día me convenzo, aún más, de que aquí se premia la ignorancia, nos desdibujamos entre las tinieblas del analfabetismo. Se halaga a la mediocridad oficial que nuestros políticos son el mejor ejemplo de que más vale una imagen que un millón de palabras. “Hay que joderse”, pienso al ver el silencio iletrado, sin brillo ante la obra de mi amigo y lo digo con la boca llena Manuel Bethencourt Santana
Saludo con un estruendoso aplauso al mejor artista que ha parido estas puñeteras islas perdidas, olvidadas cuando se habla de arte junto al continente africano, y grito, con su grito, estamos en un pueblo de rebenques culturales. Felicidades amigo
Intentaré hacerte un homenaje, este es mi humilde tributo.
Manuel Bethencourt Santana, después de un breve paso por La Luján Pérez, su aprendizaje ya desde los 16 años en la Academia Municipal con Abraham Cárdenes, en esta época traba amistad con Plácido Fleitas. El Gran Premio Roma que posee desde 1965, su ingreso en la Escuela de San Fernando de Madrid en 1950, la influencia ejercida por Marcel Duchamp; la enfermedad de su padre, barbero de una sensibilidad exquisita que llevó a su hijo por los derroteros del arte, que cultivaba la poesía y que la tuberculosis condujo a la cama, su ingreso en la Escuela del Niño, donde le influye Don Abelardo maestro tallista. La biografía de Leonardo escrita por Giovanni Papini; ha dicho muchas veces Yo lo que soy es un dibujante no un escultor, pues mientras ha estado muchos años sin que hiciera ninguna escultura, nuca ha parado de dibujar, sin duda el binomio dibujo/volumen preside su obra

AFRICA, conoce diversas maderas de trabajo que utilizará durante toda su vida; su tesis doctoral con máxima nota en 1993.
PREMIO ROMA 1965 a 68, un plaza de pensionista en la Academia de Bellas Artes de Roma. Sus viajes por Francia, Alemania, Grecia, Suiza Bélgica, Gran Bretaña y Holanda, Rodin, a diferencia suya la belleza surge desde el interior, eliminando detalles superfluos quedando con lo estrictamente necesario para definir la figura, difiere con el acabado y la síntesis, pero comparte la tensión, y la realización de la figura desde dentro hacia fuera, sus figuras parecen estar sumergidas en miel, basa su expresividad en el conjunto, sus acabados son perfectos, muy trabajador, luchando muchas veces con el material, pero sin cesar en su empeño en conseguir suavidad en las formas externas. Sus tendencias a la abstracción, a la síntesis formal de los datos perceptivos. Se parte del hueso hacia fuera, con todo el conocimiento plástico. En su obra el realismo, por el realismo no interesa, ni la forma por la forma.
MANZÚ
MARINO MARINI, la forma.
Del cubismo le queda esa resolución geométrica de los planos y también la síntesis.
Lo que echa de menos en la escultura moderna es el corazón humano como raíz de toda virtud o pecado

En la protesta, el volumen se presenta como una gran masa. La luz se desliza sobre él, no violenta sino suave, como si de una esperanza se tratara. Hombre vehemente y primario, se sirve de la escultura para revelarse, como Van Gogh, como él mismo declara.
MUNCH, algunas concomitancias con el artista noruego, como la manera de resolver algunos rasgos de sus ojos, de su boca, la síntesis, el mismo grafismo, mientras que el halo de tristeza y soledad que emana de sus rostros, “bombas volcánicas” se tornan perplejidad, asombro e ingenuidad en la escultura de Manuel Bethencourt Santana.
HENRY MOORE, en particular la obra mujer sentada de 1957.
EL SENTIDO DEL TACTO, le conduce a un elevado nivel de perfección.
EL DIBUJO esta asociado de forma permanente al volumen, nunca es una justificación para posterior escultura. Es una obra en sí, percepción síntesis, comprensión, devaneo con el espacio que domina.

JAQUE MATE AL NACIONALISMO. 1978

2008-04-05T10:38:00.002+01:00

JAQUE MATE AL NACIONALISMO CANARIO

AL INTENTO DE ASESINATO DE ESTADO DE ANTONIO CUBILLO EL 5 de Abril de 1978

El 12 de Diciembre de 1977, en la huelga general convocada por los denominados, por la prensa oficial, “sectores en lucha”; es decir, C.C.T., FASOY y ATT y D, la guardia Civil asesina de un tiro a Joven Javier Fernández Quesada., solo un mes después, cuando comenzaba el año de plomo para los nacionalistas canarios 1978, la policía española entra metralleta al ristre, en la sede de la Confederación Canaria de Trabajadores. Da patadas a los derechos fundamentales, en concreto el de libertad sindical, libertad de expresión, etc.; desacredita a la “joven democracia española ante la O.I T.
Los militares, amenazando siempre con un golpe de estado y recuerdan bayoneta cargada, al ristre, mano al gatillo: la entrega a Marruecos del Sahara. “La democracia es débil” –“feto prematuro”- y si lo bendice los huestes de Carrillo y Felipe González, se le otorgará el caramelo de “apalear” a los independentistas canarios. La derechota, que vergüenzas de la vida, de camisa azul a pulcro demócrata, obtienen con la colaboración necesaria –pongan a funcionar el sentido común-, obtenido el beneplácito de los partidos incorporados al sistema PCE, PSOE y otros, para entrar a la caza del independentista canario; a estos desalmados ni agua, !joder! que coño que son unos pequeños burgueses revisionista y dan la razón a los golpistas. Esta aseveración analizando, después de haber soportado todo tipo de ninguneos, lo digo desde el dolor que me produce recordar, la frase responsable “muerto el perro se acaba la rabia". Por lo que a mi persona y compañeros nos afectan, abrieron la veda, se instauró la caza con premio de todo nacionalista. Fueron a por sus dirigentes, sindicalistas y abogados al talego, en el mejor de los casos. Millones de pesetas para el lumpen que infiltraron en sus organizaciones que trabajaban a destajo. Ingresamos en prisión después de repasarnos adecuadamente en su infesta comisaría. La prensa muda, permítaseme decir, cómplice, ni tres letras y después de más de 20 días de huelga de hambre fueron ingresados en el hospital por el deterioro físico. Estamos buscando las resoluciones internas de la O.I.T. que avergonzaban a CC.OO. y U.G.T. de que atacaban todo la normativa garantista del derecho de huelga. No queda para poner la pátina democrática que dejarnos en libertad, máxime, cuando comprueban que la labor de sus infiltrados no ha logrado incriminarlos en asuntos de tenencia de armas. Los acontecimientos demostraron que se trataba de un montaje vil con el silencio consentidor de las fuerzas “ democráticas”. Después se comprobaría que todo era un montaje. Una sentencia que no apareció en ningún medio de comunicación, así lo confirmo.
Acabada la pata sindical independentista en Canarias, terminado con la CCT había que acabar con la política en África que representaba Antonio Cubillo.

¿Por qué había que matar a Antonio Cubillo?

Hagamos historia y retornemos a Los orígenes del atentado, 5 abril 1978.

España estaba muy preocupada por la labor de Antonio Cubillo ante los organismos internacionales. Sería conveniente referirnos al mes de febrero 1978, en Trípoli, Libia. El MPAIAC, se presenta en Trípoli en la reunión de Ministros de Asuntos Exteriores de la OUA, que iba a tratar, entre otros, el problema de la descolonización de Canarias. Anteriormente en la 6ª Conferencia de Jefes de Estado de la OUA, en Argel, en 1968, la Conferencia de la OUA de Jefes de estado, hizo una Declaración Solemne el 20 de julio de 1968, a través de su Secretario General, Mr. Diallo Telli, de Guinea-Conakry, donde se decía que Canarias es una parte integrante del Continente Africano y su Pueblo tenía derecho a la autodeterminación y a la independencia como todos dos los pueblos colonizados, y se reconocía al MPAIAC como Movimiento de Liberación.

El MPAIAC presenta en 1970, un Memorando al Comité de Descolonización de N.U.
o Comité de los 24. Dicho Comité viene a Argel en 1972 y 1974, para visitar los Movimientos de Liberación allí establecidos y pide al MPAIAC que busque el apoyo del Grupo Africano de la OUA para llevar el caso ante el Comité. de los 24.

El MPAIAC viaja a todos los países libres independientes de África buscando el apoyo de sus gobiernos para apoyar la independencia de Canarias ante las NU y contrarrestar las presiones de España cerca de dichos países.

El MPAIAC obtiene de Argelia el uso de una radio, La Voz de Canarias Libre, desde el 2 de diciembre de 1975 hasta febrero del 78. En dicho mes el MPAIAC de desplaza a Trípoli, a la Conferencia de Ministros de Asuntos Exteriores y plantea el caso, a través de su Secretario General, Antonio Cubillo. Dicha Conferencia decide a finales de febrero, el 27, que el Secretario de la OUA en aquel omento, el camerunés M.Eteki, en compañía del Sr. Cubillo, deberían desplazarse a Nueva York juntos y presentar el caso de Canarias ante el Comité de los 24 para ser sometido enseguida a la Asamblea Nacional de las UN para que le fijara a España un calendario de descolonización. Puesto a votación, la delegación marroquí se opuso, la mauritana, se abstuvo y todas las otras 50 delegaciones votaron a favor del MPAIAC.

La víspera de la reunión había, había llegado a Trípoli, una delegación especial del gobierno español, dirigida ocultamente por D. Juan de Borbón, padre del actual rey Juan Carlos, que venían a ofrecer al gobierno libio, un buque nuevo salido de los astilleros, el Toledo, cosa que el gobierno libio rechazó, pero durante la reunión, se dedicó a buque hotel para las delegaciones africanas. D. Juan personalmente, presentó un expediente contra las pretensiones del MPAIAC e hizo lo imposible para contactar a las delegaciones africanas, recurriendo a todo lo posible para defender la españolidad de Canarias y atacar personalmente al S. Gral. del MPAIAC.

Cuando en Madrid se supo la firme posición de la OUA a favor de Canarias, el gobierno español reúne a las Cortes en sesión especial para condenar a la OUA. Todos los diputados en senadores condenaron la Conferencia, menos un diputado, el Sr. Sacerdote P. Xirinach, de Cataluña, ante la indignación de sus colegas.
Fuerte del apoyo de las Cortes españolas, el gobierno de la UCD, presidido por el Sr. Suárez, en sesión secreta estudia las medidas a tomar contra el MPAIAC. Se propone el asesinato selectivo. Todos los ministros menos uno, por cuestión de conciencia, votan a favor, y se encarga al ministro Rodolfo Martín Villa de llevar a cabo el plan y contratar mercenarios urgentemente, pues que se supo que El s Sr.. Eteki, por medio de la embajada del Camerún en Argel, había comunicado al Sr. Cubillo. Que el viaje programado, tendría lugar hacia el 10 de abril, tomando un avión en Roma para ir a Nueva York.

Matin Villa, había solicitado, en diciembre del 77, ayuda al gobierno alemán del Sr. E. Khol, para vigilar al MPAIAC y colaborar en su vigilancia en Canarias y en Argelia. Al mismo tiempo, Martín Villa chantajea a la empresa alemana TUI de turismo, para que pague los gastos de los agentes alemanes que iban a participar como mercenarios en dichos servicios. El gobierno de la UCD, establecen planes conjuntos a partir de febrero del 78, en vista de la eliminación física del Sr. Cubillo. Bonn desplaza un agente especial, Mausss y al yugoslavo (croata), Suzak, a Las Palmas para infiltrarlo en la prisión de Salto del Negro y contactar allí a los militantes del MPAIAC que se encontraban detenidos. A través de ellos, se presenta en Argel ofreciendo sus servicios para ayudar al Movimiento. No se aceptan sus servicios pero está algunos días en la ciudad. Una semana antes del 5 de abril, entra con un nuevo pasaporte alemán, siguiendo órdenes superiores de los servicios secretos, entrando en contacto con la embajada de España a Argel, quien le anuncia la fecha del atentado y la posible ayuda que podría prestar en caso de algún fallo. Ese mismo día envía un telegrama a sus jefes, el jefe superior de los Servicios alemanes, Sr. Böeden y al agente Mauss, quien da las órdenes oportunas para enviar un comando especia a Roma, para esperar en el aeropuerto al Sr. Cubillo y asesinarlo antes de que tome el avión para los USA.

En el año 1988, se descubre este telegrama en los servicios secretos de la Baja Sajonia, en Hannover. Se abre una Comisión especial contra el gobierno cristiano-demócrata de Bonn, donde se demuestran todos estos hechos. El Parlamento alemán de Hannover llama a declarar al Sr. Cubillo y al final, reconoce la participación en el atentado de la policía alemana. El Gobierno cae en Baja Sajonia, y suben al poder los socialistas. Tenemos toda la documentación.

¿Qué participación tuvieron en los hechos los partidos españoles PSOE Y PCE, con el sindicato UGT?

En Argel, en 1977, el 2º del PSOE, Alfonso Guerra y el diputado canario, Luis Fajardo, presentaron oficialmente ante el gobierno argelino, al mercenario murciano José Luis Espinoza, quien iba después organizar el atentado del 5 de abril, a las órdenes directas del Ministro R. Martín Villa. Este individuo, que hablaba francés y había estado en Argel en los años 60, durante el colonialismo, porque su padre estaba refugiado allí como antiguo militante del PCE, lo nombró la UGT de Murcia en esas fechas, como secretario general de la UGT. Los militantes murcianos se indignaron por ello, pero entonces nombraron a quien era secretario de la UGT, a presidente de la UGT, primera vez que se hacía esto. Estaba allí como sindicalista, el palmero, Justo Fernández, quien protestó y se opuso pero tuvo que aguantarse. Se le puede contactar pues una vez lo dijo en una Radio en Tenerife.

Cuando fue presentado en Argel por el PSOE, dicho partido conocía que era un hombre de mano de Martín Villa. Esto le dio la oportunidad de infiltrarse por todas partes y preparar el atentado. Madrid le informó de que contactara un par de topos que se habían infiltrado en el MPAIAC y así estar al corriente de mucha cosas.
Tras la conferencia de Trípoli, Martín Villa dio prisa a su agente en Argel, J. L. Espinoza, quien se dirige a Bruselas para contratar a dos mercenarios españoles, entre el lumpen español de Bélgica. Los contrata por dinero y los lleva a Madrid a la Dirección de Seguridad y se los presenta a Martín Villa quien da órdenes de darles pasaportes legales con nombres cambiados y garantizarles el apoyo de la Embajada española en Argel en caso de problemas. Se les paga lo contratado y se envían a Argel en urgencia para actuar el 5 de abril. Tienen planos de la casa donde vivía Cubillo y su familia, comunicados entre otros por el lumpen ¨El Rubio, que trabajaba para Espinoza también, después que se le expulsó de Argel por ratero (hay documentación y declaración de González, (en prensa), el que apuñaló a Cubillo) y a la hora de posible llegada. Se visten de negro y cometen el asesinato a las 20.30 horas de la fecha fijada, aunque fallaron en lo de matarlo.

Lo importante era impedir que fuese a N. York. Aquella misma noche fueron detenidos por la Policía argelina. Fueron juzgados posteriormente y uno condenado a muerte y el otro a 20 años.

España había impedido, por el momento, que las UN se ocuparan de Canarias. La dialéctica clásica del puñal godo, había triunfado. Posteriormente se conocieron todos los manejos de Madrid, ya que fue un escándalo internacional.
Miguel Ángel Díaz Palarea, con DNI 42.739.494.